Lá em casa mando eu

O fenómeno existe e é nosso

2012-01-26T19:28:00.000Z

Deram-lhe nome de um herói de banda-desenhada. É bruto, é uma criatura, é selvagem. Quando pega na bola, leva tudo à frente. Vêem-se defesas a fugir, outros a voar. Pelo menos na minha cabeça, sim.

Consigo imaginá-lo a mudar de cor, a enfurecer-se e a lutar contra os maus. Claro está que nem sempre o faz com magia. A sua força sobre-humana torna-o trapalhão e traz-lhe muitas vezes a pior opção possível. É incrível, claro, e não tem jeito nenhum para superstar. É por isso, também, que o admiro.

You're making me angry. You wouldn't like me when I'm angry.

É um prazer ter Hulk na minha equipa. Vejo nele muito do que vi em tempos no “Fenómeno”, o Ronaldo bom, mas ainda com mais força. Aqueles ombros largos e o rabo do tamanho de uma aldeia queriam mesmo que ele fosse para qualquer lado, menos para um relvado. Mas ele, como o tal herói, não foi feito para agradar a ninguém.

O problema para muitos é que agrada. Agrada-me ter um jogador tão valioso, tão decisivo, tão único. Agradam-me os golos, os passes, as corridas desenfreadas e tantas vezes inconsequentes. O nosso presidente disse o óbvio: como Hulk, não há mais nenhum no mundo.

Nunca me poderei esquecer da sua estreia com as nossas cores. Era um livre normal, longe da baliza e numa posição nada favorável para o remate. Ele não quis saber. Rematou com toda a sua força e acertou no único jogador da barreira que por acaso era da mesma equipa do que ele. O Mariano saiu lesionado.

Hulk is not afraid. Hulk is strongest one there is.

Infelizmente, como na banda-desenhada, é um incompreendido. Nas bancadas cada vez mais idiotas do Dragão assobiam-no. Os adversários, vá lá, já se esqueceram de vir com aquelas contas segundo as quais o Porto fazia mais pontos sem ele. É que eles, ao contrário de vocês, suas grandes bestas, sabem o que é tê-lo pela frente.

Hulk é o medo dos adversários e a nossa força, ao mesmo tempo. É o Rochemback a ficar para trás e o David Luiz a ficar no chão. São aqueles remates indefensáveis e aquelas fintas estonteantes. Hulk só há um, e é nosso. E quem não perceber isto é um adepto insignificante.

Aimar, mas com sotaque

2012-01-24T23:28:00.002Z

Eu e o M. decidimos escrever sobre um grande jogador da nossa equipa e sobre um grande jogador da equipa do outro. Esta é a minha resposta ao belo texto anterior.

Há jogadores que, por muito que tente, não consigo odiar. Aimar é um deles, se não mesmo o melhor exemplo. Para mim, não era suposto Aimar estar no benfica.

Era eu adolescente quando comecei a ouvir falar em mais um novo Maradona. A carinha laroca e o estilo argentino levaram Aimar até aos meus cadernos de escola, onde colava recortes de jornais dos meus jogadores preferidos (e mais giros).

Como adepta da selecção argentina e seguidora atenta da Liga Espanhola, não me foi difícil acompanhar a evolução da sua carreira. Só que, um dia, infelizmente e inexplicavelmente, Aimar foi parar ao benfica.

Claro que depressa me convenci que ele vinha cá passar umas férias e passear um traseiro com tendência crescente. Aimar no benfica só podia ser peça com defeito. Certamente que só iria fazer uma perninha, jogar uns minutos e rechear a conta bancária.

Vendo bem as coisas, não deixa de ser isso. O pior é que, naqueles minutinhos em que toca na bola, faz aquilo que o M. tão bem descreve. Aimar ainda está todo ali, mas só um bocadinho mais palhaço (pensavam que ia ser só miminhos, não?).

Sim, insulto-o quando se atira para o chão ou quando coloca a bola na mão do adversário com o seu jeitinho de menino bem-comportado que nas costas vai fazer queixinhas à professora dos outros. Mas não consigo odiá-lo.

É estúpido não gostar de Aimar, não tentar apreciar um pouco ao longe ou não perceber o que ele faz. Como é bastante estúpido que ele esteja no benfica, o clube dos maus, dos parolos que idolatram jogadores como o Nuno Gomes.

Porra, Aimar, o que raio estás aí a fazer?

Houve um dia em que Corto Maltese vestiu a camisola do Benfica. Chamávamos-lhe Pablo Aimar.

2012-01-23T19:56:00.000Z

Não vi o jogo com o Gil (estava a trabalhar, olhando nervosa e frequentemente para o telemóvel à espera que o meu pai marcasse os golos via mensagem), mas segundo me dizem, parece que foi preciso Aimar entrar. Vejo o resumo e só me dão o terceiro golo, com Pablo a marcar e a levantar os braços, como quem só não quer incomodar. É impossível colocar toda a classe de Pablo Aimar num resumo. E quando penso nisso, sinto saudades. Antecipo as saudades que vou ter – e que portanto já tenho – de Pablo Aimar.

O meu primeiro deslumbre com o 10 argentino vestido à Benfica foi num Paços – Benfica (3-4 na Mata Real). Entrou no fim de um jogo confuso, que o Benfica insistia em não conseguir dominar. O cabelo desgrenhado e os calções que lhe parecem sempre demasiado grandes. O Paços bombeia bolas para a nossa área e uma sobra para Aimar, que tinha tudo para devolver docemente a um dos nossos defesas, para que este pudesse chutar a bola com sofreguidão. Aimar fingiu com o corpo esse movimento, os defesas do Paços lançavam-se já para saltar e esperar que o chutão do nosso defesa lhes batesse no corpo, quando Aimar se limitou a voltar-se, os defesas enganados, e ele com aquele ar de pirata, de gentil cavalheiro da fortuna, pronto a sair a jogar.
A jogada perdeu-se, mas houve ali poesia. Uma coisa bonita, desumana na sua impossibilidade de ser feita por qualquer um, mas ao mesmo tempo de uma estranha moralidade, trazendo ordem ao caos. Aimar é isso, o pirata que, através do engano, encontra a luz na desordem.

Corto Maltese é o pirata apaixonado pela ideia de estar apaixonado. Solitário e companheiro, há em Corto a bondade dos que defendem os mais fracos (como Maradona) e a malandragem da ópera de Chico Buarque. Um revolucionário sem partido, sempre pronto para ler um clássico ou para uma luta com facas. Depois acende um cigarro e desaparece na névoa. Pergunto-me, às vezes, onde estará Corto Maltese e se é verdade que desapareceu mesmo na Guerra Civil Espanhola.

Pablo Aimar é isso, é o Corto Maltese. Não nos diz ser do Benfica desde pequenino, mas mete o pé em cada bola como se tivesse vivido toda a vida no Terceiro Anel. Respeita mais do que ninguém os rivais, mas é o primeiro a querer enganá-los com aquele seu futebol tão ordeiro e tão mentiroso. Pela barbicha à D`Artagnan, pelas recepções de veludo quando a bola vem no ar, impossível de agarrar, vejo em Aimar essa poesia justiceira, que vai trazer o Benfica de volta. Na maneira como troca a bola com Saviola, com quem se entende de uma maneira criminosa, tudo em Aimar é inteligência (imagino Aimar e Saviola novos e juntos no Benfica e é como ler A Juventude de Corto Maltese e saber como Corto Maltese e Rasputine se conheceram).

Como Aimar, Corto não é o herói perfeito. Às vezes é cruel nas suas vinganças, muitas vezes parte corações pela melancolia da coisa, que aprecia bem mais do que finais felizes. Aimar nunca ganhou a Bola de Ouro, um Mundial, uma Champions, Corto nunca encontrou nenhum tesouro ou nenhuma princesa. E essa imperfeição, essa melancolia que os quase heróis também trazem, são a razão porque Pablo Aimar será sempre lembrado numa noite de copos no Bairro a falar de bola e porque muitos ainda esperam ver Corto em Lisboa (onde Pratt o desenhava, quando morreu).

E é por essa admiração que ontem fiquei triste por ter perdido o que o Mago trouxe ao jogo. Mais triste fico quando não sinto por parte da direcção do Benfica a urgência em renovar com este homem.
Pablo não ficará connosco sempre, como Corto não ficou com os irlandeses, nem com Cush, nem sequer com Rasputine. Mas não ficar com Pablo é não querer ler A Balada do Mar Salgado ou o Tango. E isso é simplesmente criminoso.

Hoje tenho saudades de Pablo Aimar. Tenho saudades da bola colada ao pé e daquilo que me trouxe. Vejo ainda, nitidamente, Aimar isolar-se frente a Rui Patrício e percebo tudo em banda desenhada. A anca vira-se para a direita, o pé direito aponta e há uma pequena pausa – do tamanho do Mundo – para que Patrício caia. A mentira do pirata completa-se e Aimar arranca para o outro lado. A bola, sempre amiga e companheira, por estranhas diabruras do destino ousou fugir-lhe. Pablo alarga a passada, cresce ao sentir as bancas já de pé, mas lembra-se dessa honra, desse código secreto que só os cavalheiros da fortuna conhecem. Aimar porventura não conhecia Cosme Damião, mas sabe que foi acarinhado e reabilitado pelos Benfiquistas e que a única coisa que pode e tem que fazer é retribuir (como Corto a caminho de Samarcanda). Então, deixa que um sportinguista se atire, acredite que a bola pode não entrar. E com o cheiro do mar e do Benfica a fazer-lhe voar o cabelo – sempre desgrenhado, sempre pirata – levanta a bola sorrateiramente. É golo. É o tango argentino. E no meio da loucura, da banda desenhada, das saudades do futuro, perguntamos a Aimar se já esteve apaixonado por um clube e ele, como Corto, responde-nos que sim, há muito tempo, e nós, embevecidos, acreditaremos sempre que foi pelo Benfica.
E eu vou ter, como ontem, saudades de sentir isso.

«Vada a bordo, cazzo!»

2012-01-18T18:23:00.003Z

Dizem-me bastantes vezes que eu sou uma pessoa optimista. Acredito mesmo que esse optimismo me tem trazido muitas coisas boas na vida. Em cada obstáculo, em cada má notícia, em cada sentimento mau, vejo uma oportunidade de os ultrapassar e sentir-me melhor com isso. No futebol, não.

Ando desanimada com isto. Acho que o FC Porto não vai ser campeão e isso não tem nenhum lado positivo. Entristece-me, deixa-me frustrada e com esperança que o tempo não passe para que isso nunca se confirme. Nunca soube perder e não tenciono aprendê-lo.

Os números não suportam o meu pessimismo. Estamos na luta, perdemos poucos pontos e todos sabem que este Porto tem muito por onde melhorar, tornando-se o habitual perigo.

No entanto, estamos encalhados. Não temos ponta-de-lança, o Incrível está lesionado e há um sentimento de debandada iminente desde que AVB nos deixou. Aos poucos, vejo-os a vestir o colete para aquilo que acreditam ser um salva-vidas. Falcao e Fucile, provavelmente Sapunaru e Guarin, daqui a uns meses talvez Álvaro Pereira e Hulk, no mínimo. Apetece-me gritar-lhes para ficarem, para voltarem a ser felizes aqui, mas terei mesmo algo para lhes dar?

A água, não há como esconder, está a entrar. Cada vez são menos os que acreditam no treinador e cada vez são mais os que vêem os outros a crescer. A tarefa adivinha-se árdua.

Eu, apesar de todo este pessimismo, estou disposta a remar contra a maré. Não abandono este navio. Os ratos já fugiram. Ficámos nós. Está na hora de subir a bordo e resolver isto depressa. Antes que vá ao fundo.

Frase dita por Gregorio De Falco, o comandante do porto de Giglio, a Francesco Schettino, o comandante do Costa Concordia.

Palhaçadas de Inverno

2012-01-14T02:07:00.004Z

1. «Mercadoria» para a equipa B

A novela Djaniny é digna de análise. O rapaz, só pelo nome, tem ar de craque. Ao longe, falava-se de um goleador nato vindo dos escalões inferiores. Eu, que ao contrário do Freitas Lobo tenho vida, confesso que só reparei bem nele pela primeira vez quando, isolado em frente ao guarda-redes adversário, escorregou e rematou sem querer. É claro que eu já tinha ouvido falar em ordenados pagos a jogadores do leiria e até estava a achar estranho que não surgissem negociações à última da hora. Estilo Jardel e olhanense, estão a ver? Foi portanto ali, naquele falhanço, que passei a saber do interesse do benfica no Djaniny. Interesse que virou polémica nos dias seguintes, com o pai do rapaz, «benfiquista de coração» e por isso nada suspeito, a vir queixar-se que estavam a tratar o filho como «mercadoria». Já não havia nada a fazer, o filho nunca iria para um clube assim. O benfica realmente foi indecente: o mínimo que havia a fazer a um gajo que falha um golo assim era dar-lhe um contrato. Para surpresa minha, um ou dois dias depois lá estava o craque de camisola vermelha a sorrir para a foto. Hoje, o futuro treinador dele já veio dizer que o melhor que o espera é a equipa B. Portanto, a ver se percebi: o benfica joga com o leiria, encosta um rapaz de 20 anos à parede, contrata-o e depois envia-o para as reservas. Se isto fosse no Porto...

2. sportem nas quatro frentes

Diz-me o M., que tem paciência para ler blogs lagartos, que os nossos rivais verdes estão loucos de euforia depois do empate caseiro com o FCP. Não é para menos: estão a apenas 8 pontos do primeiro e jogam em Braga no domingo, quem sabe em busca do quarto lugar. Isto, para eles, é continuar na luta pelo título. É verdade que são os únicos que estão em «quatro frentes», mas para isso temos de considerar que o paços de ferreira também ainda está no campeonato, certo? Se isto fosse no Porto...

3. Messi, Ronaldo... e a estrela do zenit

Danny não se cala. Não sei quem é que ainda lhe põe microfones à frente, mas o rapaz pelos vistos gosta tanto disso como de fazer xixi. Eu acho bem, sempre me anima um bocado. Esta semana, li que a grande estrela do zenit se sentiu como Messi ou Ronaldo no Dragão. Confusos? Eu estive lá e posso garantir-vos que, em termos de futebol, ele esteve um bocado longe dos dois melhores jogadores do mundo. A única coisa em comum que encontro é que realmente são os três jogadores de futebol. Deve ser isso.

4. Dragonce Vikkkkkktórya

Ainda estou à espera que o Djaló chegue ao Porto. Se o Correio da Manhã diz, é porque ele vem aí. E quase que aposto que vai viver naquela casa que o mesmo jornal anunciou que o Paulo Bento já tinha comprado para ser treinador do FCP. Se por azar não vier, vai ser uma grande perda para a próxima filha do super-casal, cujo nome estaria pelo menos mais aproximado do significado (sportem e vitória não são propriamente sinónimos).

5. Isto é o sportem

Em alvalade, testemunhei a essência do novo cântico dos lagartos. «Isto é o sportem», cantam eles, alegremente, enquanto o Porto os domina em casa. É verdade, é mesmo isso o vosso clube. Isso e uma direcção empenhada em colocar símbolos nazis nas paredes, em intimidar os árbitros no túnel, em expulsar jornalistas e em fazer os seus adeptos acreditar que está mesmo tudo bem. Não está, para gáudio cá de casa, e isso deixa-me feliz. Só não gosto de ver o Domingos no meio disto tudo. Enquanto são os Cristóvãos desta vida a fazer essas figures tristes, eu sento-me no sofá a aplaudir. Agora o meu Mingos não devia entrar nesta onda verde e branca (não azuis, como os fumos), muito menos quando acaba de ser claramente beneficiado numa eliminatória da Taça de Portugal onde esteve a um Paulo Baptista de ver o Jamor por um canudo.

6. Santos da casa não fazem milagres

A novela Danilo já enjoa. Começou logo torta, com um negócio inexplicável. Continuou assim, com o Santos a adiar sucessivamente a libertação do jogador. E vai acabar mal, quando os adeptos começarem a exigir que o lateral direito dos milhões resolva todos os problemas da equipa. E ai de mim se entretanto continuo a pensar se este dinheiro não daria para comprar um ponta-de-lança...

7. Acabou a crise

Assim de fininho já veio a público uma nota interna do Conselho de Ministros a preparar-nos para mais medidas de austeridade. O nosso rating é «lixo» para as três maiores agências de rating. O Catroga está na EDP e o Frexes na Águas de Portugal. Enfim, o que é que isso interessa se o Eusébio está bom e o benfica vai em primeiro? Ai Portugal, Portugal...

O problema não é o fanatismo do outro, é o nosso

2012-01-09T22:39:00.003Z

Eu e a Catarina gostamos de viajar, já viajámos muito. Gostamos de sair à noite, de ir beber um copo. De jogar às cartas um contra o outro, a contar cada vitória.
Gostamos de ver séries juntos no sofá. De ler, ler muito.
Mas de tudo isto gostamos como pessoas normais. Quero dizer: às vezes gostamos demasiado de ganhar no crapot um ao outro - de preferência num aeroporto qualquer (e posso adiantar que os últimos scores não me foram muito favoráveis). Às vezes eu levo demasiado a sério a minha fixação por policiais negros, às vezes a Catarina não espera por mim para ver o Dexter. Enfim, somos um casal como tantos outros: gostamos das nossas coisas, gostamos de as partilhar, somos felizes.
Mas depois há o futebol. O jogo que comanda os horários cá de casa: "O Benfica joga a que horas?", "Só volto do Porto depois do jogo", etc. Em relação ao jogo e aos nossos clubes, a nossa fixação ultrapassa tudo. Cada pormenor, cada amarelo, cada calendário do rival, cada benefício, tudo é vivido até ao último instante. Mas nós temos a mania que não. Quem, nós? Então um casal de jovens tão inteligentes, tão viajados, tão apaixonados, ia lá agora eu torcer pelo United só para o City não ter um jogo da Taça mesmo a meio da eliminatória com o Porto, podendo assim gerir melhor o esforço e eliminá-los! Eu? Porra, eu gosto é do Raymond Chandler.

A Catarina tem a mania que eu sofro mais. Exemplo: em Sydney, às 6.30 da manhã, eu e o nosso anfitrião - o Mago, companheiro de bancada e sentido de humor - levantámo-nos para ver o Beira Mar - Benfica. No golo, como é nosso hábito, não gritámos. Gesticulámos de alívio, que é o que as pesssoas que sofrem com isto fazem. Um gesto seco, tipo soco, como quem pode finalmente gritar - mas não grita. É uma alegria de alívio, de quem sofreria muitíssimo se, em 90 minutos, aquele momento não existisse. Ora, a Catarina levanta-se e pergunta: Quanto está? E nós: 1-0. 1-0 porque, mesmo em Aveiro ou em Apucarana, o Benfica está primeiro. A Catarina, que não tinha ouvido o GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOLLLLOOOOOOOOOOOOOOOOOO que os que não sofrem com isto terão gritado, acreditou que ganhava o Beira-Mar. E 15 minutos depois, quando percebeu, foi como se levasse dois golos, porque o resultado virava de 0-1 para 1-0. E vai daí, ficou chateada. Que sofríamos muito, que se tivéssemos gritado golo ela tinha percebido e que escusava de sofrer (reparem: "Vocês sofrem muito e como fizeram isso fizeram-me sofrer a mim, que nem ligo nada a isto").
Isto aliado à minha estranha mania de dar indicações aos jogadores (porque se eu não disser "desce" virado para uma televisão num apartamento no centro de Lisboa, é óbvio que o Maxi, a jogar na Madeira um Maritímo - Benfica, vai ficar lá à frente), às vezes até de pé, criou esse mito cá em casa: "O Manel (sim, M. é de Manel) é um bocado sofredor e a Catarina é mais viagens".

Há uns dias - isto da internet tem graça - saiu uma fotografia panorâmica da Luz, no último derby. Podemos - como a polícia - passear pelas bancadas até encontrar as nossas caras. E a minha é, até com desconto, de um sofrimento, de uma tensão, que é um misto de estar a cagar e ser esfaqueado ao mesmo tempo, mantendo ainda a concentração suficiente para fazer, através do poder da mente, com que o Emerson faça um cruzamento milimétrico. À minha volta há pessoas a olhar para o lado, a bocejar, dando até a impressão que o jogo está parado. Mas eu estou ali, tudo contraído, à espera que o Javi cabeceasse e eu pudesse, enfim, gesticular para todo o lado, finalmente aliviado. A foto alimentou o mito, claro.
E eis que houve clássico esta semana. E que a Catarina foi fotografada. E percebemos: sofremos mesmo com isto. Tem uma foto a tapar a cara, de desalento. Tem uma de cabeça atirada para trás, pescoço esticado e braços cruzados, em pose de treinadora que não sabe o que pode fazer mais para mudar o jogo. E tem uma mesmo à mister: mão no queixo, olhar distante, pensando na próxima substituição. À volta, pessoas cantam, pessoas riem, pessoas fumam charros. E nós não percebemos isso: como é que há gente que vai ao Estádio e se diverte.

Quero com isto dizer que o ambiente cá em casa está carregado. Que apesar de conseguirmos conviver com o fanatismo um do outro, mal conseguimos sobreviver ao nosso. Antecipamos cada jogo com uma dor imensa, antecipando a perda de pontos que decidirá o campeonato. Ficamos nervosos, andamos às voltas na sala, não conseguimos trabalhar como deve ser. Há várias pessoas que me perguntam como é que eu, que sou doente pelo Benfica, vivo com uma igual do Porto. E isso nem sequer é pergunta. As derrotas do Benfica fazem-me sofrer tanto que nem que a Catarina mas gritasse aos ouvidos se agravavam. E sei que ao contrário é o mesmo. O nosso problema, repito, não é o outro gostar do rival. É nós gostarmos tanto do nosso clube.

Muita papa para comer

2012-01-08T15:19:00.006Z

O FC Porto não é campeão há dez anos. Nesta década, passou por vergonhas como uma final da UEFA perdida em casa e um campeonato perdido num clássico e viu os rivais a lutarem por ambições maiores. Um deles, desses rivais, ganha troféus europeus, campeonatos de seguida e vende jogadores medíocres dez vezes mais caros do que os nossos melhores.

Vamos recebê-los na nossa casa. Já estamos a seis pontos de distância. Estamos fartos disto, de ser humilhados, da vergonha, da tristeza, do saber que não vai sobrar nada para nós. Queremos entrar em campo com tudo, mas a pressão é tanta… Não se admite outra coisa a não ser uma vitória categórica.

Os outros começam logo a jogar melhor. Há assobios, insultos, ninguém é poupado. O Estádio do Dragão vira um tribunal que admite a pena de morte. Em cada passe errado há uma sentença, em cada adepto há um carrasco. Como dar a volta a isto? Estamos fartos, não aguentamos mais!

Felizmente, os outros pelos vistos não querem ganhar. Facilitam-nos a tarefa sem um ponta-de-lança, parece-me óbvio. Sofremos, aguentamos e pelo menos não acabamos vergados. Ufa, já passou. No final, incendiamos tudo. Isto não é o nosso clube, não é um grande, não é nada.

Ora bem, por esta altura espero que já tenham reparado que imaginei um cenário em que FC Porto e sportem trocavam de papéis. Naturalmente, a realidade do clássico de ontem foi bem diferente. É que eles estão tão habituados a isto que empatar em casa com o rival que já está a seis pontos é um óptimo resultado, porque é uma das raras jornadas em que pelo menos este não vai fugir mais.

Domingos tem toda, toda a razão. O sportem está muito longe do benfica e ainda muito mais do FC Porto. Ele disse-o por palavras mais fofinhas, mas todos entendemos bem: o sportem já não se comporta como um grande de Portugal há muito tempo. O estranho, para mim, que sou uma privilegiada, é eles acharem isso normal.

Ontem, o que eu vi foi um estádio cheio para receber o campeão, sorrisos nas bancadas, aplausos para a equipa que jogou pior, cânticos de incentivo a jogadores como Capel e Carrillo, apenas bons quando os adversários são defesas do rio ave ou do olhanense. No fim, o campeonato está longe, muito longe, mas está tudo bem.

O presidente arranja guerras ridículas com jornalistas, o treinador dá-se bem com todos, os jogadores choram quando os adeptos se atiram para o fosso. É um cenário idílico. No sportem, isto é bom. Comparado, por exemplo, com o último ano, quando todos suspeitámos que o clube ia acabar, é mesmo muito bom.

Este sportem é querido. Lançou fumos azuis antes do jogo começar para nos sentirmos em casa. Não maltratou o Moutinho. Não jogou nada.

Infelizmente, este FC Porto não é muito mais feroz do que isso. Não quis ganhar. Não foi para cima deles. Não tem um ponta-de-lança. Mas enfim, pelo menos por cá não se festeja isso. Nós é mais títulos.

Eusébio a Homem do Ano 2012, já!

2012-01-04T13:11:00.002Z

No dia 31 de Dezembro, o jornal A Bola tem a tradição de fazer capa inteira com aquele que consideram ter sido o Homem do Ano. Nos últimos anos, os premiados foram os seguintes portugueses: José Mourinho, o campeão europeu em 2010, Jorge Mendes, o melhor empresário do mundo em 2009, Nélson Évora, a medalha de ouro em 2008, Ricardo Quaresma, a estrela do FC Porto campeão em 2007, e Cristiano Ronaldo, o melhor do mundo em 2006.

São nomeações sempre mais ou menos discutíveis e que têm muito a ver com o contexto da altura em que acontecem. É estranho, por exemplo, que o único treinador tricampeão português (Jesualdo Ferreira) não tenha recebido essa honra. Quaresma, por exemplo, só pode ter sido um erro de casting.

Em 2011, para o jornal A Bola, o Homem do Ano foi Paulo Bento. O seleccionador nacional, suponho eu, foi nomeado porque conseguiu o apuramento para o Euro 2012. Não me lembro de outra coisa que ele tenha feito este ano, mas isso sou eu que andei tão distraída que não reparei que o benfica foi campeão.

Voltemos a Paulo Bento. Terá, obviamente, o seu mérito pela qualificação. Não era fácil substituir um mestre dos maus resultados como Carlos Queiroz. Difícil mesmo era colocar jogadores como Ronaldo, Nani e Moutinho a jogar péssimo futebol. E ele conseguiu-o. Talvez seja por isso que mereça a nomeação.

Portugal, que eu me lembre, teve uma qualificação miserável. Perderam-se pontos idiotas, fizeram-se exibições indescritíveis e nem sequer se deram bons exemplos. Ricardo Carvalho e Bosingwa, dos poucos internacionais com cartas mais do que dadas, foram afastados pela má disposição do nosso seleccionador. Não é o primeiro Homem do Ano que é arrogante (Mourinho e Ronaldo já o foram). Mas é o primeiro Homem do Ano que o é sem nunca ter ganho nada de jeito.

O palmarés, aliás, é invejável. Quatro segundos lugares no campeonato é de uma regularidade incrível. E uma Taça da Liga perdida para o fortíssimo setúbal do também vencedor Carlos Carvalhal. Estou a ser injusta, admito. Em quase cinco anos, ganhou duas Taças e duas Supertaças, a grande maioria ao meu clube, que nessa altura, nunca percebi porquê, parecia incapaz de ultrapassar no campo o sportem extremamente tecnicista de Paulo Bento.

Tenho saudades desses tempos. Hoje, quando vejo o Elias a passar a bola ao Capel, este a levar a bola à linha e a cruzar para o Volcesinkel (é assim que diz o senhor comentador da SIC e eu gosto) percebo como era bom quando o sportem não sabia construir uma jogada. Volta Paulo Bento, estás perdoado.

Este ano, assim de repente, também não estou a ver mais ninguém. André Villas-Boas só foi campeão, ganhou a Taça de Portugal e a Liga Europa. João Moutinho ganhou isso tudo no campo, exemplarmente, e ainda foi à Selecção mostrar como se faz. E Pinto da Costa - vamos perder a cabeça! - só é o presidente com mais títulos do mundo. Nenhum deles entrou nos critérios do Homem do Ano da Bola. Isto é, ganharam, foram os melhores e foram reconhecidos lá fora.

Para este ano de 2012, já antevejo uma corrida interessante. Eusébio e os seus 1500 exames no hospital privado que interessa publicitar na abertura dos noticiários são uma hipótese. Luís Filipe Vieira e os seus 1500 títulos no futsal são outra. Domingos e as suas 1500 desculpas para desresponsabilizar uma época que já está a ser miserável também me parece bem. Enfim, todo um rol de hipóteses que espero que continue a não passar pelos verdadeiros e únicos campeões.

P.S. O Homem do Ano 2011 teve ainda uma particularidade deliciosa. A capa não era inteiramente do Paulo Bento. No canto inferior direito lá estava ele, Jorge Jesus, a brindar ao novo ano com uma mensagem de esperança para os seguidores. A Bola pode nem sempre ser muito óbvia, mas nunca anda a dormir.

Nós ainda vamos a tempo de uma grande carreira de bloggers!

2012-01-02T21:48:00.001Z

Arruinámos as carreiras de bloggers um ao outro. Quando éramos (mais) jovens e (mais) imberbes, pontificávamos (verbo elogioso só utilizado na língua futebolística, já repararam? Não quero morrer sem ouvir dizer que sou um médico que pontifica em Santa Maria) no Diário de um Ultra e no Jornal da Tripeira.
A vida sorria-nos, éramos recorrentemente elogiados em fóruns, citados noutros blogs. A Catarina estaria hoje a pontificar no Porto Canal e eu estaria agora a acenar a qualquer coisa que o Máximo estivesse a dizer. Mas não, aqui estamos neste canto, perdidos e isolados. Parecemos o Abel Silva (o lateral direito de Riade, seus incultos!) ou o João Coimbra, a arrastar-nos em jogos entre amigos antes do jantar ou em terrenos ainda mais deprimentes, a sonhar com os palcos que nos foram prometidos. Eu e a Catarina já fomos quarter – back e cheerleader, invejados por todo o liceu. Hoje somos dois totós com botas ortopédicas e óculos de garrafão.

Ninguém confia em quem dorme com o inimigo. Eu percebo e sinto isso. Já ninguém me fala de possíveis contratações, já ninguém discute os erros tácticos de Jesus comigo com medo que eu me descaia numa noite apaixonada e que a Catarina, qual Mata Hari, vá depois contar ao Pinto da Costa. Todos condescendem, paternalizam o meu Benfiquismo como se já não fosse válido, enfim, sou tratado com um aleijado.

Vem isto a propósito de terem sido entregues prémios no Eterno Benfica e de eu nem ter sido nomeado. É uma injustiça lesa – Benfica e lesa – bloggismo até porque foram nomeados blogs não alinhados com a Direcção e pensei que nesse campo já tinha dado cartas suficientes. Mas não, neste canto já ninguém me lê. Ninguém tem paciência para blogs partilhados, como se o fanatismo do texto abaixo pudesse, de certa forma, abafar o fanatismo deste texto. Enfim, é de uma injustiça brutal. Não posso agora, como o Ricardo (que seria um muito justo segundo, mas distante do primeiro, melhor blog do ano), dar wallpapers aos meus fãs.

Serve este post para dizer então que 2010/2011, assim resumidamente, foi uma merda. E que 2011/12 até agora não está mal, mas que só pode ser avaliado daqui a uns meses. Isto, claro, porque eu não penso em anos civis. Não me serve de nada pensar em 2011 a partir de 1 de Janeiro (quando estávamos já arredados da luta do título) a 31 de Dezembro (quando estamos mesmo no meio de outra luta) porque se misturam coisas diferentes. O meu fim de ano são aquelas semanas estúpidas onde nem um amigável tenho para ver se só me entretenho com as cinco mil contratações diárias que me anunciam. Portanto, desejo um bom 2011/2012 ao Benfica (sem sequer perder tempo com aquela parvoíce do Euro 2012, ia lá agora gastar um desejo com essa parvoíce). E isso seria o Campeonato Nacional primeiro, a Champions depois (e quem não perceber que é preciso ganhar três, quatro, cinco campeonatos de seguida e que a Champions é uma coisa distante para nós, não tem uma noção real do nosso valor), seguida da Taça da Liga. O resumo de 2010/2011 – para os puristas dos anos civis - já o fiz mais do que uma vez e, assim resumidamente, foi uma época de merda.

Em termos de blogs, o Ontem Vi-te no Estádio da Luz, o 227218 (sugerido pelo Mago – outro grande blogger, mas intermitente) e a Mão de Vata seriam bons candidatos ao segundo classificado a seguir a mim. Um bom 2011/2012 para eles também.
Nós, no nosso cantinho vamos tentar recuperar as nossas carreiras de bloggers, aplaudidos pelos mais doentes de todos.

Happy birthday, Mr. President

2011-12-29T19:47:00.003Z

Já devem ter reparado que por poucas vezes nos referimos a dirigentes neste blog. Eu e o M. temos este pequeno problema de amar os nossos clubes e de adorar futebol, aquele que se joga no campo verde, com 11 homens atrás de uma bola. O que se passa cá fora, os jogos de poder e as provocações maliciosas, pouco ou nada nos interessam.

Acreditaram nisto? Então agora falemos a sério. Jorge Nuno Pinto da Costa é o meu herói. Pode parecer uma expressão foleira, mas é isto que eu entendo por um herói. É alguém que me faz feliz, que está do meu lado, que tira dos maus para dar aos bons. Lidera o meu clube desde 1982, já ganhou 55 troféus, é o presidente mais titulado do mundo e venceu ontem um prémio carreira que foi primorosamente ignorado por alguma imprensa.

É geneticamente impossível eu discordar deste homem. Rio-me das suas piadas, comovo-me quando festeja um golo como se fosse o primeiro e imagino-o sentado no sofá a queimar estes jornais na lareira, com um sorriso de felicidade de quem vai ganhar mais alguma coisinha só para os lixar. Ainda bem que não percebem isto: que ignorá-lo ou insultá-lo só o tornam mais forte.

Pinto da Costa é força. É a força de um clube que não conseguia atravessar a ponte para desafiar o poder centralista. É a força de uma cidade e de uma região com uma identidade única. É a força de uma Taça dos Campeões europeus, de uma Liga dos Campeões, de uma Taça UEFA, de uma Liga Europa, de duas Taças Intercontinentais, de uma Supertaça Europeia, de 18 campeonatos, de 12 Taças de Portugal e 18 Supertaças. Vergonhosamente, nunca ganhou uma Taça da Liga, mas tenho a certeza que nem dorme só de pensar nisso.

O nosso presidente nunca se engana e raramente tem dúvidas, como dizia o outro. Já falhou em treinadores (Octávio Machado, como foi possível?!?!?), em muitos jogadores e sobretudo em mulheres. Mas o que é que uma pessoa vai dizer? "Olhe desculpe lá, senhor presidente, mas eu faria melhor"? Quem? Quem é que faz melhor? No mundo, ninguém. Noutros planetas, talvez, não posso negá-lo com toda a certeza.

Aquilo que mais me convence do quanto tenho de idolatrar Pinto da Costa é o ódio dos outros. Aliás, corrijo: é o medo dos outros. Eles esperneiam, eles gritam, eles dormem mal por causa dele. Mais até do que por causa do nosso clube, porque estão convencidos que um dia nós vamos cair. O problema, para os outros, é ele. Dói-lhes a cada palavra, a cada título, a cada sorriso. E isso, confesso, faz-me particularmente feliz.

Neste blog, por poucas vezes posso dizer isto, mas há um sentimento que nos une a Pinto da Costa: respeito. O M., que odeia o meu presidente e lhe deseja a morte sem precisar de o dizer num programa de televisão, ri-se quando o homem fala. Porque percebe o que ele quer dizer, o que ele sente, e gosta da maneira como o diz. Calma lampiões, não atirem o M. para a fogueira. Juro que eles nunca concordam no conteúdo, só a forma é que é apreciada.

Pinto da Costa fez ontem 74 anos. Presidente, espero obviamente que faça muitos mais. Conto consigo para a dureza do dia-a-dia que é ser do Futebol Clube do Porto e lutar contra tudo e contra todos. Juro que faço a minha parte e peço-lhe apenas que de vez em quando deixe o M. ser um bocadinho feliz, porque ele é bom rapaz e eu gosto muito dele.

2011 não foi um ano mau (IV)

2011-12-29T19:36:00.003Z

Por cada Supertaça Europeia perdida... houve 70 títulos para o clube português com melhor palmarés.

2011 não foi um ano mau (III)

2011-12-29T11:58:00.001Z

Por cada clube da Segunda Circular que ficou em casa a ver... houve outro do Norte na final da Liga Europa.

2011 não foi um ano mau (II)

2011-12-28T19:59:00.002Z

Por cada derrota no Dragão... houve uma reviravolta mágica no sítio do costume.

2011 não foi um ano mau (I)

2011-12-28T13:00:00.001Z

Por cada luz apagada... houve 11 campeões na Luz.

Falcao, no me jodas

2011-12-21T20:44:00.006Z

Tento evitar ver-te, lembrar-me do que és, de como me fizeste feliz. O M. de vez em quando lá desabafa:

- "Viste o golaço do Falcao?"

Não, não vi. Nunca vejo. Mudo de canal, viro a página, esqueço-te todos os dias. Insisto que já não significas nada para mim, que a vida seguiu em frente e que outros como tu se seguirão. Tardam a seguir-se. E eu continuo a mentir-me.

A verdade, Falcao, é que não é só o facto de estares longe que me magoa. É estares aí, nesse buraco. Nessa equipa triste, sem ideias, com jogadores tão fracos e com mentalidade de derrotados. Entras em campo para tentar não perder e já não podes ter o discurso que fazia de ti El Tigre. Ao teu lado, hoje, enquanto eras afastado da taça pelo mágico albacete, tinhas o Salvio e o Pizzi. Não tinhas o Hulk, o James, o Moutinho, o Fernando, o Rolando, o Álvaro, o Helton. Tinhas o Salvio. E o Pizzi.

Não te lembras do que fizeste à equipa desse Salvio? Do quanto os humilhaste, de como foste muito maior do que eles? Não te recordas da equipa do Pizzi? Sabes em que lugar está no nosso campeonato? E achas normal que sejam eles agora a passar-te a bola?

Falcao, hoje aguentei ver-te. Vi-te a correr, a pressionar os defesas como só tu sabes, a vires buscar a bola cá atrás para ensinares os outros, a rematares com força, a saltares entre os defesas, a lutares. Lutaste muito. És muito bom mesmo. Mas sabes que mais? Estavas sozinho. Vi outros com o mesmo equipamento do que tu (vestes de vermelho, meu deus, como é possível?), mas estavas sozinho. E não sorriste uma única vez. Porra, Falcao, como tenho saudades de te ver sorrir depois de decidires uma Liga Europa.

És muito melhor do que o atlético de madrid te pode dar. E tu sabes disso. Mas dizes-me constantemente, nos meus sonhos de adepta que ainda te vê de cor azul, que a tua conta bancária está cada vez mais recheada. Que estás logo atrás dos craques do barcelona e do real madrid na tabela dos melhores marcadores. Que estás no melhor campeonato do mundo. Que estás numa "montra".

Falcao, no me jodas.

És a cara deste atlético. É a ti que te conhecem, é de ti que esperam que salves este clube. Os adeptos, naturalmente, perdoam-te tudo. Mas os senhores do dinheiro, os que mandam nisto, esses, melhor do que eu, esquecem-te um pouco todos os dias. Podiam estar a ver-te noutros relvados, a brilhar, quem sabe, com o escudo de campeão ao peito, mas não. Preferem, provavelmente, mudar de canal para não te ver sofrer.

Acorda, Falcao. Vai bater à porta doutro antes que seja tarde demais. Salva-te desse barco a afundar-se. Ao contrário do que possas pensar, a tua ganância não me fez odiar-te. Quero mesmo ver-te no topo. Mas até lá, confesso, ainda me rio quanto te vejo aos gritos para o Salvio e para o Pizzi, como se eles fossem atrasados mentais que não sabem o que fazer com a bola. São-no, é um facto, mas tu não és melhor do que eles. Jogas melhor, tens mais dinheiro, mas preferiste isto ao FC Porto. E isso, para mim, torna-te um desastre total.

Falhei e já segui em frente

2011-12-19T14:57:00.003Z

Todos nós temos um pouco de adepto idiota, de treinador incompetente e de comentador falhado. Somos os primeiros a insultar um jogador que depois faz um hattrick, a reprovar uma substituição que resolve a partida e a elaborar toda uma vasta justificação para um penalty escandaloso não assinalado contra a nossa equipa. No entanto, raros são os que, como eu e o Duarte Gomes, admitimos os erros.

Este fim-de-semana, estava a ver o clube do Abramovich quando me lembrei de uma história que mostra bem o quanto nos podemos enganar. Foi em 2005, no aeroporto de Bratislava, e tínhamos acabado de ser afastados das competições europeias por um gigante do futebol chamado Artmedia.

Ao meu lado, um senhor de aspecto duvidoso, gabardine bege e óculos pequeninos olhava para um papel no qual estava desenhado um relvado. Comecei a espreitar descaradamente até reparar que estavam lá escritos os nomes dos jogadores do FC Porto da altura. Quem seria tal personagem e o que estaria ali a fazer, no fim do mundo, com ar de quem estava em missão ultra-secreta de espionagem?

Mistério rapidamente resolvido. Perante a minha curiosidade pouco subtil, o senhor lá me explicou num inglês muito torto que era um olheiro do Torpedo de Moscovo e que tinha ido até à Eslováquia para analisar os craques portistas. Depressa se juntou um grupo à sua volta e, numa linguagem entre o inglês, o português e toques acentuados de russo, fizemos o enorme favor de lhe adiantar, em primeiríssima mão, quem era o melhor jogador do FC Porto na época 2005/2006.

“José Bosingwa!”, gritámos todos, quase em uníssono, sem precisarmos de olhar uns para os outros. Recordo que estamos a falar de uma temporada que não estava a correr de feição e em que o lateral direito português estava muito longe de se tornar o jogador a quem agora reconhecemos vários méritos. Bosingwa era, na altura, um dos mais assobiados do plantel e nós não tivemos dúvidas na hora de tentar despachar um jogador para o frio de um clube russo que ainda hoje desconhecemos.

O olheiro, baralhado das ideias porque tinha acabado de ver um Bosingwa com uma exibição miserável em Bratislava, contra-argumentava que tinha achado o Lucho Gonzalez e o Benny McCarthy os melhores jogadores da equipa. Mais uma vez, quase em uníssono, fizemos um “buuuu” internacional, misturado com gestos que envolviam o polegar virado para baixo, bem explícito do quanto o argentino e o sul-africano eram “odiados” pelos adeptos.

O russo, coitado, insistia que o Diego, o Pepe e o Lisandro também lhe pareciam promissores. Não percebia nada daquilo, pá. E nós repetíamos: “José Bosingwa, José Bosingwa, José Bosingwa”. Nunca mais o vi, claro, mas não me recordo de ter havido alguma oferta do Torpedo de Moscovo pelo lateral direito, pelo que devemos ter sido bastante óbvios.

Não são poucas as vezes que me lembro deste senhor e da cara com que deve ter ficado quando viu o Bosingwa no Chelsea por mais de 20 milhões de euros, dois anos depois deste episódio. Aposto que ainda hoje sonha com o grupo de adeptos portistas que, num aeroporto de Bratislava, o aconselhou a comprar aquele jogador quando ele ainda podia ter saído por uma pechincha. Isto se não se suicidou.

O meu encontro com o olheiro do Torpedo demonstra bem como andamos aqui todos com a mania que percebemos alguma coisa disto. Cada vez que vejo o Bosingwa a fazer um corte, a sair a correr e a centrar para a área sinto-me a adepta mais idiota do mundo, a treinadora de bancada mais incompetente de sempre e uma comentadora completamente falhada. Mas enfim, eu reconheço-o. Falhei, segui em frente e continuo a falhar imensas vezes.

Além disso, acho que todos concordamos que, em 2005, o lateral direito do FC Porto não parecia grande coisa. Já o penalty sobre o Belluschi do último sábado nem aqui nem na Lua pode ter passado despercebido a alguém. No entanto, houve dois senhores que não o viram. Azar dos azares, foram o árbitro e o fiscal-de-linha.

Longe de mim acreditar que tanto um como outro teriam algum interesse em não o assinalar. Estou convencida que foi apenas um azar o facto de Duarte Gomes, o mesmo que tornou o benfica-guimarães num jogo de andebol imaginário, ter evitado um penalty que por mérito dos jogadores portistas não veio a ser necessário. Fiquei até comovida por vê-lo a admitir o erro no Facebook, esse veículo de posições oficiais tão apreciado até pelo Presidente da República.

“Falhei e já segui em frente”, escreveu ele. Felizmente, o FC Porto não falhou e também segue na frente. Para azar de todos os adeptos idiotas, treinadores incompetentes e comentadores falhados.

Querido Pai Natal

2011-12-13T02:04:00.002Z

O M. é ateu, eu sou agnóstica. As nossas famílias têm tanto de crentes como o Luís Filipe Vieira de honesto. O meu sogro tem um nome proibido de entrar em igrejas, o meu pai não entrou numa igreja nem no baptizado dos filhos. Enfim, há todo um espírito religioso nesta casa, como devem imaginar.

O Natal, no entanto, é muito mais do que isso. Fomos educados para sentir esta época pelo que tem de verdadeiramente importante: a família, uns jogos de cartas e muito álcool.

Além disso, o Natal sempre foi, para todos, símbolo de futebol. Nesta altura do ano, há duas tradições sagradas: o FC Porto ter 10 ou mais pontos de vantagem sobre os (vamos chamar-lhe assim para sermos simpáticos porque, afinal, é Natal!) rivais, e o sportem já ter falecido.

Quando conheci o M., percebi que isto era uma certeza nacional, ainda que a primeira parte não fosse motivo de tanta festa como na minha cidade. Este ano, no entanto, não é bem assim.

Começámos a época a dizer que o sportem agora não chegava nem ao ano lectivo e afinal os lagartos ainda estão aí para as curvas. E dissemos logo que, se até ao Natal Porto e benfica não descolassem, íamos sofrer até ao fim.

Os jogos em Aveiro e na Madeira demonstraram isso mesmo. Aquele golo que o beira-mar falha no último minuto não é normal, como não é normal que o benfica não jogue nada mas tenha um emplastro chamado Cardozo a encostá-las lá para dentro quando já ninguém acredita.

Quando o Rui Orlando, da SportTv, gritou golo do Élio, corri furiosa para o quarto enquanto o M. – imagino – sorria. Foram segundos de terror, a questionar-me por que é que aquilo só nos acontece a nós e por que me parece o futebol (qual futebol, o mundo!) tão injusto. Felizmente, foi só um susto (qual susto, quase que morria!) e o FC Porto continua na frente. Infelizmente, o jogo nos Barreiros não acabou aos 83 minutos, quando tudo me parecia tão bem, nem teve um árbitro melhor, que tivesse visto a falta sobre o guarda-redes no lance que origina o golo.

Por isso, Pai Natal, eu e o M. (que, ressalvamos, não acreditamos em ti nem no que tu significas, mas somos boas pessoas) só temos uma prenda a pedir-te: acaba com esta merda depressa para podermos pensar noutras coisas importantes como a crise, o euro e não sei quê.

Por mim, deixo-te já uma sugestão: faz com que o Porto descole e os outros fiquem, como sempre, a lutar pelo campeonato da Segunda Circular. M., sem querer parecer muito infantil... EU DISSE PRIMEIRO, ZERINHAS INFINITOS MIL, QUEM DIZ É QUEM É E EU DIGO QUE SOU CAMPEÃ!!!

A orquestra blaugrana

2011-12-11T00:48:00.002Z

Mantiveram a calma quando o vulcão do Bernabéu explodiu, naquele golo antes do jogo começar. O plano mantinha-se: jogar à Barça, no matter what. O Madrid pressiona, golpeia, corre como nunca, com aquelas listas douradas horríveis na camisola, com CR7 louco para mostrar os abdominais num festejo que o consagre contra o seu maior rival. E o Barça, como se nada estivesse a acontecer, a trocar a bola. Pontapé de baliza e começam a jogar de trás, pontapé para a frente é proibido. Com uma calma doce, poética, como quem ouve música clássica e não um ensurdecedor Bernabéu.

O Barça está longe de um espírito revolucionário republicano contra os falangistas. O Barça está zen. É como se todo o onze jogasse de phones (todos a ouvir a mesma música), alheados do rival, como se não tivessem que olhar para ele. Minha, tua, tua, minha, passa, foge, minha, tua, volta atrás, minha, tua. E a música, sempre a música. Iniesta dança, levita com a bola colada ao pé direito e faz o mundo parar quando sobrevoa Coentrão, como que para lhe tirarmos uma fotografia (a sépia, porque este Barça já é clássico).

Tudo é harmónico, tudo é belo. Ronaldo, que é surdo, falha um golo à Postiga. Uma bizarria, uma coisa de quem, sem sequer ser comparável a quem ouve música, está demasiado tolhido pelos nervos, como um aluno na véspera de uma prova oral mal preparada, que sabe que vai meter os pés pelas mãos e levar-se a si mesmo a falar do que não sabe.

Xavi, o Humphrey Bogart vestido de jogador de futebol, joga como quem fuma. Como se estivesse de gabardina de gola alta, blaugrana. Um cabrão maquiavélico que se ri por dentro de cada vez que afunda a faca mais fundo na barriga do rival. Um rival que, sangrando, correr cada vez mais desmoralizado à procura de uma bola que não vê. Roda sobre os adversários desesperados como quem tira outro do maço. Play it again, Xavier.

O Bernabéu, de súbito, cala-se e, lá ao fundo, começa a ouvir as primeiras notas. Uma valsa quase anti-depressiva para quem está tão longe. Já não há nada a fazer. Fabregas troca a bola melancolicamente, como quem regressa ao seu amor de sempre, perguntando-se, enquanto vê Iniesta continuar o seu solo de bailado, porque perdeu tanto tempo fora dali. Já dizia o Jorge Palma, que nunca é tarde para se ter uma infância feliz. Cesc voa e marca e volta ao recreio da escola, a fingir que é Laudrup, e vê Xavi feliz a dizer-lhe que ele é o Guardiola e é como se tivesse 8 anos outra vez, e nunca tivesse jogado no Arsenal e tivesse a vida inteira pela frente.

O Barça dança, tântrico. Massacra com “meiinhos” estrelas dos 30 aos 96 milhões de outros. Mas não se gaba disso. Dança, diverte-se, como uma noite adolescente inesquecível que guardamos no coração. Com a certeza de um amor que é para sempre, o amor pelo toque, que Cruyff lhes ensinou. O Barça diverte-se e é tão feliz, que enternece. Quando Messi arrancou para dar o primeiro golo, o iPod dos barcelonistas sintonizou-se em Carlos Gardel, lembrou o 2-6 no Bernabéu, a manita, o golo maradoniano nas meias-finais da Champions e sorriu. A música era já nítida, mesmo para quem não estava sintonizado.

Sorriu e lembrou-se da dança que assombra o mundo desde 2008, quando numa tarde solarenga, em Soria, o Numancia lhes ganhou 1-0, num jogo que vi enquanto estudava para o meu exame da especialidade e em que, longe de adivinhar o que aí vinha, me diverti. Como se ouvisse uma música a tocar lá ao fundo.

Depois do 1-3, o Barça continuou. Não com a sofreguidão de uma última noite de Erasmus, como se golear fosse importante, mas com a ternura de quem brinca, como que querendo honrar Romário, que dizia que não gostava de rematar, mas de passar a bola à baliza. Iniesta parecia querer entrar com ela lá dentro e Messi queria tabelar com todos, como quem quer estar com todos os convidados em dia de casamento. Xavi, com aquele ar sério, continuou na dele. À memória dos pés de Fabregas voltavam jogadas ensaiadas contra os rivais da 3ª classe. Para o público do Bernabéu, a música era já ensurdecedora.

E foi assim até ao fim, dançando, que o Barça acabou o jogo. Como se não interessasse o resultado. Guardiola, de pé, sorri tristemente, como quem dava tudo para que aquilo fosse para sempre e pudesse participar. Minha, tua, tua, minha. A música mais bonita que se tocou na história.

Mau perder

2011-12-08T21:51:00.004Z

Não sei perder. Não sei se já repararam que não sou daquelas pessoas que, na derrota, reconhece o mérito do adversário ou admite que não fomos melhores. Não fui educada para isso e, felizmente, nunca tive de me habituar a tal. Ou seja, podia estar aqui a escrever um longo texto sobre os erros que levaram o FC Porto a não passar um grupo razoável da Liga dos Campeões, mas prefiro começar por dizer que perdemos graças à interferência do árbitro no resultado.

Sim, é verdade que não fizemos o suficiente para passar. Mas o futebol nunca foi de justiças, por isso, se o árbitro tivesse visto aquele penalty e se tivesse expulsado aquele senhor que lesionou o Defour até ao próximo ano, podíamos perfeitamente estar aqui a falar de futuros adversários do primeiro classificado do grupo G.

Pronto, agora vamos a coisas sérias. Uma das vantagens de ir ver o jogo ao estádio é que sou eu que decido o que vejo. E então, depois de uma primeira parte razoável, eu decidi passar a segunda a olhar para o ponta-de-lança do FC Porto. Já sabem que ele não jogou de início, porque a equipa marca mais golos sem o seu avançado, não já? Então eu digo-vos que passei 45 minutos a olhar para uma das piores coisas que já vi com a camisola do meu clube.

Não tenho nada contra o Kléber, juro, até o acho giro (um factor muito importante para uma adepta). E até admito que um dia, depois de muito aprender e de rodar por outros clubes, possa tornar-se um bom avançado. De momento, não o é. Longe disso.

Kléber é um daqueles avançados que precisa de apoio do lado direito, do lado esquerdo, atrás e, se possível, à frente. Tipo Nuno Gomes. É um rapaz que corre muito e até parece pressionar, mas não o sabe fazer, por isso só se cansa. Tipo Postiga. Tem técnica, joga bem com os dois pés e de cabeça, mas NUNCA está no sítio certo. Tipo Hugo Almeida. Não ganha uma bola de cabeça, não se antecipa a um defesa, não consegue ter um rasgo de magia. Quando a equipa quer mesmo, mesmo ganhar, ele sai. Tipo Pauleta.

No final, contam-se às dezenas os remates do FC Porto e, se não me engano, nenhum foi feito pelo seu avançado. Como disse? Pois. É que o rapaz até é matador, quando tem uma oportunidade não falha, o problema é criá-la. E pensam vocês: então são os colegas que não o ajudam. Não, não são. Eu vi com os meus olhinhos o Álvaro Pereira a pegar na bola, cruzar para a área, a bola a passar o defesa... E o Kléber a fazer um movimento incrível de recuo, até ir parar ao meio círculo. Infelizmente, o defesa não chegou lá, não cortou mal e a bola não sobrou para ele. Mas podia acontecer...

A culpa não é do Kléber, muito menos do treinador. A culpa é de quem achou que isto chegava para o FC Porto. Não chega e no mercado que aí vem quero ver o que será feito para colmatar essa enorme falha.

O problema é que não há dinheiro. O FC Porto farta-se de vender jogadores por quantias milionárias, mas acabamos sempre a contar os tostões. Principalmente quando descobrimos que o Falcao, afinal, significou apenas 21 milhões de euros a entrar na conta. Um valor vergonhoso, que pode ser necessário para equilibrar a balança, mas que, desportivamente, nos está a sair muito caro. Ainda por cima, reparamos agora que o Danilo acabou por custar 18 milhões. O rapaz ainda nem sequer chegou e eu não só lhe exijo já que faça na perfeição um corte como o do Maicon àquele venezuelano no último minuto, como estou mesmo à espera que um lateral direito de 18 milhões de euros marque, no mínimo, 20 golos até ao final da época.

E, por falar nesse petiz com vontade de ir à casa-de-banho nas bandeirolas de canto, que tristeza ver o meu clube tão assanhado com tamanha pequenez. Eu não tenho problemas nenhuns em insultar um adversário, assobiá-lo, tornar-lhe a vida difícil a cada toque na bola. Mas gosto de escolher bem a quem o faço. Gosto que sejam rivais temíveis, gosto de odiá-los em proporção à sua qualidade que eu não reconheço e gosto que ele dê importância à nossa rivalidade. Já o fiz com João Vieira Pinto, com João Moutinho, com Cristiano Ronaldo e com Figo. Agora, o Danny???? Por favor... Há 50 mil jogadores melhores do que ele.

Mas deixemo-nos de admitir estes detalhes. O facto é que estamos outra vez na Éróligue e ainda bem, porque não íamos fazer nada à Champions. Pena que assim também tenham "pensado" o náite, o city e afins. Fora o sportem, começo a acreditar que este ano temos competição a sério. Até porque já sabemos como vai acabar a Liga dos Campeões (benfica-barcelona).

Olhemos para o futuro. Vem aí um beira-mar temível nos 0 a 0. E nós temos o Kléber. No final do jogo com o zenit, o jogador brasileiro queixava-se do "autocarro" dos russos. No fim-de-semana temo que venha aí um camião. E o rapaz não tem, claramente, carta de pesados.

P.S. O Djaló admitiu hoje que pode vir a jogar no benfica ou no Porto. Uma espécie de ameaça ao sportem, que tanto chora a sua partida. Eu e o M. queremos apenas deixar desde já por escrito que ele pode admitir vir a jogar nos nossos clubes, mas os nossos clubes não admitem que isso aconteça.

P.S.2 O salgueiros comemorou hoje 100 anos. Um clube mítico, um estádio terrível, uns adeptos ferrenhos que baste. Parabéns salgueiral, voltem depressa!

Velha Guarda

2011-12-04T11:02:00.003Z

A arquibancada era a minha casa. Habituei-me a ver o jogo lá de cima, entre os meus pais, a ouvir um senhor a gritar ao Aloísio para subir (queria que ele se tornasse o Pepe... um visionário, portanto). Lembro-me da minha mãe aos gritos, sempre que começava toda a gente a bater com os pés no chão para assustar os adversários. A bancada tremia toda. Sentia-me bem ali.

Mais tarde, aos 13/14 anos, a C. convidou-me para ir para a central. Tudo o que tinha de fazer era levar uma bandeira de um jogador para o relvado quando as equipas entrassem em campo. Como devem imaginar, foi a função mais importante que alguma vez tive na vida. Os "grandes" ficavam com as bandeiras das estrelas (Jardel, Deco, Drulovic, Capucho...) e eu era obrigada a ficar com o Secretário, o Chainho, o Peixe... Um orgulho imenso.

Ali ao lado, da Superior Sul, vinha o barulho. Gostava de os ouvir cantar, de ver as bandeiras no ar. O toque final foi num FC Porto-boavista em que os remendados já eram campeões (ainda me custa dizer isto...). Quando marcámos o 4-0, os Super Dragões sentaram-se na bancada e começaram a remar, tal como fazia o Silva, esse avançado horrível. O sentido de humor conquistou-me. O meu clube não ia ser campeão, era o segundo ano consecutivo, uma tragédia!, e aqueles gajos fizeram-me rir.

Foi aí que comecei a tentar perceber como é que uma miúda podia ir parar aos Super Dragões. Conheci o H. e obriguei-o a ensinar-me os cânticos (belas tardes passadas no café a escrevê-los nos guardanapos). Depois conheci o J., que me foi mostrando o fenómeno ultra. Aos 14 anos, dei por mim a preferir estar no quarto a ouvir músicas da claque do Milan do que de uma boys band qualquer, como as minhas amigas. Compreendo agora que não tenha sido muito normal.

Um dia, ganhei coragem e pedi à minha mãe. A resposta ficou algures entre o "nunca" e o "nem pensar". O meu pai não dizia nada. Foram meses e meses de insistência até que, depois de um Porto-farense em que passei o jogo com um olhar triste virado para Sul, a minha mãe me disse:

- Se prometeres que é só um jogo, deixo-te ir uma vez para os Super Dragões. Mas só uma vez! Prometes?
- Claro que sim, mãe.

E nunca mais voltei a outra bancada.

O FC Porto-Sparta Praga foi o meu primeiro jogo nos Super Dragões, no dia 4 de Dezembro de 2001. Perdemos 0-1, pelo que a minha mãe ainda tentou recorrer ao argumento que eu não dava sorte. Ela riu-se, porque sabia que já não havia nada a fazer. O meu pai continuou sem dizer nada.

A emoção foi tanta que, aproveitando o lanço, quis logo ir ao próximo jogo fora. Azar do caraças, era em guimarães. "Nunca", "nem pensar", "nem sonhes". Hoje, parece-me evidente que uma mãe não deixasse a sua filha de 15 anos ir a guimarães com uma claque. Naquela altura, era uma profunda injustiça. Eu era a melhor aluna da turma, nunca tinha dado problemas nenhuns aos meus pais e só queria ir apoiar o Porto. Não havia razão nenhuma para não me deixarem ir (a não ser guimarães ser o estádio mais perigoso deste país, mas isso aos 15 anos parecia-me secundário).

Estávamos em acesa discussão quando, de repente, o meu pai se mete e diz:

- Eu vou com ela.

Fiquei calada e fui direitinha para o quarto, à espera do veredicto do general. Não sei de que é que eles falaram nesses dias, mas o certo é que no fim-de-semana seguinte lá estava eu, em guimarães, com os Super Dragões.

O meu pai tornou-se, assim, o meu companheiro de bola. Hoje, percebo como fui usada para cumprir um velho sonho dele: andar sempre atrás do Porto, com os maiores índios ao lado. Enfim, tenho a quem sair.

Os Super Dragões tornaram-se a minha casa. O J., o M., o P., o L., o F., o N., o B. tornaram-se meus amigos. Os jogos eram só uma pequena parte da nossa cumplicidade. Passávamos horas a pintar frases, a preparar coreografias ou simplesmente a conversar. A velha sede era o local de encontro de gente boa.

Nesse Natal, os meus pais deram-me uma camisola dos SD. Sublinho que, nessa altura, o marketing da claque não era uma coisa propriamente muito desenvolvida. A camisola ficava-me enorme e não tinha as formas de uma mulher. Usei-a milhares de vezes. É verdade que não havia muitas mulheres por ali. Conheci a X. e as S., velhas guardas da curva, mas o resto eram namoradas ou esposas que iam controlar os seus homens.

Uma vez, decidi ir com a N. a um jogo de andebol (não tinha muita coisa para fazer na altura, é verdade). O meu pai não podia ir, por isso tínhamos de ir de camioneta com eles. Recordo que, nesses tempos, os SD iam quase sempre numa só camioneta e que esse não era um belo local para duas miúdas de 15 anos. Quando entrámos, ficou toda a gente a olhar para nós. Tudo homens. Nenhuma cara conhecida. Estava cheia, não tínhamos onde sentar-nos. Um cavalheiro ofereceu o seu colo para as duas. Ao longe, ouviu-se a voz do Presidente:

- Com essas ninguém se mete. São duas de nós.

E ninguém se meteu. Nem naquele dia, nem nunca. Passámos a ser protegidas por todos. Claro que há gente má ali, que não quer saber dos outros e que arranja problemas. Mas, fora esses, havia ali uma família. E ainda há, mesmo que enorme.

Durante esses anos, fui a dezenas de estádios, de Norte a Sul, às ilhas e ao estrangeiro. Gastei uma fortuna (sempre a duplicar, porque o meu pai foi a quase tantos como eu), mas ganhei muita coisa. Os amigos, claro, que ainda hoje são os mesmos. Cresci muito com as coisas que vi, boas e más, e que me abriram os olhos para o que é a sociedade, muito mais cedo do que se tivesse sido uma miúda normal de uma escola de betos. Aprendi a explicar às pessoas que os preconceitos que formam sobre as coisas e as pessoas podem estar muito longe da realidade. Continuei a ser a melhor aluna da turma e a não dar problemas aos meus pais. E fui feliz como o caraças, porque o Porto ganhou tudo.

Hoje, dez anos depois, muita coisa mudou. Mudei de cidade e as prioridades são outras: o M., a família que está longe e o trabalho. A única coisa que se mantém é que continuo a fazer o possível para ir apoiar o meu clube. Terça-feira, lá estarei. Na bancada do costume.

Ou acabam com o Rui Santos ou ele acaba comigo

2011-11-30T02:02:00.007Z

Se há coisa da qual me orgulhava na minha vida, era de nunca ter visto ou lido um comentário do Rui Santos. O derby de sábado tirou-me esse gosto. É que o senhor escreveu um artigo intitulado "Ou acabam com as claques ou elas acabam com o futebol", na sequência dos incidentes do benfica-sportem.

Para o tal de Rui Santos, resumidamente, as claques do antigamente, há muito, muito tempo atrás, apoiavam as equipas. Agora são um bando de gente que só vai aos estádios insultar os adversários, provocar os "agentes da autoridade" (adoro esta expressão!) e praticar crimes. Solução? Acabar com elas.

Ora eu, na minha ignorância de quem nunca tinha lido nada do senhor, recorri à wikipedia para tentar perceber quem será tão brilhante interlocutor. Diz o tal site que é um "jornalista profissional", o que já não é mau, porque anda aí muito jornalista que nem isso é. Ao que parece, esteve 26 anos n'A Bola, de onde deu o enorme salto para as páginas do Correio da Manhã e depois, - acrescento eu - graças à sua bela imagem, para os ecrãs da Sic Notícias. No vasto currículo, surge ainda a internacionalmente famosa petição "Pela Verdade Desportiva", sem a qual, como toda a gente sabe, o futebol português ainda andava na pré-história.

Passando esta fase de delírio, permitam-me questionar que papel tem este senhor no futebol português. Não tem cara de quem saiba dar uns toques, por isso não deve ter sido jogador. Treinador, dirigente ou presidente nem pensar, porque são todos péssimos e corruptos e sei lá mais o quê. Assessor, director ou porta-voz muito menos, porque este senhor não é nada interesseiro. Será que é adepto? NUNCA! Isso estragaria todo o seu - vamos chamar-lhe assim - "trabalho". Árbitro? Nem pensar! São todos uns atrasados mentais. É antes um homem sem clube, sem interesses, sem amigos. Um comentador tão politicamente correcto como absurdamente estúpido. Falamos de um especialista, portanto.

O tal especialista acha que os problemas do futebol português se resolviam com o fim das claques. Ele, que pelos vistos andou 26 anos pelo jornalismo desportivo "profissional", deve ter andado a dormir esse tempo todo.

Mas, caro Rui Santos, não desesperes, porque eu vou ajudar-te. Não sou uma especialista, mas tenho dezenas de estádios no meu currículo e já vi muitas coisas que, quer queiras quer não, fazem parte da essência do futebol português.

Primeiro, falas como se as claques existissem há séculos, quando na verdade são um fenómeno que arranca em Portugal na década de 70, mas que só em 80/90 tem a sua verdadeira explosão. E as claques dessa altura, lamento informar-te, não eram propriamente constituídas por meninos do coro que iam para os estádios gritar que "o árbitro foi extremamente incorrecto". Eu não estava lá, mas já muita gente desse "antigamente" me contou histórias de arrepiar, de encontros secretos sem as tais "forças da autoridade", de invasões de campo semana sim, semana sim, de tochas a arder no corpo de um adversário. Não eram tempos bonitos.

Claro que, ao mesmo tempo, há imagens desses tempos que me arrepiam por outros motivos. Nunca vi uma coisa tão azul como a Curva Sul do Estádio das Antas. Os cachecóis no ar de um antigo estádio da luz com 100 mil adeptos. Os rapazes em cima das redes de alvalade. Tenho inveja de quem viu isso. Contam-me que, nessa altura, era possível irem 10 mil portistas à luz. Porra, devia ser lindo. Mas voltemos ao que interessa.

Em segundo lugar, falas como se insultar um adversário fosse motivo de vergonha para alguém. Eu gosto muito de apoiar a minha equipa, mas também confesso que me dá um enorme prazer lembrar aos lampiões que o glorioso é um filho da grande puta, cantar que o sportem vai ser uma merda até morrer e brincar com a claque do guimarães como se o seu nome fosse mesmo "insane gays". E então? Isso faz de mim o quê? Sou menos civilizada porque, uma ou duas vezes por semana, digo umas caralhadas num estádio ou num sofá? E tu? Tens mesmo cara de quem no máximo diz um "poças". Não suporto falsos moralismos, pá.

Quanto ao provocar a polícia, não deves ter reparado (porque deves estar sempre a estudar o futebol!), mas isso acontece todos os dias, em todo o lado. Desde os vizinhos que fazem barulho só porque sim, aos automobilistas que não percebem o sinal de "proibido estacionar", até mesmo aos jornalistas, que às vezes pensam que estão acima da lei. Sim, claro que há meia dúzia de arruaceiros nas claques que curtem a cena de desafiar a bófia, mas digo-te (e por experiência própria, não porque li na wikipedia) que a grande maioria das vezes são os senhores "agentes da autoridade" que chegam aos jogos com adrenalina suficiente para desatar a arrear em quem aparecer à frente.

Não deves lembrar-te daquelas imagens da RTP em alvalade, do menino a chorar agarrado ao pai, porque os power rangers tinham entrado a matar na bancada, sem motivo aparente além da vitória do FC Porto. Não deves ter amigas que foram espancadas por dois motivos muito fortes: são adeptas do boavista e queriam ir à casa-de-banho. Nunca deves ter levado com um cassetete só porque estavas ali. Nunca deves ter ficado sem cachecol, só porque é azul (ou vermelho, ou verde, ou amarelo...). Nunca te devem ter chamado "animal" ou "besta", só porque gostas de apoiar o teu clube. Eu lembro-me, eu tenho, eu vivi isto tudo. Mas eu não sou especialista.

Como último argumento, resumes as claques a um grupo de criminosos. Deves conhecer imensas. Eu, que conheço, posso tentar explicar-te que uma claque é um exemplo perfeito da nossa sociedade: tens polícias e ladrões (às vezes as duas coisas ao mesmo tempo), tens médicos, professores, advogados e jornalistas, como tens traficantes de droga, ex e futuros condenados, muitos desempregados e várias empregadas de limpeza, tens pais, mães, filhos, avós, famílias inteiras. Um dia, muito brevemente, vou até contar-te como isso me ajudou a crescer.

E, então, defendes que as claques devem acabar. Suponho que nunca tenhas ido, por exemplo, ao Estádio Municipal José Bento Pessoa. Eu já fui. Várias vezes. E sempre que lá vou vejo duas coisas: as claques do Porto e as claques da Naval. Tudo o resto são cadeiras vazias. Sabes o Estádio Municipal de Leiria, esse monumento do Euro2004? Super Dragões, Colectivo e Frente Leiria, é tudo o que conheço de lá. Quem vai ao Estádio da Madeira (eu já fui, e tu?) sabe que vai levar com a claque feminina do Nacional o jogo todo. Nos Barreiros, são as insuportáveis cornetas do Esquadrão Maritimista. As peixeiras dos Tubarões Verdes do Rio Ave ouvem-se ao longe. A Máfia Vermelha do Leixões cheira mesmo a peixe. No São Luís, hoje afundado para divisões que não merece, os South Side ainda gritam por um Farense meio morto.

Como é que tens lata para dizer a esta gente toda que não passam de criminosos? Explica-me como é que se diz a um Pantera Negra, que viaja todas a semanas para ir ver uma sombra do que o Boavista já foi, que gasta assim o pouco dinheiro que tem, que abdica de tudo o resto, que o que ele quer é violência, é crime, é partir tudo? Explica-me como é que a Alma Salgueirista resiste a um Salgueiros falecido, como é que eles ainda se reúnem, como é que continuam grandes amigos? Diz lá a essa gente que aquilo que eles sentem não é amor, não é paixão, é apenas uma enorme vontade de fazer merda.

Os estádios, sem as claques, estavam vazios. Os clubes, sem as claques, não eram nada. O futebol, sem as claques, não existia.

Meu caro Rui Santos, o teu problema é não fazeres a mínima ideia do que falas. Nunca fizeste centenas de quilómetros no autocarro mais velho do mundo para ir ver a tua equipa. Nunca pagaste 100 euros por um bilhete. Nunca tiveste de explicar ao teu namorado que o amor que sentes por ele "é diferente" do que sentes pelo teu clube. Nunca estragaste a tua roupa a pintar frases ou panos. Nunca ficaste sem voz por gritar pelos teus rapazes. Tu nunca estiveste lá. Eu já, e digo-te: é a melhor sensação do mundo.

P.S. Parabéns aos Super Dragões, que fazem hoje 25 anos. O meu próximo texto será sobre eles.

Jogaram como nunca, perderam como sempre

2011-11-29T16:08:00.002Z

O derby é o máximo dos máximos futebolísticos, o confronto mais importante do que tudo contra o vizinho que nos atormenta, o colega de trabalho irritante, que nos promete goleadas e que não se cala quando empatamos contra uma equipa qualquer. E, portanto, eu odeio o derby.

Odeio o derby porque só a perspectiva de o perder (já lá vão mil e tal dias, mas também já os perdi) é suficientemente esmagadora para eu não o querer jogar. Ganhar o derby torna-se uma responsabilidade tão grande que fico esmagado pelos nervos desde semanas antes, já a antecipar tudo, só a querer que aquilo passe. E o sofrimento por antecipação é tão grande que eu detesto o derby como “aquela altura do ano”, um género de período, mas menos frequente, onde me sinto mal disposto, facilmente irritável e nervoso, com a barriga às voltas.

Durante o jogo não há gozo possível, é uma tormenta constante, é achar que qualquer gajo deles com a bola no meio campo vai arrancar por ali e fazer o Maradona de 86 parecer o Postiga.

No fim deste, além do alívio – 35 minutos com menos um, a ganhar 1-0, num derby, não têm, sequer, termo de comparação de sofrimento para mim – ganhei mais uns tempos sem ter de pensar nisto (pelos vistos, há o perigo de isto se repetir em Dezembro).

Obviamente que, nos últimos anos, o derby tem-se tornado uma coisa mais divertida, mas menos entusiasta. Não há o bichinho, não há a tensão, não há o viver ou morrer em 90 minutos. E isso, para mim, é muito melhor. Quem é o estúpido que quer jogar a vida em 90 minutos, sem sequer poder participar na própria decisão? Quem é que quer a possibilidade de ser gozado por toda a gente no trabalho? Estes tempos de acalmia, de vê-los na toca, foram, para mim, uma bênção. Respeito demais o Sporting Clube de Portugal para ter o discurso de que o mesmo “faz falta ao futebol português”. Honestamente, a bem das minhas coronárias e para não deixar qualquer dúvida: prefiro-os na lama e o ano passado acreditei – piamente – que podiam ter descido de divisão.

Voltar a encontrá-los enquanto equipa de futebol não era, então, o melhor dos meus divertimentos. E mesmo hoje, três dias depois e já tendo interiorizado que se tratou de um excelente jogo de futebol (facto que seria completamente sonegado se tivesse ficado 0-1 num canto para eles), com oportunidades, bons treinadores (Domingos a parar a construção do Benfica, Jesus a segurar o 1-0), preferia um 2-0 fácil como no ano passado. O ideal, repito, era que eles estivessem na segunda divisão e tivesse sido um jogo contra o Atlético, mas pronto, adiante.

Já não fosse este panorama mau, os Outros decidiram, para meu assombro, jogar à bola, coisa que não se via de listas horizontais desde os tempos d`”O Leão da Estrela” – que era ficcionado, como é óbvio.

Mais ainda: havia jogadores de riscas que tinham – pasmem-se! – lugar no plantel do Glorioso (inclusive no onze!), facto que só se verificava o ano passado na ausência de alguém para limpar as chuteiras do Aimar ou para, simplesmente, dizer-lhe da minha parte que o admiro.

Coisas da vida, ganhámos 1-0, mandámos duas bolas ao poste e falhámos duas vezes isolados frente ao Rui Patrício. Podíamos, parece-me óbvio, ter empatado ou perdido. Não só porque existem essas três possibilidades no inicio do jogo – o ano passado eram quase académicas – mas porque os verdes, retirando-me sei lá quantos anos de prazer a levar netos ao Estádio da Luz, decidiram jogar futebol e criar perigo, voltando-nos a lembrar porque são nossos rivais.

E este facto tornou-se o grande happening do derby: o Sporting é uma equipa de futebol. Eu sei que tamanha surpresa diz mais sobre os anos anteriores do que sobre este, mas até para campeões de vitórias morais, tamanha façanha me parece, vá, exagerada. Eu sei que o meu clube não tem moral – Chalana, depois de levar dois no Dragão, foi gabar-se de não termos sido goleados – mas não me lembro de nenhum adepto de peito feito. Mas lendo as crónicas e comentários dos do lado de lá, dá a impressão do Benfica ter sido varrido do campo, como se os verdes, enfrentando marés e tempestades, e jogando contra um exército armado, só não tivessem ganho por mero fado, tal a aselhice dos adversários.

Isto quando o Benfica jogou sem o seu capitão e esteio da defesa, tendo apresentado em campo o Jardel, que defende tão bem como o Mário Jardel agora, gordo e a ressacar de cocaína, e jogou com 10 durante 35 minutos numa expulsão que, até admitindo que foi mais ou menos justa (e agora, Cardozinho, com que cara é que eu te vou defender contra tudo e todos?), faria correr muita e muita tinta se tivesse sido ao contrário ou mudado o resultado. Leio que o Benfica recorreu às bolas paradas como se isso fosse crime, e que os Outros jogaram tão bem que talvez ainda lhes possam vir a ser atribuídos 1 ou 2 pontos, por mérito.

E o facto é que, apesar de terem jogado como nunca, perderam como sempre. Posto isto, concentremo-nos no Campeonato. Quanto aos lagartos (achavam que eu aguentava chegar ao fim do texto sem escrever isto?), depois deste 6-0 em derbies, voltamos a preocupar-nos com eles quando começar o 2º set.

PS: o meu Pai - tanto, tanto orgulho! – disse isto ontem…ao Eduardo Barroso. Deves ter parecido o Javi, Pai !

Tão amigos que eles são

2011-11-28T13:38:00.001Z

Os dias que antecederam o derby foram passados a discutir a famosa rede. Perdoem-me se não lhe consigo chamar “zona de conforto”, como se o estádio da luz tivesse passado a ter sofás nas bancadas. Fiquemo-nos pela rede.

Já estive em estádios com a tal rede e posso dizer-vos que a odeio. Acho incrível eu pagar bilhete para ir ver um jogo de futebol e levar com uma coisa aos quadradinhos à minha frente, como se tivesse cometido algum crime. Ao argumento que isso me protege e protege os outros de mim, recordo que os clubes podem escolher o sector para os seus visitantes e que há uns mais perigosos do que outros.

Vou ao novo estádio da luz pelo menos uma vez por ano desde 2004. Dos lados, há um pequeno acrílico e vários stewards a separarem-nos deles. Que eu me lembre, isso nunca trouxe grandes problemas, além das garrafas com líquido amarelo que chegaram a voar… dos camarotes, esse local para as pessoas de bem.

Só por duas vezes tivemos problemas lá dentro. A primeira foi quando Luís Filipe Vieira, no meio de mais uma guerra de dirigentes, decidiu colocar-nos lá em cima, onde agora ficaram os lagartos, mas sem rede. Inevitavelmente, e nestas merdas não me venham com lições de moral porque sabemos que isto acontece em qualquer lado, caíram cadeiras e petardos para quem estava em baixo e a polícia entrou a matar na bancada dos visitantes. Um espectáculo muito bonito, que morreu sem culpa, porque tinha sido completamente impossível prever que as coisas iam correr mal.

A segunda foi quando me tornei campeã naquele estádio e apagaram as luzes. Na altura, ri-me, gritei, festejei. Mas depois percebi o perigo que corremos. Mais uma vez, os culpados, tão fáceis de identificar, saíram impunes.

Portanto, quando soube que o derby de Lisboa ia ter rede fiquei surpreendida. Que eu saiba, nos últimos jogos em casa do benfica, os adeptos do olhanense e do paços de ferreira não partiram aquilo tudo, motivando uma mudança urgente. Ou seja, a direcção do benfica decidiu colocar aquilo propositadamente para o sportem e sem que tenha conseguido justificar a decisão.

E, sublinho, estamos a falar do sportem, um clube cujos adeptos trajam de pólo e sapatos de vela, completamente incólumes no que ao vandalismo diz respeito. Nunca ninguém irá ver lagartos a invadir um campo, de paus e cocaína em riste. Nunca! Nunca ninguém irá ver nazis, extremistas ou simplesmente idiotas naquelas claques. Nunca! Nunca ninguém irá ver duas claques do mesmo clube a digladiarem-se pelo dinheiro dos bilhetes. Nunca!

Se o alvo tivesse sido outro, acredito que as coisas levassem o seu rumo natural: o presidente do FC Porto saltava-lhes ao pescoço, o outro não sabia o que dizer, porque não tinha o papel dos discursos à mão, mas montava a rede de fininho na mesma, e os portistas não iam lá ver aquela vergonha. O futebol português no seu melhor.

No entanto, estamos a falar de presidentes que andam a almoçar juntos, que recebem prémios juntos e que apoiam os mesmos candidatos. E, entre amigos, as coisas são diferentes.

Os lagartos lá foram, passaram pelo que todos passamos quando vamos àquele estádio e viram o jogo aos quadradinhos. Um jogo em que todos sabemos qual foi a melhor equipa em campo, mas que também todos sabemos como uma boa matreirice pode fazer muitos pontos.

Eu, ao longe e a torcer por um empate, passei os primeiros 40 minutos à espera de uma boa dose de pancadaria, com expulsões e lesões à mistura. Nada. Nem uma entradinha mais dura. Tudo pacífico. Chocante. Depois, o benfica marcou e eu passei a torcer pelos de verde. Gritei um penalty do Jardel sobre o norte-americano mais estúpido que eu já vi, mas nada. Nem um encontrão ao árbitro para pressionar. Nem um gajo qualquer de cachecol do sportem a vir dizer como o Capela pode ter tido influência no resultado. Até o Mingos, bem-educado nestas andanças, se calou.

A flash interview e a conferência de imprensa assustaram-me. Acho que num amigável teria havido mais picardias. Comecei a pensar como isto é mau para o Porto, estarem os dois unidos contra nós. Já ia num longo raciocínio filosófico quando, de repente, chegam os dirigentezinhos.

O do sportem, o Cristóvão, veio denunciar os problemas para os visitantes no estádio da luz, uma coisa que eu ando a fazer desde 2004 e ninguém me liga. Isto, quando ao mesmo tempo uns espertos vestidos de verde incendiavam o estádio, ameaçando a segurança dos seus próprios adeptos. Que moral, rapaz.

E, depois, o outro, o porta-voz, ou dirigente, ou assessor, ou lá o que ele é, do benfica. A mandar piadas sobre o fosso, o engraçado. Quanto sentido de humor vai por aí no futebol português, quando um responsável de um “grande” tem a lata de gozar com a saúde das pessoas, sem que ninguém o condene por isso.

E aí fiquei descansada. Afinal ainda há alguém naqueles clubes que se odeia e é disso que eu preciso. Quanto à rede, já regista um grande incidente num só jogo, mas tenho a certeza que ficará pelo menos até à recepção ao FC Porto. Espero que tudo corra bem, mas sei que não vai ser assim, porque nem toda a gente é tão civilizada como eu e o João Gabriel.

Os “amigos” reuniram-se novamente no domingo, sentados à frente da televisão, a torcer pelo finalista da Liga Europa. Tiveram azar, ainda não foi desta. O FC Porto dominou praticamente o jogo todo, teve mais oportunidades, jogou bem e, não fossem aqueles dois minutos à estúpido e um golo mal anulado, tinha goleado uma das melhores equipas deste campeonato.

Infelizmente, no meu clube também há quem não perceba o que é a liberdade de expressão. Eu ensino: há jornalistas de todos os clubes e há critérios editoriais para todos os gostos. O FC Porto não pode achar que tem o direito de dar notícias a um jornal e depois não ter outros a inventarem notícias sobre o clube. Ser do Porto é saber como as coisas são, saber de que lado está a maioria, e aproveitar isso mesmo para nos dar força.

Sim, eu ouvi os comentários e foram uma coisa inenarrável. O braga é que jogou, os adeptos do braga é que se ouviram, e havia lá uma outra equipazinha que está a fazer sombra ao pré-campeão benfica. E então? Não é sempre assim? Em que é que estão a beneficiar o FC Porto ao fazerem essas figuras tristes? Deixem-se todos de moralismos e joguem mas é à bola.

O nosso derby imaginário

2011-11-26T01:03:00.009Z

Decidimos inventar as SMS que poderíamos perfeitamente enviar um ao outro daqui a umas horas. A partir de agora, o M. e a C. estão fechados para derby.

M: Detesto-os tanto que acho que eles não deviam poder entrar na Luz.

C: Não te preocupes. Durante o cortejo já ficaram uns quantos para trás. Pelos vistos andaram a atirar-se para tudo o que é buraco na Segunda Circular. Pensavam que estavam a dar camisolas do Capel.

M: Até no cortejo se vê, pela carinha deles, que fique o resultado que fique, eles foram prejudicados. E só hoje - porque são diferentes - vão falar de arbitragem.

C: Claro. O Godinho está a ser entrevistado. Diz que, como foi beneficiado contra o braga, o leiria e o feirense ("só no último mês" - palavras dele!), hoje já sabe que vai ser prejudicado.

M: Coitado do gajo, parece que foi operado. Com azar, foi pelo Eduardo - Mãos de Tesoura - Barroso.

C: Nem lhe fales nisso da saúde. Pelos vistos vai ter de deixar de ser do sportem. Ordens do médico.

M: Olha, a direcção deles vai ficar mesmo com os adeptos? Rogério Alves, inclusive? Era giro vê-lo a invadir o campo com o Fernando Mendes.

C: Drogado por drogado, vai tudo dar ao mesmo. Olha, acabei de ouvir na rádio. Confirma-se que o Luisão não joga. É bom para o empate, que como sabes é o resultado que eu espero.

M: Desde que confirmem que não joga o Liedson, por mim tudo bem.

C: Acho que ainda tentaram recuperar o Djaló, daquela grande equipa dos bons velhos tempos, mas a Floribella não deixou, sacaninha do c#$%&=! Pronto, já vi o onze do benfica no Maisfutebol: Roberto, Luís Filipe, Paulo Madeira, King, Pesaresi, Thomas, Fernando Aguiar, Binya, Tote, Paulo Nunes e Hassan. Confiante?

M: O Emerson cabe nesse onze. Estou a vê-los entrar na bancada, muito enervados com isto da jaula. Eles é mais fossos.

C: Escreve o que eu te digo: se os gajos ganham, amanhã a capa do Record é "LEÃO SAI DA JAULA".

M: O JPereira, esse lagarto desde pequenino, estava a aquecer do outro lado do campo, mas foram agora chamá-lo.

C: Ahahah. Diz aí ao Aimar que ainda estamos no aquecimento. Escusa de se estar a atirar para o chão.

M: O Aimar não se atira para o chão, o chão tem o prazer de tocar no Aimar. Se deixar de mandar mensagens é porque morri com uma bolada: o Polga está a tentar dar toques.

C: FOGE! Olha, acabou de aparecer uma imagem do Postiga aí na bancada. Ao que parece está a pedir a bola e ainda não percebeu que está fora-de-jogo.

M: Que saudades do Inzaghi português. Porra, se o Luís Duque for para a balizar deles, estamos fodidos, com aquela barriga não entra nada. É o verdadeiro "Biggest Loser".

C: E já viste que o Jesus mudou a cor das madeixas? Fico sempre com medo quando isto acontece. A Sporttv está a filmá-lo com o Barbas e o Zé Manel na amena cavaqueira. Estão a passar umas legendas, mas estão muito mal escritas, não percebo.

M: Modo super guerreiro, GANDA JASUS. Olha, lá estão eles: ceeeeepoooooortém. Clássico. Adoro. Muito in, muito colégio São João de Brito. Foda-se, detesto-os.

C: A águia acaba de aterrar na cabeça do Witsel a pensar que era o ninho. Este já não joga também, que pena.

M: O Axel, além de ter o nome daquele cantor pimba, o que o faz ainda maior, até com o Duque às costas partia isto tudo. Só espero que a águia apanhe a carótida do Capel.

C: Começou o sofrimento. Daí consegues dar um abanão ao Cardozo? Parece que já adormeceu no banco.

M: O Cardozo é mais matador a dormir do que o Nuno Gomes acordado e a jogar no Boavista com o Jimmy ao lado. O Emerson entra, definitivamente, naquele 11.

C: Epa, pede mas é ao Javi para parar de chamar isso aos No Name.

M: Os lagartos acabaram de protestar mais por um lançamento do que a Alemanha pela bola do Mundial de 66.

C: O Aimar controla a bola com a mão, passa para o Saviola que está em fora-de-jogo e este remata enquanto o Gaitan está aos saltos em cima do guarda-redes. Enfim, um golo à benfica. Festeja enquanto podes.

M: Até podia ser o Feher a dar o último toque. Sabe sempre bem.

C: O João Pereira foi apanhado pelas câmeras a sorrir para o Jesus e a fazer fixe com o dedo. AHAHAH

M: O rapaz bem tentou ser expulso com o Leiria para ver o jogo com os No Name.

C: Verdade. O intervalo chegou num instante. Houve confusão no túnel. O Sandro está aos gritos a dizer que o Volkswagen lhe deu um pontapé e o Capel um murro. Se ficarem sem jogar contra o Porto, vou já manipular uns frames e mandar ao Rui Santos.

M: Os únicos murros dos lagartos foram os do Sá Pinto ao Artur Jorge. Muito bem aplicados, aliás.

C: Como é levar um golinho logo assim ao abrir da segunda parte? Adorei o Mingos a levantar o fato, mostrar a camisola do FCP e a cantar a do "lampião levaste 5 no Dragão". O meu ídolo, pá!

M: E com as insígnias que o Proença lhe deu no lugar do emblema.

C: Por que é que desligaram a luz? Alguém é campeão?

M: Não, é para termos uma perspectiva do cérebro do Polga quando vê o Cardozo.

C: Explica aí aos teus adeptos que podem parar de gritar por eles, porque o Mantorras e o Nuno Gomes de certeza que não vão entrar hoje.

M: Queria era que explicassem aos adeptos da jaula que é estúpido revoltarem-se com cada pontapé de baliza assinalado a nosso favor. Eu sei que com o Patrício parece um lance de perigo, mas é um bocado exagerado.

C: 10 minutos de descontos. Foda-se, parece o Calabote. O Vieira mandou-se do Terceiro Anel cá para baixo. Estava a tentar matar alguém para depois culpar os adeptos do Porto.

M: Espero que o Vieira caia e de cabeça. Sim, os super dragões são uns anjos empurrados pela sociedade para uma vida de crime contra a qual sempre tentaram fugir, mas que se tornou inevitável (Vamos lá ver se o Jardel não cai na área - sempre prejudicados, os coitadinhos da merda)

C: Fim. Bom para nós o empate. Curioso como mesmo nestas SMS fictícias acabei por levar a conversa de maneira a favorecer o FC Porto.

M: O porto favorecido? Há cada coincidência....

C: O Carriço está a dizer na flash interview que o sportem demonstrou que o benfica não é invencível. E, citando o profeta de resultados Douala, diz que, com o golo marcado fora, basta um 0-0 na segunda mão para serem campeões.

M: O domingos está a mandar mensagem ao pinto: já posso ir para casa? já os fiz empatar! aquilo dos 18 milhões era a gozar, não era?

C: Amor, quando chegares a casa toma banho por favor. Já sabes que não suporto o "cheira bem, cheira a Lisboa". E, se por acaso eu estiver ao telemóvel nessa altura com o Vítor Pereira, a discutir a táctica para domingo, não comeces aos gritos a pedir para ele ficar. Já sabes que depois o Pinto só me dá o Dragão de Ouro lá para 2015. Amo-te, até já*

M: Só chego amanhã, que os lagartos estão no Marquês, não viram o o 2-1 do JPereira na própria (e a SportTV pelos vistos cortou a imagem, para o Rui Orlando não morrer de enfarte). Podes dar a táctica que quiseres, que o Vítor 18-milhões dá cabo de tudo. Amo-te muito, até já*

A minha rebelião

2011-11-24T01:30:00.003Z

Ser do FC Porto, por vezes, cansa-me. Na maior parte do tempo, vivo feliz com isso, sorrio às caras mais enfadonhas que vão passando e nem sequer me gabo muito, porque ser do FC Porto é honra suficiente, não tenho de estar sempre a vincá-lo aos pobres sofredores. Mas, às vezes, muito raramente, as coisas correm mal ao FC Porto. E, aí, canso-me.

Canso-me, por exemplo, de abrir os jornais. O critério editorial é: quando o FC Porto ganha, ignora; quando o FC Porto perde, primeira página. E isso cansa-me. Como me cansa também ler notícias que citam fontes super próximas sobre rebeliões e presidentes à beira da morte. Não gosto que o FC Porto seja o centro das atenções. Prefiro mil vezes uma manchete dos três golos do Mantorras no treino ou de uma nova casa do sportem numa aldeia timorense com três habitantes.

Também me canso de falar disso. Com os verdadeiros portistas, discuto tácticas, opções, prós e contras de cada uma das hipóteses. No fim, basicamente, confiamos no presidente. Com os que se dizem do FC Porto, mas que torcem pelos outros, para poderem dizer que tinham razão e que o treinador é uma besta, com esses canso-me. Não sou do mesmo clube do que essa gente. Eu sou dos que apoiam, dos que acreditam, dos que estarão cá para chorar as poucas derrotas de forma tão intensa como para comemorar as muitas vitórias.

Não sou de ir para a baixa gritar a noite toda, nunca fui, nem ando a pedir autógrafos aos jogadores quando tudo está bem. Mas também não sou de ir para o aeroporto dar moral aos adversários quando as coisas correm mal. Nunca irei assobiar o Hulk, para depois, quando formos campeões com 20 golos dele, vir dizer para a televisão que sempre foi o meu jogador preferido. Nunca irei atirar uma tocha para dentro do carro de um treinador campeão (bem, na verdade pretendo passar a vida toda sem atirar uma tocha para o carro seja de quem for, mas nunca se sabe).

Canso-me, sobretudo, de não ver o meu Porto à Porto. A primeira parte em Donetsk trouxe-nos mais do mesmo daqueles 11 rapazes que vestem uma camisola que não sentem. Ao intervalo, visualizei o FC Porto nas primeiras páginas de amanhã. Qualquer coisa simples como "Adeus, Champions", mais complexa como "A Taça e a Champions já foram e o campeonato é para o nosso benfica", ou ainda "O Porto é uma grande merda, o derby de sábado é que vai ser de Alto Prestígio". Mas não. A segunda parte mostrou-me que ainda há algo ali, no meio de tanta gente interessada em ganhar dinheiro, que sabe o que é ser Porto.

Helton foi gigante, Hulk resolve sozinho e Moutinho ainda é Moutinho. A rebelião deles também foi a minha rebelião. Estou cansada de aturar adversários sedentos e, principalmente, falsos camaradas. Ou estão contra nós, ou estão contra nós. Já deviam saber que isso nos torna mais fortes.

Agora é ganhar no domingo e seguir em frente.

P.S. Para os que me acusam de optimismo desenfreado, avisem-me por favor quando chegar ao cúmulo de aplaudir a minha equipa quando ela deixar o maior rival ser campeão no meu estádio, depois de ter levado 5 fora e ainda à espera de uma reviravolta na Taça.

Só descobri este vídeo esta semana, reparem a partir do minuto 1.19

Ode a Javi Garcia

2011-11-12T20:18:00.000Z

Gosto de Javi Garcia desde a primeira vez que o vi com o manto sagrado. Um amigável em Amsterdão, contra o Ajax. Um contra ataque holandês e Javi, implacável, matou a jogada com uma falta dura, o suficiente para sossegar o adversário e não levar amarelo. No olhar, um espírito de missão, uma implacabilidade, um querer maior que tudo, de superação. Javi é o nosso soldado desconhecido.
O Benfica construiu a sua história através de muitos Javis, de muitos homens que, vestidos de vermelho, se superaram. O meu protótipo de jogador do Benfica não é Rui Costa, que era um príncipe e andava de camisola por fora dos calções, com aquele ar meio melancólico, quase poeta. O Benfica, apesar de todos os craques - poetas que teve e terá, é feito de outra massa, é feito dos Paneiras. Paneira era um médio direito que, além da deliciosa finta para fora da qual usava e abusava, era um líder, era um exemplo. Paneira, ao contrário das acusações de Alan, chamou "preto de merda" ao Abel Xavier sem por a mão à frente em Leverkusen. Tudo porque o lateral decidiu subir desalmadamente pela sua ala, quando o Benfica tinha a eliminatória a favor. Abel, que ainda não era louro, mas já era burro quanto baste, voltou atrás na sua decisão sem se preocupar em acusar Paneira de racismo.
Javi Garcia, pelo que põe em campo, pelo que corre, pelo que se mata como homem comum que nunca poderá correr pelo campo como se fosse um poeta, devia orgulhar todos os Benfiquistas. Javi não pode ser acusado de seja o que for, por nós, do Benfica, porque Javi, sem ter um nome tão português como Vítor, já é mais do Benfica do que muita gente (confesso que ia escrever, só para provocar, Nuno Gomes. Consta que assinou um abaixo assinado com o plantel do Braga contra Javi Garcia, o que diz bem do que o desejo de ir a um Europeu pode fazer ao Benfiquismo do Nuno, esse "ponta de lança" que o Cardozo e o seu pé esquerdo vulgarizam todos os dias).
Gosto de Javi porque Javi entra em campo com a faca nos dentes, como se fosse o último dia da vida dele. Gosto de Javi porque os adversários o odeiam. Javi personifica um Benfica que não se acagaça em campo, como o Tavares em San Siro. Estou-me a borrifar para o Alan, estou-me a borrifar para a suposta polémica. Mas apeteceu-me agradecer a Javi, com esta minha modesta contribuição, a entrega. E, em parte, porque torço para que o Javi tenha insultado o Alan do piorio. É, por assim dizer, um regresso a Leverkusen, com um insulto a um gajo com um cabelo péssimo. E porque depois de nos insultarem 90 minutos, apagarem as luzes - tudo com o "nosso" presidente sentado ao lado do deles, haja finalmente um jogador do Benfica que responde, como quem afirma que até sob tiroteio defendia a camisola. É assim que eu vejo Javi, um homem em guerra pelo Benfica.
Não sei se um dia Javi será o nosso capitão. Mas desejo - nem que seja pelo facto de conseguir a proeza de tornar Miguel Sousa Tavares ainda mais azedo - que fique connosco muito e muito tempo. Gracias, hombre!

As princesas da Primeira Liga

2011-11-08T14:47:00.007Z

O meu irmão joga num clube da III Divisão, o que me dá toda uma outra perspectiva do futebol português. Já esteve em primeiro, agora vai a meio da tabela, mas nada nos garante que não acabe em último. É uma equipa capaz de ir ganhar ao terreno do principal adversário e de logo a seguir levar 4 de alguém que teve a honra de aparecer na Liga dos Últimos. Uma emoção, portanto.

No passado fim-de-semana, graças às novas tecnologias (não às do Rui Santos, mas à máquina de filmar do meu pai), estive a ver um resumo alargado da última eliminatória da Taça, da qual fomos afastados injustamente por uma equipa historicamente envolvida em escândalos e que – pasmem-se – tem dinheiro para andar a comprar brasileiros sem que o Platini os incomode.

A certa altura, a câmara está centrada num jogador adversário, que assim ao longe até parecia ter uma certa técnica, e, de repente, sem que nada o previsse, aparece o nosso trinco de joelho em riste nas costas desse tal rapaz. Falta (que pena o árbitro estar mesmo ali...), pedido de desculpas e siga o jogo em menos de um minuto.

Penso que a minha descrição não é suficientemente boa para que percebam bem a violência do lance, que me fez logo avaliar que, na primeira divisão, o jogador tinha de ser expulso e bem castigado. Ao que o meu irmão, com a calma de quem vê aquilo todos os dias nos treinos, disse apenas: “Essas princesas da Primeira Liga...”

E foi desta frase que me lembrei logo ao ver a grande polémica Alan-Javi. Antes de mais, deixem-me dizer que o braga foi muito melhor do que o benfica durante o jogo e que, se o Porto jogar daquela forma naquele estádio, é caso para os adeptos pedirem a demissão do Pinto. No entanto, parece-me evidente de que lado anda a estrelinha por esta altura, pelo que o empate até acabou por não ser mau para ninguém.

Qual não é o meu espanto quando, um dia depois, o Alan se lembra de vir dizer que o Javi lhe chamou “preto de merda”. Ora, primeiro, parece-me no mínimo curioso que só se tenha lembrado disso no dia seguinte. E, depois, tenho de admitir que sei de fontes muito próximas que não é a primeira vez que alguém chama “preto de merda” ao Alan, por muito que isso vos surpreenda. Eu mesma, confesso, quando ele estava no Porto e parecia ter menos técnica do que um jogador da III Divisão, o devo ter feito por diversas vezes. E não sou racista, porque garanto-vos que já chamei coisas piores ao Kléber e o moço parece um copinho de leite.

No entanto, devo admitir que achei piada ao jogador do braga. É que o alvo não podia ser melhor. O problema racial do Javi Garcia é, aliás, conhecido há muito tempo. Neste vídeo há um pormenor delicioso: é que o jogador do benfica, habituado a estas lides, consegue sempre, mesmo nas ocasiões carregadas de adrenalina como imagino que seja ver o FC Porto a ser campeão na luz, colocar a mão à frente da boca, como um cavalheiro que é. Mas, enfim, não sejamos injustos. Se há coisa que o Javi não é, é racista. Vejamos por exemplo este vídeo. As imagens mostram claramente como o médio lampião não escolhe cores, idades, posições ou preferências clubísticas. À frente dele, vai qualquer coisa que mexa. De fazer inveja ao nosso trinco da III Divisão.

Voltando à equipa do meu irmão, falemos do empate em Olhão. Ao intervalo de um resultado vergonhoso em casa, o presidente do nosso clube da III Divisão ameaçou os jogadores que não lhes pagava o salário deste mês a tempo. Estamos a falar de valores astronómicos, que quase dão para pagar as contas da luz e da água. Não fez efeito, claro, mas gostava de fazer essa experiência no FC Porto.

É que, aos especialistas que vão reivindicando a demissão de Vítor Pereira como resolução para todos os nossos problemas que nos deixam à frente do campeonato, somam-se agora os rumores de descontentamento dos jogadores. Não quero declarar desde já guerra aos traidores porque me lembro do que muitos deles já suaram aquela camisola, mas também ninguém anda aqui a dormir. Há meninos que andam mais preocupados com aumentos, prémios e futuras contratações do que com enfiar a merda da bola na baliza (a bola é preta e branca, será racismo?). E, isso sim, deixa-me doida.

Seria obviamente estúpido retirar-lhes o ordenado, mas para o ano o M. também vai ficar sem subsídios de Natal e de férias e, garanto-vos, nunca tratou um doente como o Kléber me trata a mim. Por isso, é bom que as princesas comecem a correr, porque, apesar de até agora as coisas estarem a correr bem em termos de resultados, um dia teremos de ir a alvalade, à luz e a braga e aí, se não se mexerem, serão mais pessoas a ir ao aeroporto chamar-vos jogadores de merda (eles são pretos e brancos, juro que não é racismo).

Não posso, no entanto, deixar de falar do senhor de preto que não expulsou um defesa do olhanense e que se esqueceu de marcar dois penalties a nosso favor. Uma exibição fortíssima, claramente com influência no resultado, e que, a acontecer a alguém da Segunda Circular, seria motivo para muita merda (ele veste-se de preto, conta como racismo?). Mas deixemo-nos de lamechices de princesas da Primeira Liga, porque isso, afinal, é o pão nosso de cada dia e temos é de olhar para a frente e pisar as adversidades. Como o João Pereira.

Jet lag de bola

2011-11-05T10:05:00.004Z

A Austrália é um país lindo. Tem paisagens naturais como eu nunca vi, tem cidades enormes que concorrem com as melhores da Europa e tem um povo simpático e super bem-educado. Na Austrália ninguém passa à frente da fila, toda a gente agradece ao motorista quando sai do autocarro e pede-se desculpa quando alguém vem contra nós. É um país muito estranho para um português, portanto.

E os australianos andam sempre felizes. O que é completamente incompreensível, uma vez que vivem num país praticamente sem futebol. Têm uma coisa chamada footy que é estúpido e têm alguma admiração (não paixão) pelo rugby, esse desporto onde quem ganha não festeja muito para não chatear os derrotados (isso é ridículo, mates!)

A diferença horária para Portugal era de dez horas. Eu e o M. combinámos previamente que não íamos prejudicar as nossas férias por causa dos jogos. Só que não estávamos a contar com um problema: a nossa dependência biológica dos nossos clubes. Assim sendo, foi perfeitamente natural ver o M. a acordar sozinho, sem despertador, às 5.45 da manhã, porque o benfica jogava em Basileia a essa hora. E, uns dias depois, lá estava eu a acordar às 4.10 da manhã, sem ajuda de nada ou de ninguém, porque o meu corpo precisava de estar alerta já no aquecimento do FC Porto - paços de ferreira.

Ao mesmo tempo, os nossos pais iam mandando mensagens. Foi assim que soube que o FCP tinha ganho os dois jogos do campeonato, um por 5-0 e outro por 3-0. Fiquei feliz, mas depois fui ler as notícias. Foi uma vergonha, o FCP não joga nada e o público assobia a equipa. Ainda pensei que o meu pai se tivesse enganado ao escrever os números, mas não, o FCP marcou mesmo 8 golos em dois jogos e ganhou... à rasca!

Já no clube do M. é tudo ao contrário. Ganha-se por 1-0 graças ao guarda-redes adversário e por 2-1 com um falhanço dos adversários nos últimos minutos, mas as notícias são claras: o benfica é o maior e vai à frente do campeonato. A Terra gira sempre para o mesmo lado, mesmo do outro lado do mundo.

Os jogos da Champions trouxeram-me más notícias: duas exibições muito más e uma qualificação que ainda treme. Os sinais preocupam-me, claro, mais até do que o possível falhanço. Percebo que o dinheiro seja necessário, mas até consigo ser racional ao ponto de perceber que a Liga Europa está muito mais ao nosso alcance. Aquilo que não posso perdoar é a falta de vontade e de entrega, isso nunca. Aqueles 11 que estão lá dentro do campo têm sempre de dar o máximo e não há desculpas. Quem não o fizer, não é bem-vindo.

O que também não tem perdão possível é a atitude dos adeptos portistas. Já o escrevi demasiadas vezes, mas cansa-me ver que a estupidez ainda reina no Dragão. Assobiar o Hulk, por exemplo, devia ser considerada justa causa para se ser despedido do clube. Hulk não é só o melhor jogador do FCP, o mais explosivo, o mais decisivo, aquele que mais ninguém tem. Hulk é um jogador à Porto e, apesar de por vezes se perder em fintas ou pintar o cabelo de modo a parecer um pintainho, sabe bem quanto custa aquela camisola, contra tudo e contra todos, porque já o sofreu na pele. Assobiá-lo é dizer não só que não se gosta das dezenas de golos, de passes, de jogadas incríveis dele, mas também que não se percebe a essência do Futebol Clube do Porto.

E depois ainda há os que exigem o despedimento do treinador vencedor da Supertaça e que lidera o campeonato, com vitórias mais folgadas do que... e aí está a velha comparação... o ano passado! Pois é, o ano passado demos 5 ao benfica, foi espectacular e blá blá blá. Mas eu ainda me lembro da bola à barra da académica no último minuto naquele jogo mítico e do penalty falhado pelo setúbal no Dragão também no último minuto. Este ano, provavelmente essas bolas vão entrar. E vocês, seus espertalhões, vão dizer que a culpa é do Vítor Pereira.

Por falar nele, vamos ao treinador. Não sei o suficiente de futebol para o qualificar como técnico, mas gosto de ganhar jogos e ele lá os tem ganho. Os jogadores também não se cansam de o defender, o que me deixa descansada. Mas Vítor Pereira tem, à partida, um grande defeito: aquela cara. Aquela cara de coitadinho cheira a derrota. Eu percebo que não seja uma coisa fácil de conseguir, mas um treinador do Porto tem de ter cara de vencedor, tem de falar bem e de ser assertivo, tem de parecer que, mesmo quando a equipa está mal, só ele sozinho já mete mede aos adversários. E sim, era assim o ano passado, mas esse senhor agora anda a levar 5 do arsenal e a bater recordes de treinador do chelsea com menos pontos alcançados nos últimos anos. Uma carreira de sonho, portanto.

Isto não significa gritar nas conferências de imprensa, mister. Percebo que esteja irritado com os acéfalos que assobiam e que vão de madrugada ao aeroporto insultar, sem perceberem que estão a ser manipulados por uma massa crítica que adora colocar o primeiro classificado do campeonato em causa. Mas assim não. É preciso ter calma e mostrar essa agressividade lá dentro, já hoje, no Algarve. Nós, os que acreditamos em vocês, só queremos ganhar. E isso é tão fácil quando se está no FC Porto...

Voltando à Austrália, foi lá que vi, em directo, através do Skype, a entrega dos Dragões de Ouro. Admito que me emocionei com as palavras do meu ex, mas não foi por estarem a ser ditas por essa pessoa. Foi porque nunca, mas nunca mesmo, nos podemos esquecer delas.

"Dúvida? Não. Mas, luz, realidade
e sonho que, na luta, amadurece.
- O de tornar maior esta cidade.
Eis o desejo que traduz a prece.

Só quem não sente o ardor da juventude
poderá vê-la, de olhos descuidados.
Porto – palavra exacta. Nunca ilude.
Renasce, nela, a ala dos namorados!

Deram tudo por nós estes atletas.
Seu trajo tem a cor das próprias veias
e a brancura das asas dos poetas...
Ó fé de que andam nossas almas cheias!

Não há derrotas quando é firme o passo.
Ninguém fale em perder! Ninguém recua...
E a mocidade invicta em cada abraço
a si mais nos estreita. A pátria é sua.

E, de hora a hora, cresce o baluarte!
Lembro a torre dos Clérigos, às vezes...
Um anjo dá sinal quando ele parte...
São sempre heróis! São sempre portugueses!

E, azul e branca, essa bandeira avança...
Azul, branca, indomável, imortal.
Como não pôr no Porto uma esperança
se “daqui houve nome Portugal”?

«Aleluia», de Pedro Homem de Melo

Força, rapazes!

Elogio à minha namorada

2011-10-11T23:04:00.004+01:00

Há quem escreva cartas de amor. As coisas ridículas, etc, etc.

Eu hoje escrevo à Catarina porque percebi que há coisas que só uma namorada tão fanática como eu me podia dar. A Catarina é bonita, inteligente, tem sentido de humor. É daquele clube, mas eu consigo evitar pensar nisso. O que se passou hoje será motivo de inveja por milhões e milhões de fanáticos por todo o mundo (sim, acredito que este blog é lido a uma escala mundial).

Vamos de férias e faremos escala em Londres. Outros quereriam ver o Big Ben para tirarem fotografias para o facebook. Não foi preciso conversar com a Catarina para procurar um jogo da Premier League.

O que é extraordinário é que o elogio não é este. Eu sei, eu sei. Muitos de vós, leitores, não eram capazes de convencer a vossa namorada a ver um derby de Londres e isso deve ser absolutamente deprimente. Mas a Catarina está noutro nível. Acontece que nesse dia só o Chelsea - Everton, mas era impossível para apanhar o voo da noite. E eis que a Catarina diz as palavras mágicas: "E da First Division?".

Não sei se cheguei a chorar, mas foi quase. "First Division?". Lamento o machismo completamente retrógrado, mas quantas raparigas no mundo pensariam nisto? E destas, quantas sugeririam, em vez de ir ver o Big Ben, ir a um West Ham - Blackpool? E são momentos como este que me fazem esquecer que a Catarina gosta de um clube que, bom, enfim.

E pronto, deixei um elogio público à minha namorada. Não por ela ser a mulher mais linda do mundo, que é, mas porque sugeriu irmos ver um jogo da "First Division". Um jogo que pelos vistos também não vamos conseguir ir ver, mas o que conta é a intenção.
A Catarina jura que eu disse: "Nunca te amei tanto como neste momento". É capaz.

Allez Custóias, allez

2011-10-11T11:49:00.002+01:00

Não é qualquer clube que consegue ser manchete do «Correio da Manhã». Entre tantos pedófilos apresentadores de televisão, criminosos que matam a mãe, espancam a mulher e violam os filhos e grandes falcatruas de políticos, chega a ser uma honra estar entre tão ilustres companhias.

Infelizmente, é raro ver sequer o meu clube na capa. A não ser que perca, o FC Porto não costuma reunir os requisitos necessários para ser notícia neste jornal de referência. Em sentido contrário, há uma certa equipa que veste de vermelho (e às vezes de cor-de-rosa) que normalmente consegue um destaque ou outro graças a factos tão importantes para o nosso país como «SAVIOLA MARCA TRÊS NO TREINO», «GAITAN TEM UMA NAMORADA MUITA BOA» ou «ARTUR NÃO VIVE EM CIMA DE UMA CASA DE FRANGOS COMO ROBERTO».

Já Pinto da Costa pode orgulhar-se de ser várias vezes chamado à primeira página. Ou porque anda a comer uma brasileira de 24 anos, ou porque está noivo, casado e divorciado ao mesmo tempo, ou porque tem como «acompanhante de luxo» uma concorrente da Casa dos Segredos. Desta vez, no entanto, não é ele a notícia.

Hulk, Sapunaru, Helton, Fucile e Rodriguez foram acusados pelo Ministério Público pelo crime de ofensa à integridade física, devido aos famosos incidentes do túnel. Este crime pode ser punido com pena de prisão até três anos ou multa. Isto depois de passar a fase de instrução, se for a julgamento e se o juiz os condenar. O que, em linguagem «correio da manhês», quer dizer que já deviam estar atrás das grades, a apanhar sabonetes no chuveiro e, se possível, que cada dia lá dentro dê três pontos ao benfica.

Atenção: acho muito bem que os jornalistas acompanhem estes casos e até compreendo que a noticiabilidade disto justifique o destaque num jornal como este. Já não compreendo tão bem a obsessão do Ministério Público por casos já julgados pela justiça desportiva. Desta vez, ainda não tivemos direito a uma equipa especial, com os mais dignos magistrados totalmente dedicados a isto, a canalizar milhares de euros, a deixar de lado investigações menores como primeiros-ministros que financiam outlets por favores. Mas acredito que as equipas das outras prisões já estejam a tremer. A fiar-nos na vontade desta gente, para o ano Custóias terá uma equipa do caraças.

A C., os amigos... e o futebol

2011-10-03T16:32:00.002+01:00

Este texto foi escrito pela S., a minha melhor amiga, que não percebe nada de futebol (é do benfica, imaginem...), mas que compreende quando digo que não posso ir ter com ela quando não a vejo há muito tempo porque joga o Porto.

Cresci benfiquista por uma questão hereditária. O meu pai é benfiquista e o meu avô paterno era benfiquista certamente porque algum antepassado remoto decidiu que era um clube com futuro (e não se enganou). Sou benfiquista mas essa herança clubística nunca foi mais do que um acessório engraçado. Sou benfiquista por piada, por simpatia e até mais por empatia pelo benfiquismo do meu pai. Resumindo, sou benfiquista mas isso está longe de me definir. Poderia ser do sportem (ou nem tanto) e não seria uma pessoa diferente. O futebol nunca sobressaltou a minha vida.

Até há 7 anos atrás, quando conheci a Catarina.

A miúda era dos Super Dragões mas tinha os dentes todos. A conversa dela era interessante e os temas variados. Tinha piada e parecia inteligente. Falava de futebol com propriedade e não usava palavrões como pontuação. Não sei se já disse que ela era dos Super. Imaginem a minha confusão perante a antítese do estereótipo das claques.

"Não posso ir aos anos da x. Joga o Porto."

"Tenho que sair mais cedo. Joga o Porto"

"Vou faltar. Vou à Alemanha ver o Porto"

E a esta loucura somavam-se o pai, a mãe, o irmão. Simpáticos, mas loucos, todos eles. Fazia-me confusão aquela agenda que o FCP moldava. Aceitava que havia coisas superiores a nós, como a fé e a religião. A Catarina acrescentou a essa lista o futebol.

A Catarina trouxe cor à minha vida e, quem a conhece, não tem dúvidas relativamente à cor pintada. Aprendi a respeitar e a gostar desse azul forte que, para ela, é um estilo de vida, uma tribo, uma guerra. Lembro-me de adormecer em Roma, na nossa viagem de finalistas, a ouvir a história da claque do Porto e de outras claques portuguesas. E a gostar. Passei a contar histórias da claque e a rir como se as tivesse vivido com ela. Ainda fico meio embevecida quando a oiço discutir futebol com argumentos tácticos que me soam sempre a fórmulas químicas.

Há 7 anos atrás, eu e a Catarina não éramos amigas. Hoje, sou benfiquista também por empatia pela portista que ela é.

FC Porto mais perto da permanência

2011-10-02T23:06:00.002+01:00

Aí está uma sugestão para o pequeno título de amanhã no canto inferior direito da primeira página da d'A Bola, ao lado do "CORAÇÃO DE LEÃO" e por baixo de uma entrevista exclusiva ao roupeiro do benfica, com uma citação super noticiosa, do género "NINGUÉM NOS PÁRA" ou "O JESUS TEM UM PENTEADO MUITA FORTE".

O FC Porto venceu em Coimbra uma equipa forte, que tem feito um bom campeonato e num jogo em que tinha muito pouco a ganhar, mas tudo a perder. É verdade que a pressão existia, após dois empates e uma derrota vergonhosa na Liga dos Campeões. Interna, claro, porque estamos habituados a ganhar sempre. Mas sobretudo externa, daqueles bichos papões que vêem em cada percalço do Porto um passo dado em direcção ao seu desejo imenso de que este clube acabe.

Gostei do jogo. Sem ter sido brilhante, a equipa soube ser eficaz e gerir o resultado. Posso sempre pedir mais, mas, enfim, por agora acho que chega, uma vez que o grande objectivo desta partida passava por evitar ficar a 20 pontos do benfica e a 15 do sportem.

É que os portistas que andam para aí a mandar vir com a sua equipa ainda não repararam, mas nós, mesmo sem perder, estamos a ficar cada vez mais para trás no campeonato. Não é naquela coisa idiota dos pontos, a que nos costuma deixar não sei quantos à frente dos outros. É numa outra, algo de imensurável, quase divino até.

É que eu este fim-de-semana vi os jogos super difíceis da malta da 2º circular, contra adversários tão amigáveis, e vi gente a cantar durante meia hora seguida, estavam aos saltos e a bater palmas, dizem que o benfica é a paixão deles e que o sportem é o seu grande amor.

E tive inveja daquilo. Porra, eles são tão felizes. Eu gostava de andar assim extasiada como aquela gente. Mas não, passei o jogo com a académica a roer as unhas e a pensar que temos de ganhar os próximos jogos todos, para não os deixar escapar ainda mais.

Chamem a troika

2011-09-29T14:28:00.003+01:00

Aviso: se és daqueles portistas que fica contente quando o nosso clube perde para poderes dizer que tens razão e que está tudo mal, é melhor não leres.

O FC Porto está em crise. Não ganhamos há três jogos, o que neste clube é algo de muito preocupante e apenas visto em raros momentos em que algo vai mal. E, claro, não nos enganemos: algo vai mal. Mas antes de ir aí, permitam-me evidenciar uns factos à facção portista que está convencida que o mundo vai acabar.

Não temos ninguém à nossa frente no campeonato, já vencemos um troféu esta época e a nossa passagem na Liga dos Campeões não está comprometida. Isto em qualquer outro clube português era motivo para andar tudo no Marquês a festejar. No Porto estamos furiosos. Ainda bem, é bom sinal.

No entanto, temo que esta "exigência" dos adeptos não sirva para nada, além de incomodar ainda mais a equipa. Não defendo, obviamente, que se deva bater palmas depois da derrota vergonhosa na Rússia. Só não percebo em que é que acham que estão a ajudar ao concluir com toda a veemência que o Vítor Pereira é um idiota, os jogadores são todos parvos e que se vocês mandassem é que isto ia tudo ao sítio.

Se há coisa que aprendi com as poucas e passageiras crises portistas é que está sempre lá alguém atento para as resolver a curto prazo. O que me deixa descansada, mas não a dormir.

Para mim, neste momento, há três grandes problemas no FC Porto, que têm de ser resolvidos já, uma vez que os nossos adversários estão muito melhores esta época e, ao contrário do ano passado em que tivemos a vida facilitada, prometem dar luta até ao fim.

1- O cansaço da equipa. É aqui que está, provavelmente, a essência desta crise. Como é possível que, à sexta jornada, os nossos jogadores só aguentem 45 minutos? Comparar o Álvaro, o Moutinho e até o Hulk do ano passado com os deste ano é doloroso. A equipa entra bem nos jogos, com mentalidade vencedora e cabeça para cima, joga para ganhar e normalmente até marca cedo. Mas depois os minutos passam e é vê-los a fazer asneiras, a não correr tanto, a ficar à espera da bola, a passar a bola aos outros para ver se ninguém nota que estão mal. O que se passa? O que terá errado na pré-época? O que terá de fazer o treinador para resolver isto? Como terá de mudar a equipa para evitar este esgotamento? Não sei. E é por isso que a Sporttv contratou o Freitas Lobo e não a mim.

2- A dependência de Hulk. Sim, Falcao faz falta, mas já lá vai e não nos podemos agarrar a isso. Temos um James aparentemente ainda melhor do que no ano passado, mas com um atitude idiota que nos pode ter custado um resultado. O Kléber é bom, mas também ainda não é um dos melhores. Ainda por cima lesiona-se todos os jogos. Eu sei que não sou grande olheira, mas o ano passado, como jogadora de egolo, aprendi que não era bom meter o ponta-de-lança do marítimo porque o gajo estava sempre KO. Aprendi eu, mas pelos vistos não aprendeu quem decidiu não contratar mais ninguém para aquele lugar. E agora vamos ter de arrastar-nos um ano com o Walter a receber um ordenado para ir comer picanha e a equipa sem um ponta-de-lança. Incrível, não é? Estavam à espera de quê?

3- A falta de sorte. Parece um argumento à sportem, mas não deixa de ser válido. Somos os recordistas de bolas à barra, o que nos custou pelo menos um empate com o feirense e a consequente menor confiança para o jogo seguinte. No entanto, acho que o mais evidente é que aquela estrelinha que o ano passado nos acompanhou não mora mais no Dragão. É um pormenor, talvez, mas o benfica que ganhou na Roménia pareceu-me o Porto do ano passado (sempre por cima, também não era difícil devido à "qualidade" dos outros, e um pequeno susto no fim, que, graças à estrelinha, não entrou) e o Porto que perdeu com o Zenit pareceu-me o benfica do ano passado (somos muita fortes, isto está no papo, partantos já marcámos e agora jasus que vêm aí os gajos e já fomos). E sabem o que isto quer dizer, não sabem?

Está na hora de chamar a troika e resolver isto, minha gente. Agora acalmem-se lá e vão mas é a Coimbra apoiar os rapazes.

Empate, agressões e os anos que já lá vão

2011-09-25T15:01:00.003+01:00

Empatámos. Se foi um bom resultado? Foi melhor para o Benfica do que para o porto, sem dúvida. Foi na casa deles, estivemos a perder duas vezes e é um campo onde, infelizmente, raramente nos safamos, sequer. Mais, é um campo onde o Benfica facilmente desiste, entra em tilt, e acredita ele próprio que é impossível virar as coisas. Não nos enganemos, num porto – Benfica no Dragão, historicamente, o porto é favorito. Até nos anos 60 e 70 o era, quanto mais agora. Portanto, assumo sem complexos que fico de certeza mais contente com o empate de ontem do que a Catarina.

O porto dominou a primeira parte – sem ser avassalador, como o seu treinador tenta passar – e o Benfica não dominou a segunda – como Jesus tenta passar – mas foi mais matreiro (ou menos totó que o porto). O empate, por muito que satisfaça menos o porto, é justo. Por mais voltas que se dê, vem-se parar aqui: foi um empate e agora faltam 24 jornadas, logo se verá.

Compreendo as declarações indignadas pedindo uma agressão de Cardozo. Compreendo porque eu também nunca tinha visto uma agressão daquelas, onde um toque nas nádegas dá uma súbita vontade dor de cabeça (Fucile parece ter um AVC). Os jogadores do porto pedem não só a expulsão, como temem que Cardozo os mate a todos no jogo da Luz com este golpe que lembra muito a técnica que a Uma Thurman aprende no Kill Bill, onde com uma série de toques em pontos estratégicos faz o coração explodir. Enfim, o toque de Cardozo foi pior que uma agressão, foi uma coisa de assassino profissional. Os jogadores do porto quando agridem, são pelo menos 3 (Maniche, Costinha e Jorge Costa) e o jogador do Benfica está no chão (Simão). E é uma coisa à séria, com estaladas, mesmo à frente do árbitro. E aí, sim, compreende-se que tenham ficado todos em campo. Agora um golpe no rabo que afecta a cabeça? Irradiação, no mínimo!

Acerca do pano da claque azul: sobre as constantes bocas em relação ao fascismo tenho a dizer várias coisas: em primeiro lugar, lembro que dos dois lados, Benfiquistas e Portistas (sim, aqui com maiúsculas), houve vítimas desse regime escabroso e ordinário. E a esses, os que sofreram e lutaram contra ele, muito obrigado. E esses é que contam. Dos dois lados há muitos Benfiquistas e Portistas que desprezam o Estado Novo e por isso têm o meu respeito.

Agora, não aceito nem nunca aceitarei, essa mentira mil vezes repetida do Benfica como clube do regime, como se o Benfica tivesse ganho só por isso, enquanto o porto perdia porque estava ocupado a planear o 25 de Abril. Ora, após a revolução de 28 de Maio de 1926, nasce o regime que em 1933 passaria a ser designado como Estado Novo. E é durante o fascismo, que Abílio Urgel Horta, que foi presidente do porto duas vezes, consegue do fascismo uma formidável prenda: o Estádio das Antas! Pois é, o mítico “tribunal”, esse símbolo democrático contra os supostamente salazaristas vermelhos, foi financiado pelo fascismo e, vejam lá, inaugurado a 28 de Maio de 1952, exactamente 26 anos depois da revolução. Já o Benfica foi expropriado do seu próprio campo, com a desculpa da construção de uma rua que se concluiu em 1992, e obrigado a arrendar terrenos ao sporting (sim, leram bem) e a jogar no Estádio do Campo Grande entre 1941 e 1954, só tendo conseguido inaugurar o seu estádio 30 anos depois.

Volto a escrever que não estou a chamar fascistas aos adeptos do FCP, nem estou também a dizer que os Benfiquistas foram todos heróis revolucionários e que, sim, houve um aproveitamento do regime fascista das vitórias do Benfica. O que é bastante diferente de colaboracionismo. Como se deve rebolar no caixão Abílio Horta quando os portistas se queixam do fascismo...

Na imagem, Manuel da Conceição Afonso, Presidente do Benfica nos anos 30 e 40. Operário e conhecido anarquista.

Reparei ainda que no pano dos super, o Benfica é representado pelo Eusébio e o porto por Pinto da Costa. E isso é o símbolo de uma diferença muito grande: o maior símbolo do Benfica é, de facto, Eusébio, que jogou futebol, é reconhecidamente um dos maiores de sempre e, que se saiba, nunca aconselhou árbitros sobre questões familiares. E o Benfica já era grande antes do Eusébio (a primeira Taça dos Campeões Europeus foi sem o King) e continuou a sê-lo depois. Já o porto nasceu com PdC e a sua quadrilha. Antes, pouco ou nada era. E depois, como será?

A enorme vantagem de um empate

2011-09-24T13:42:00.002+01:00

«Acelera Dragão, que os anos 60 já lá vão». A frase exibida no Topo Sul do estádio diz muito do que são os clássicos de hoje. Diz quase tanto até como a frase do treinador adversário no final do jogo: “O benfica defendeu bem a vantagem”. É que, em 2011, esta equipa empatar no Dragão é um sucesso.

Contam-me os meus avós que, nos ditos anos 60, o Porto estava muito longe dos vermelhos. Não havia dinheiro, apoio, figuras carismáticas e até adeptos que conseguissem lutar contra o domínio ultra-infiltrado na sociedade – e na política, claro.

Esse tempo vai mesmo muito longe, quando, em pleno século XXI, o rival entra no nosso estádio de cabeça baixa, médios defensivos e uma enorme esperança de que pelo menos não levem cinco. Não levaram, muito longe disso até, porque têm uma equipa muito melhor do que a do ano passado e porque nós ainda andamos às aranhas. Mas a atitude, essa, demonstra muito do quanto mudaram estes clubes em 50 anos.

O FC Porto dominou a primeira parte por completo, podia ter marcado mais do que um golo (isto do benfica ter efectivamente um ser humano na baliza incomoda-me, não estava habituada) e podia ter ficado em superioridade numérica. Curiosamente, acabou por sofrer um golo contra a corrente do jogo (adoro clichés!) de um rapaz que, se já estivesse nos balneários, dificilmente tinha conseguido rematar. A resposta foi óptima e a vantagem surgiu novamente - e naturalmente. Depois adormecemos e, na terceira jogada completa dos outros, sofremos o segundo.

Infelizmente, ainda há muito por melhorar neste FC Porto. Perceber como não se segura um jogo aparentemente fácil, por que não aguentam os jogadores 90 minutos e, sobretudo, a que propósito é que fomos uns anjinhos. Vejo culpas distribuídas por treinador (comido pelas evidentes substituições alheias) e jogadores (demasiado amiguinhos e bons rapazes… isto de andarem a trocar camisolas com aqueles gajos deixa-me maluca). Vejo ainda confiança a mais, como se o escudo de campeão nacional vencesse jogos por nós. E temo ver motivação a menos, que é uma coisa que a mim me ultrapassa, porque se por um segundo vestisse aquela camisola tinha motivação para dar e vender.

Sim, fiquei furiosa por não ganhar. O campeonato fica exactamente na mesma e hoje rio-me da capa d’A Bola, que, se não tivesse o resultado ao lado, daria para pensar que o benfica tinha dado 0-10 no Dragão e que a vitória valia 21 pontos (os tais que nos separaram a época passada). Mas eu sou do Porto e fico sempre furiosa por não ganhar. Estou mal habituada. Estou habituada a vencê-los, a humilhá-los, a vê-los desistir à 6ª jornada. Pena que não possa ser sempre assim e que tenhamos mesmo de acelerar para os superar e aos seus amigos que dão amarelos a jogadores agredidos.

Felizmente, os sorrisos vermelhos que vejo hoje já me animaram. É bom vê-los contentes. É natural, estão com os mesmos pontos do que nós à 6ª jornada e, nas últimas décadas, isso é excepcional. Percebo a teoria de que um empate em casa do rival, principalmente tendo sido inferior em campo, seja um resultado agradável. Não posso é dizer que a compreendo, porque eu nasci em 1986 e nunca um empate na luz me deixou feliz. Saio sempre de lá chateada. Menos o ano passado, confesso.

Sumário: ganhar aos mouros

2011-09-21T23:04:00.005+01:00

Ninguém nasce ensinado. Aí está uma velha máxima que no futebol é por demasiadas vezes esquecida. Vítor Pereira, por exemplo. Há pouco mais de um ano e meio era um desconhecido, passou a integrar a equipa técnica do FCPorto e agora, de repente, torna-se treinador principal do campeão nacional e vencedor da Liga Europa. Não é fácil, diga-se.

Por muito que acredite nas mil e uma reportagens sobre o «professor» Vítor Pereira, um grande estudioso, que passa a vida a pensar em teorias táctico-técnico-coisas, a prática mostrou-me, no domingo, que o nosso mister ainda precisa de uma ajudinha. E eu, como não tenho mais nada que fazer numa semana em que naturalmente só penso nisto, vou dar-lha.

Vítor, bota os olhinhos nisto então.

Helton. Ok, esta é óbvia. Mas tens de fazer uma coisa importantíssima: explicar ao nosso capitão que o adversário até pode estar com os intestinos a sair-lhe da boca que nunca se deixa de olhar para a bola para o ir ajudar. Aquele golo sofrido na luz há duas épocas ainda me está entalado.

Sapunaru e Álvaro. O Fucile é bom rapaz, tem jogado bem, mas precisamos da altura do Sapu. Tens é que lembrar-lhe que o objectivo é acabar os 90 minutos em campo, porque já sabes que o moço tem motivos para desatar a exterminar aqueles gajos.

Rolando e Otamendi. Basicamente, deixa-te de esquisitices. Estes são os dois melhores centrais do Porto e não me parece haver lugar sequer para dúvidas. Esquece o Maicon, esquece o Mangala, e reza.

Fernando, Guarin e Moutinho. Ah e tal porque o Belluschi e o Defour são muito lindos. Nada disso. Fernando para tapar bem lá atrás, Guarin para aguentar com o caceteiro do Witsel e Moutinho para tirar a bola ao Aimar mais depressa do que este se vai atirar para o chão.

Hulk, Varela e Kléber. O C. Rodriguez que fique na bancada a insultá-los que aí é mais útil. E por favor não me faças outra vez aquilo de precisar de ganhar e tirar o ponta-de-lança.

Vês como é fácil? O resto é lembrar-lhes do quanto me farão feliz se isto resultar.

P.S. 1 O M. chama "adjunto" ao nosso Vítor, como se isso fosse um grande insulto. O Mourinho era o "tradutor" e o AVB era o "laranjinha", não é assim? Que comecem as hostilidades cá em casa.

P.S. 2 Li agora o anterior post do M.. Nada que me surpreenda, isto de colocar pressão nos árbitros. Sim, porque nós acreditamos que o Jorge Sousa também lê este blog. Eu, claro, serei muito superior a isso e só espero que os jogadores do FCP entrem em campo sem mãos.

24 de Maio de 1997, o dia em que o cometa Halley passou no Estádio das antas

2011-09-21T22:51:00.003+01:00

Leitor, se me lês e nasceste depois de 1976, assististe a muitos acontecimentos históricos na tua vida. Desde a queda do Muro de Berlim ao desastre de Chernobyl, passando pelo Mundial de 1986, onde viste Maradona destruir a Inglaterra e vingar as Falkland.
Eu, que nasci em 1984, não me lembro de Maradona em 86. E também não me lembro da passagem do cometa Halley, o cometa periódico cuja passagem é sempre um marco histórico. Aliás, o cometa Halley lembra-me sempre a história do professor de Filosofia do meu Pai, que na primeira aula se apresentou da seguinte maneira: "Em 1910, 3 factos abalaram o Mundo: Implantação da República Portuguesa, Passagem do Cometa Halley e o nascimento de Elidóro Sebastião Frescata, que sou eu!". E desta figura, que nunca conheci, mas cujo nome memorizei de tantas vezes ouvir a história, fiquei sempre com passagem do cometa Halley como um género icónico de momento raro. De Elidóro Frescata sublinho ainda que, no dia da morte de Salazar, colocou uma gravata vermelha e andou às voltas da estátua do liceu, o que merece sempre ficar por escrito.
Mas enfim, estava eu a dizer, caro leitor, que se nasceste depois de 1976, viste o cometa Halley. Talvez te lembres, talvez não, mas foi um momento raro, que só se voltará a verificar em 2061.
Ora, leitor, se nasceste depois de 1976, também assististe a um acontecimento com a raridade do cometa Halley: um penalty a favor do SL Benfica na casa dos azuis. Pois é, após um penalty nosso lá é tão raro como o cometa Halley e, desconfio, tem uma periodicidade diferente, mais difícil de calcular. Corria o ano de 1997, e o improvável herói foi António Costa, que num assomo ímpar de coragem, assinalou um penalty na área azul. Convém acrescentar que estávamos na 32ª jornada, que o fóculporto vencia por 2-0 e já era campeão. E que dez minutos depois António Costa expulsou um jogador do Benfica. Mas pronto, o homem marcou o penalty. E isso foi histórico, porque pessoas com 34 anos só viram esse e mais nenhum. Nem na Taça. No máximo, um livre de 7 metros no dragão caixa. Resta-nos aguardar que o próximo chegue antes de 2061!

E, na 6ª feira, é isto que vamos enfrentar. Uma equipa fortíssima suportada por um sistema que conseguiu que só nos fosse assinalado um - um! - penalty em sua casa nos últimos trinta e quatro - 34!!! - anos. Ao Benfica só se pode pedir um jogo perfeito, longe de qualquer caso. Como sempre, eles preparão o jogo com o ódio que os caracteriza. Não podemos ter medo desse ódio e não os podemos deixar embalar por ele. Temos de ser frios. Temos de ser muito inteligentes. Temos de controlar o Hulk (sem o marcar homem - a - homem, estás a ouvir, Jesus?), temos de explorar bem as costas deles e ser muito, mas mesmo muito inteligentes - já disse isto?
Força Benfica!

Tropeções

2011-09-19T21:59:00.001+01:00

Se há coisa à qual o fóculporto nos habituou foi à sua competência. São raríssimas as eliminações na Taça contra equipas mais pequenas e aqueles deslizes que comprometem campeonatos. Habituados a fruta até para um fóculporto - Estrela da Amadora e contando com a presença de vários amigos como treinadores, (pontificando Domingos e Pedro Emanuel como ex-jogadores, Luís Miguel como cunhado do próprio treinador do fóculporto, além da vassalagem já clássica de braga, nacional, setúbal e união de leiria), é muito raro o o clube do Guarda Abel tropeçar.
Foi, então, com surpreendida alegria que recebi o empate dos azuis ontem.E é bom porque volta tudo ao inicio. Desde o começo do campeonato que marquei o clássico da jornada como decisivo. O Benfica não podia chegar lá atrasado, sob o risco de perder e ficar com o título por um canudo. Seguir-se-ia uma Xistrada qualquer e pronto, mais um título por falta de comparência.
Sonho com o dia em que os tropeções deles sejam normais. Um tempo de sonho onde não há treinadores de equipas pequenas familiares do treinador dos azuis. Cabe-nos a nós ser perfeitos. Porque mesmo quando o fomos, só celebrámos a 15 minutos do fim do campeonato.
Concentra-te, Benfica. E não tropeces.

Lição nº 1

2011-09-19T16:41:00.003+01:00

Estamos em tempo de regresso às aulas. Os paizinhos correm para os supermercados para comprar mochilas do Justin Bieber. Os meninos folheiam os livros caríssimos com aquele cheiro a novo que depressa desaparecerá com os primeiros TPC. Os professores queixam-se dos horários, dos alunos, dos pais, do ministério, do tempo, da astrologia e da falta de sorte no Euromilhões. Enfim, é um ano lectivo como outro qualquer.

Eu adorava o regresso às aulas. A ansiedade, a excitação, o receio do desconhecido. Ansiedade de conhecer os novos professores, excitação de rever os amigos, receio de disciplinas mais difíceis. E perguntam vocês: a que propósito está esta gaja a falar disto? Será para disfarçar o terrível resultado de ontem? Sim, também. Mas sobretudo porque queria fazer uma analogia brilhante entre o regresso às aulas e o empate com o feirense, mas entretanto perdi-me e preferia só ficar-me pelo disfarce.

Ora bem, parece-me que o regresso às aulas do meu clube estava a correr bem. Conseguimos segurar alguns jogadores cruciais na equipa, superámos os traumas AVB e Falcao com alguma tranquilidade e, o mais importante, fomos ganhando. Não parecia haver razão para ansiedade.

A equipa já dava espectáculo, Hulk e James numa forma incrível e os adversários, como sempre, iam ficando para trás. De excitação, portanto, já estávamos cheios.

A única coisa que faltou a este FCPorto até aqui foi receio. Ninguém se importou de ficar sem Hulk e Álvaro Pereira para o jogo em Aveiro. Afinal de contas, era só o feirense. Ninguém estranhou ver Mangala, um jovem inexperiente, titular assim de repente. Cristian Rodriguez no 11, numa forma péssima, qual é o mal? Moutinho, Belluschi e Guarin, e ninguém a tapar o meio-campo, qual é o problema? Pior: ao intervalo, com 0-0, fica-se sem ponta-de-lança, porque o salvador Hulk ficou em casa, o Kléber está sempre lesionado e o Walter só é bom a comer picanha.

Até ontem, estávamos todos a dormir. O presidente, que espero que esteja a tratar de trazer um ponta-de-lança em Janeiro. O treinador, que espero que não volte a achar que o feirense é só o feirense. Os jogadores, que espero que na sexta-feira sejam mais espertos. E nós, os adeptos, que temos de reflectir sobre isto tudo.

Não quero com isto traçar nenhum cenário negro. Continuo a achar que somos melhores do que os outros e que se tudo correr bem vamos ser campeões. Acho até que, se tivéssemos tido aquela pontinha de sorte que tínhamos o ano passado, esta vitória tinha sido nossa. Só quero que a lição número 1 seja: os jogos valem todos três pontos.

P.S. Que fique aqui registado que nunca mais vou ao estádio de Aveiro. É provavelmente o estádio português que fica mais perto de uma entrada da auto-estrada, mas a polícia consegue sempre inventar outra forma de, mesmo com o estádio a 1/3 da sua lotação, manter-nos ali uma hora às voltas. Odeio aquilo. Principalmente depois de um empate.

Não há almoços grátis

2011-09-14T21:42:00.005+01:00

A frase é do Prémio Nobel da economia Milton Friedman e significa, resumidamente, que nunca se obtém nada sem dar algo em troca.

Os presidentes do benfica e do sportem, esses tão odiados rivais que só se juntam por um ódio ainda maior - o FC Porto -, almoçaram juntos na semana passada. Para discutir eleições na Federação, dizem eles.

O certo é que, apenas alguns dias depois, Duarte Gomes fez uma grande partida na luz e Paulo Baptista esteve onde foi preciso em Paços de Ferreira.

Portanto, resumidamente, não há almoços grátis.

Eles andam aí. E são amigos. É preciso estarmos atentos.

P.S.1 Falcao disse hoje que o seu sonho é jogar a Supertaça Europeia. Lamento informá-lo que provavelmente perdeu a sua oportunidade.

P.S.2 Eu tento evitar rir-me do treinador do benfica, porque tenho pena, mas depois deste jogo com o "NAITEDE" é impossível não o fazer.

Eu, ex-anti-Moutinho, me confesso

2011-09-08T20:26:00.006+01:00

Há quem diga que há uma vida antes e depois de Cristo. Há até um calendário todo catita, com um 0 no dia em que o rapaz nasceu. Segundo o meu vasto conhecimento cristão, sei que, para trás, ficam os homens-macaco de a. C. e, para a frente, ficam as grandes civilizações de d. C.. Eu, que só sou crente quando vejo que é possível o Postiga marcar um golo, acho que há um Moutinho antes e depois do Verão de 2010, um macaco que se transformou num dos melhores.

O Moutinho a. V. era o maior palhaço do futebol português. Estava constantemente a atirar-se para o chão, rebolava que nem uma menina (adoro esta expressão, sobretudo porque sou menina) e fazia queixinhas aos árbitros, com aquela cara tristonha de rapazinho infeliz. Eu, sempre com a minha grande visão de futuro, nem sequer achava que ele valia alguma coisa. Quando lia nos jornais que tinha sido o melhor em campo do sportem, pensava: "bem, é o sportem, não é difícil". Quando ouvia os comentadores chamar-lhe "coração de leão", vomitava. Quando via os lagartos a idolatrarem-no, tinha cada vez mais a certeza de que o odiava.

Há muita gente que ainda hoje me recorda o meu ódio ao Moutinho a. V.. E, sim, confesso que ele era enorme. Durante anos, ir a alvalade quase que se resumiu a passar 90 minutos a insultar o "anão", "pigmeu" ou "gnomo", com algumas palavras pelo meio como "filho" e "da". Ele tirava-me do sério mesmo. Já nessa altura alguns me tentavam dizer que um ódio assim quase que tocava no amor. O que eu, devidamente fundamentada nos meus sentimentos, desmentia categoricamente.

E, depois, chegou o dia 0. 3 de Julho de 2010. Moutinho no F. C. Porto por 11 milhões de euros. Que grande estalo na minha cara. E agora? Como é que é possível que alguém (voltando à gíria religiosa, neste caso, o Papa) o ache "um jogador à Porto"? Não quero que a camisola do meu clube vá parar àquele corpo que tanto me apeteceu espancar nos últimos anos. E este dinheiro todo porquê, se ele não vale nada?

Foram dias difíceis no mundo de Catarina. Mensagens de amigos a gozarem-me. O rosto incrédulo do M., confuso entre o "ok, vai ser mais fácil ainda odiá-lo no Porto" e o "se o Porto o foi buscar é porque é capaz de o gajo ser bom". Os pais com aquele "eu bem te disse...", porque já me tinham avisado desta possibilidade.

Até que o vi com a camisola azul e branca. Primeiro, pareceu-me logo maior. Os substantivos "anão", "pigmeu" e "gnomo" deixaram imediatamente de fazer sentido. O M. diz que é por causa das drogas. Eu acho que é mesmo uma questão de clube. Segundo, porque passou a ser o "Juoum" Moutinho, o que lhe deu logo outra auto-estima. Depois, vi-o a jogar. Mas vi com os meus olhos muito azuis, não com aqueles olhos vermelhos de raiva com um adversário. E, porra, como o gajo é bom!

Numa equipa onde havia um Falcao e um Hulk, um Helton na melhor forma de sempre, surpresas constantes com Belluschis, Guarins e afins, era difícil para alguns olhar para ele. Nos jornais, deixou de ser consecutivamente o melhor em campo. Para os comentadores, não era certamente o "coração de dragão". Mas a nós, aos adeptos, conquistou-nos.

Conquistou-nos com aquela postura correctíssima dentro e fora de campo (o M. diz que ele continua a atirar-se para o chão, mas isso é porque ele não vê as constantes agressões ao Moutinho d. V.). Conquistou-nos com a garra, a vontade de dar tudo, o espírito à Porto. Conquistou-nos, sobretudo, porque joga sempre, sempre bem.

Sim, estou apaixonada por este Moutinho d. V.. Acho que ele é dos melhores médios do mundo, faço "uhhhhhhhhhhhh" quando ele faz aqueles passes maravilhosos, insulto todo aquele que se atrever a tocar-lhe. E fiz de tudo para que ele ficasse por cá, porque gajos que preferem o atlético de madrid ao Porto há muitos, mas Moutinhos d. V. já não se fazem.

Numa ida a pé à Senhora da Graça, nestas férias, desabafei que o estava a fazer como promessa para que ele não saísse. Foi uma graçola para os companheiros de viagem, desgastados por horas a caminhar debaixo de um calor abrasador. Eu sabia que havia uma pontinha de verdade naquilo, só não sabia que havia alguém mais maluco do que eu. É que, quando chegámos ao cume, na igreja, havia um livro onde os mais crentes escreveram à Nossa Senhora. Pediam-lhe saúde, amor e até dinheiro. O meu pai, que nisto da crença só mesmo quando vê um golo do Djaló, escreveu: "FAZ COM QUE O MOUTINHO FIQUE!". Assim mesmo, tratando-a por tu, porque nisto dos pedidos mais vale ser directo. E ela fez.

A Senhora da Graça, portanto, é uma gaja impecável. E o Moutinho faz hoje 25 anos. Parabéns, campeão!

Jesus

2011-09-06T20:05:00.000+01:00

"Jorge Jesus foi um turning point para o Benfica" - a frase é do J., que é um dos meus lagartos preferidos e que, nessa mesma noite, me ganhou uma cerveja numa aposta sobre o clube dele (que não é, obviamente, a minha especialidade).

Não sei se Jesus é ou não um turning point porque Jesus é, para mim, o paradigma da bipolaridade Benfiquista que vivemos. Com Jesus o Benfica pode massacrar, dar 5 a 3 adversários de seguida e depois ver o Gil Vicente jogar tranquilamente no seu meio campo e ter mais campos e, quiçá, empatar 2-2 um jogo que perdia 0-2 aos 15 minutos.
Escrevo sobre Jesus devido ao facto de ter deixado de fora Capdevilla da convocatória da Champions, uma provocação irreal que só pode ser justificada com a necessidade de marcar posição, com o lembrar que foi com ELE que o SLB chegou novamente à fase de grupos. Jesus acha-se acima de Jesus himself. E se essa confiança ilimitada e determinada sapiência táctica que lhe reconheço (o Benfica de Jesus é o primeiro Benfica que faz pressão desde 93/94, elogio que sobressalta porque o Benfica de Quique jogava em contra-ataque contra o Penafiel para a Taça, na Luz) nos deram o título de 09/10 e, dentro do desastre inenarrável de 10/11, uma série de jogos onde se jogou seriamente à bola. Jesus tem qualidades tácticas, quanto a mim, muito fortes, como se tivesse ocupado uma boa parte do cérebro normalmente destinada a falar português com truques da bola portuguesa, o que lhe confere alguma vantagem competitiva.
Por outro lado, Jesus encarna perfeitamente o marialva, o pintas com a mania que é o maior, que engana toda a gente. O maior do café, com tudo de irritante e, pior, de nefasto para o Benfica que isso acarreta. Ao contrário do que se diz, Jesus não precisou de ser campeão pelo SLB para se achar o maior. Já no Belenenses, Jesus tinha proclamado a descoberta do 5º momento do futebol: "o quinto momento do jogo de futebol" ("a estratégia posicional, ou a bola parada. Ninguém no mundo disse, fui eu o primeiro treinador a dizer"). Ou seja, Jesus sempre se achou o maior, o mestre da táctica. O mundo é que demorou - e em alguns casos demora - a reconhecê-lo. E o Benfica que ature isso. Na época passada tivemos um arranque inacreditável em grande parte devido a um planeamento no qual não sei qual foi a sua responsabilidade, mas também devido a uma relação com os jogadores já destruída provavelmente devido ao facto de Jesus os tratar como meros peões na sua estratégia "muita" forte. Depois, além do arranque à ceportém, ainda fomos ao dragão jogar com o Javi sozinho contra o mundo e com o motivadíssimo David Luiz a defesa esquerdo. Ah, grande mestre da táctica. Depois, claro, foi espremer Gaitan e Salvio até chegarmos de gatas a Braga e sermos eliminados pelo Custódio. Enfim.
Mas Jesus continuou. E, a custo, lá aceita que Witsel tem que jogar. E que se o belga não encaixa no 4-1-3-2 kamikaze, então a táctica tem que encaixar no 8. Mas se Rui Costa acha que é mais para o Benfica do que Jesus, este também continuou cá para lhe lembrar que ainda é cão sem dono e deixou um campeão da Europa e do Mundo (e que jogou as finais, não é como o Polga que foi carregar os sacos ao Ronaldinho Gaúcho) fora da Champions.
Honestamente, não sei o que pensar. O Benfica é treinado por um labrego que até sabe umas coisas de bola, mas que tem a mania que o Mourinho nem para adjunto dele serve. Preocupa-me o dia em que este homem sair do SLB e começar a disparar para todo o lado. Preocupa-me mais ver o Javi sozinho, a levar com 3 médios. Quero, horrível e desesperadamente, ser campeão. E não sei se o Jesus é ou não homem para me dar essa alegria outra vez. Espero que sim.

PS: Uma homenagem atrasada e muito sentida, já que Freddie Mercury faria 65 anos há uns dias, se fosse vivo. E com o forte desejo que o puto que gritou um golo imaginário do fóculporto que me fez ter uma paragem cardíaca leve umas boas palmadas do pai:

90 minutos à Pepe

2011-09-02T22:53:00.005+01:00

Peço desculpa, mas só agora é que consigo falar deste tema com a frieza, imparcialidade e seriedade que tanto caracteriza este blog. A Supertaça europeia já foi há uma semana e finalmente eu estou preparada para dizer que o barcelona mereceu ganhar. Que fique registado, portanto, o momento histórico em que um dos autores deste blog reconhece com especial rectidão que a equipa adversária jogou melhor do que a sua.

Ora bem, quem ouvir isto até pensa que o barcelona é, sei lá, a melhor equipa de sempre. Eu, por acaso, até acho que é. Mas eu só tenho 24 anos e uns vídeos do YouTube, portanto também não sou grande coisa. Só sei que eles são umas bestas dentro de campo.

Até à passada sexta-feira, eu adorava ver o barcelona jogar. Aquele tiki-taka, aquele Messi, aquele Xavi, aquele Iniesta, tudo junto é mais do que suficiente para pagar a nossa Sporttv (sim, nós somos muito poupados, nunca jantamos fora nem vamos ao cinema, mas há mínimos senhor ministro das Finanças). Só que eu nunca tinha jogado contra este barcelona. E eu, que sempre fui uma felizarda, posso dizer-vos com toda a prontidão que foram os piores 90 minutos da minha vida.

É horrível jogar contra aqueles gajos. Eu até passei a semana a ignorar o jogo, convenci-me que estava perdido e que não valia a pena pensar nisso. Mas depois o árbitro apitou e eu tive de me tornar no Pepe. Perdi a conta às vezes em que entrei de carrinho ao Messi, fui expulsa por agredir o Xavi ou rasguei a camisola do Iniesta no desespero.

Vocês não imaginam (nem eu, confesso) a minha cara de pânico durante os 90 minutos. E isto, saliente-se, com o Porto a entrar muito bem no jogo, a pressionar relativamente alto, a obrigar o barcelona a falhar passes (SIM, EU CONTEI E FORAM PARA AÍ UNS TRÊS!!!!) e a ser organizado o quanto baste para não levar 5 ou 6. A minha equipa, devo dizer, foi brilhante. E conheço muito poucas que pudessem dizer o mesmo.

Mas depois houve aquele miúdo. Só para vos contextualizar: estávamos a ver o jogo numa localidade algarvia, num apartamento reservado a portistas (e ao M., enfim), com as esplanadas lá fora cheias de adeptos do barcelona desde pequeninos (falo de pessoas que nunca jogaram uma Supertaça europeia, só para verem o nível). E, de repente, lançamento lateral para o Porto no último terço do campo. E o miúdo: GGGGGGGGGOOOOOOOOOOLLLLLLLLLLLLLOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!

Ora, se ele está lá fora a gritar golo e eu sei que a televisão está atrasada em relação às outras, é porque... oh meu deus... será???? É GOLO NOSSO CARALHO!!! VAI SER, VAI SER!!! GOLO! GOLO! VAMOS GANHAR ESTA MERDA!!! É TUDO NOSSO! ATÉ OS COMEMOS! ONDE VAIS COM A MERDA DA BOLA HULK???? POR QUE É QUE A PERDESTE SE VAI SER GOLO NOSSO MEU GRANDE ESTÚPIDO???? MAS QUE RAIO ESTÁ A FAZER A BOLA NUM GAJO DO BARCELONA SE VAI SER GOLO NOSSO?!? OH FODA-SE QUE A TELEVISÃO ESTÁ MESMO ATRASADA! VAI É SER GOLO DELES! VAMOS LEVAR 5 OU 6, É O FIM DO MUNDO, QUERO QUE ISTO ACABE, EU QUERO MORRRRRRRRRREEEEEEEEEERRRRRRRRRRR!!!!

E nada. Nem uma jogadinha de perigo. O monólogo anterior passou-se na minha cabeça durante cerca de 30 segundos e, no fim, tudo o que consegui dizer foi "puta que pariu o miúdo que nos enganou". Ainda bem que o miúdo não era meu conhecido, meu familiar, ou até meu filho, porque ia ser difícil explicar aos senhores da Segurança Social que eu o tinha espancado, mas por uma razão perfeitamente compreensível.

O que aquele rapazinho conseguiu foi fazer-me acreditar, por um momento, que conseguíamos ganhar aquilo. E podíamos ter ganho. Quem sabe se o árbitro não tivesse roubado. Quem sabe se o Falcao não tivesse saído. Quem sabe se o Messi tivesse desejado ser pescador. Mas aquilo não se faz e os pais deviam saber educar os filhos para estas coisas.

No fim, estava exausta. Frustrada, claro, porque sou uma perdedora espectacular. Triste, obviamente, porque o mundo só faz sentido quando o Porto ganha. Mas sobretudo cansada. Cansada pelos 90 minutos mais intensos da minha vida, onde fui guarda-redes, fui defesa, fui avançado, fui o Pepe, fui adepto, fui treinador, fui o gajo que vai levar a água, fui o maluco que partiu a perna ao Messi, fui o anormal que deslocou a anca ao Iniesta e fui o terrorista que disparou contra eles todos.

Enfim, uma semana depois, pelo menos já passou. E há uma coisa que eu não me esqueço: é que nós estivemos lá. E vocês?

JVP, uma carreira ao lado

2011-08-24T13:56:00.002+01:00

Um dia destes, eu e os meus pais, sempre prontos a grandes desafios intelectuais, começámos a pensar nos jogadores mais detestáveis de sempre. E chegámos a duas conclusões: apesar desta nossa forma doente e deselegante de ver o futebol, afinal nem odiamos muita gente; e o pior de todos é unânime – João Vieira Pinto.

Eu odiava mesmo JVP. Durante anos, dizem que andava com um certo clube que equipa de vermelho ao colo, mas eu nem sequer conseguia ver a qualidade do seu jogo. Era um desespero vê-lo atirar-se para o chão, fazer fitas e ir contra o cotovelo do Paulinho Santos numa clara atitude de provocação.

Eram jogos e jogos a insultá-lo e claro que a transferência para um certo clube que equipa de verde também não ajudou. Aí a coisa até se intensificou. Foi campeão à custa das suas piscinas para os penalties do Jardel e eu continuava a não perceber o que viam nele.

Nem sequer aquele golo no Euro 2000, frente à Inglaterra, me demoveu da minha teoria de que ele era um grande flop. O que demonstra muito do que eu percebo de futebol.

Seguiram-se boavista e braga, como se fosse possível escolher pior carreira. O declínio era evidente, pelo que optei por dedicar-me ao meu segundo grande ódio: João Moutinho. Esta história já sabemos como acaba, portanto voltemos a JVP.

João Vieira Pinto, dizem, é portista de coração. E agora, além disso, é talvez o melhor comentador de futebol português. Faz as melhores análises, é inteligente, sabe ver o jogo e, surpresa das surpresas, é imparcial como nenhum. O que me faz, finalmente, admitir que talvez (mas só talvez) tenha sido dos melhores futebolistas de sempre do nosso país.

O problema, JVP, foi só um: passaste ao lado de uma grande carreira. E ambos sabemos onde a podias ter tido.

Parabéns JVP. Porque os inimigos também engrandecem as nossas vitórias.

O sportem é invencível

2011-08-22T15:20:00.002+01:00

Confesso que começo a ficar com medo do sportem. Já lá vão dois jogos no campeonato, um deles no tradicionalmente terrível campo de alvalade, mais um contra um colosso do futebol nórdico, e derrotas… zero. O sportem, na prática, está invencível!

Invencível:
1. Que não pode ser vencido.
2. Insuperável.
3. Irresistível.

O ano passado, após um empate com o FCPorto, no sempre difícil terreno de alvalade, Daniel Carriço dizia que o sportem tinha mostrado que os dragões não eram “imbatíveis”. Ora, repito, isto foi dito APÓS UM EMPATE, quando o meu clube caminhava para um título sem derrotas.

Agora, é a vez dos lagartos mostrarem como estão empenhados em lutar por manter esta invencibilidade. Com o olhanense, num estádio sempre muito hostil para com o sportem (alvalade), a equipa arrancou um empate a 1. Recordem-se que, no ano passado, o empate com o olhanense no sempre complicado campo de alvalade foi a 0, o que demonstra bem a veia goleadora do sportem 2011/2012.

Já em Aveiro, e depois de no ano passado ter empatado aí a 1, o sportem conseguiu manter a baliza de Rui Patrício inviolável, outro adjectivo que Carriço poderá verbalizar com agrado, se se lembrar que, pelo meio, com o Nords-qualquer-coisa, o guarda-redes também não sofreu golos. Um registo notável.

Incrivelmente, os comentadores já começam a falar em “crise” no sportem. Crise? Num clube invencível e imbatível? Mas esta gente está doida? Ou é tudo inveja? Digam isso ao leiria, que em duas jornadas perdeu duas vezes, e vocês vêem como muitos clubes dariam tudo para estar no honroso oitavo lugar ocupado neste momento pelo sportem.

Na análise ao jogo que confirmou a invencibilidade do sportem, os jornais preferem destacar a novela do árbitro Fernando Martins, o homem que provou que qualquer um de nós podia ser árbitro na Primeira Liga, o melhor em campo eleito por unanimidade, tal foi a qualidade da partida. E fala-se muito das duas substituições ainda na primeira parte do Domingos, a única pessoa que ainda acreditava haver um onze equipado de verde e branco minimamente preparado para competir pelo primeiro lugar.

Agora um bocadinho mais a sério: o sportem é triste. É triste porque não ganha, não joga nada, tem jogadores maus e ainda se vem queixar dos árbitros, como se não fosse o grande mais beneficiado pela arbitragem nos últimos anos, enquanto os outros dois andam às turras e não reparam.

Ainda não percebi se o Carlos Freitas é o novo comentador desportivo de todos os órgãos de informação ou se é apenas uma parvoíce dar-se tempo de antena a esta gente que, sublinho, não faz nada para ganhar um jogo a não ser pressionar os árbitros.

Sim, eu compreendo que o “pode-ser-o-João” não seja um gajo muito simpático para apitar um jogo quando a equipa está tão má, tão má, que só mesmo um milagre chamado... sei lá... Vítor Pereira (e não é o treinador do FCP, mas sim o gajo que conseguiu não ver três penalties a favor do Porto em alvalade) a podia salvar. Mas a atitude dos dirigentes do sportem conseguiu estar ao nível do Wolfswinkel. Virem queixar-se dos árbitros quando, depois de tantas contratações, o Domingos é obrigado a meter o Djaló de início, é mais ou menos a mesma coisa que o Postiga vir queixar-se dos fiscais-de-linha por levantarem a bandeira só porque entre ele e o guarda-redes há um imenso vazio.

Estou curiosa para ver até onde pode ir esta birra dos lagartos com a arbitragem. Antecipo desde já, a este propósito, a minha disponibilidade para ir apitar o próximo jogo do sportem, no terreno sempre adverso de alvalade.

Explicar o Óbvio

2011-08-12T14:27:00.002+01:00

Desta vez é o meu Pai a escrever sobre o que é ser do SL Benfica. O meu Pai é uma pessoa lúcida e esclarecida, como facilmente perceberão e fica aqui, público, o meu obrigado por me ter feito do Benfica.

Como pequena introdução refiro já que tendo nascido na mesma terra que o Sr. Eusébio, o segundo melhor jogador de sempre, depois do Monstro Sagrado (não estou a falar do Montinho, mas do Sr. Mário Esteves Coluna), não sou Português nem Moçambicano ! Sou do Benfica ! Pelo menos é o que está escrito na Nacionalidade, na papelada que tenho para aí.

Não me considero doente do Glorioso, de modo nenhum ! Ser do SLB é pelo contrário sinal de grande lucidez e de sanidade física, intelectual e moral. Daí o estatuto de imparcialidade que todos facilmente me concedem.

Também sou crente ! No entanto só entro numa Catedral ! Com alguma irregularidade, é certo, como é prerrogativa dos pecadores.

Explicar o óbvio será redundante e uma sequência de pleonasmos ! Porque sou do Glorioso ? Haja paciência !

Cresci com uma das Maiores Equipas da História do Futebol ! Bicampeã Europeia e só não repetimos em 64 e 68 porque as finais foram jogadas em CASA dos adversários ! Já éramos vítima de roubo nessa altura. As décadas de 60 e 70, foram tranquilas em termos desportivos. Quem quiser associar a ditadura à hegemonia do Glorioso é pobre de espírito e de conhecimentos, para não dizer idiota no sentido técnico do mesmo. É conhecido que o SLB, contrariamente aos clubes da moda jornalística atual (Andrades, Lagartos e Padralhada – estádios 28 de Maio e figuras gradas do regime como dirigentes) nunca pactuou com a canalha fascista.

Coincidência ou não, a melhoria dos andrades vem com a passagem do antigo chefe da secção de boxe para o futebol ! A partir daqui é o que se conhece: xitos e cambalachos, pintos e calheiros, abeis e alternadeiras ! Com o beneplácito dos ardinas. Não me quero, no entanto, alongar em discussões sobre "quinhentinhos". Cheguei a pensar num Apito de Abril, mas cedo se percebeu que quem julga neste País é amigo do corrupto. Os tais julgamentos da treta.

Estes últimos anos, temo-nos no entanto mantido na luta, contra tudo e todos. Não temos ganho o desejado e o merecido por razões já expostas.

Sendo nossa característica a de não virar a cara nem dar a face, estou certo que mais cedo que tarde voltaremos a ganhar regularmente (haja transparência e honestidade).

Escrevo isto no dia da abertura da Liga 2011-12 e cheira-me que ainda teremos problemas. A porcaria intensifica-se e chega-se ao cúmulo de ficarmos sem saber se é o treinador dos andrades ou o chefe dos árbitros que fará as nomeações. Quem disser que isto dos nomes é coincidência é mesmo anjinho. Pelas nomeações das 1ª jornada a coisa já cheira a esturro.

Há claras semelhanças entre os anos de fascismo e estes que estamos a passar. Esperemos que sejam menos que 48. O boxeur não viverá tanto ! Espero.

Sabemos que só existem dois emblemas a nível do território: o SL Benfica e os anti-Glorioso, o que nos faz maiores e moralmente superiores.

Viva o Glorioso SLB !

Boi agride boi

2011-08-10T22:11:00.001+01:00

Parece que um Benfiquista partiu os dentes a Pedro Proença. Eu devia condenar a violência do acto, mas é difícil não sentir inveja do homem que o cometeu. Proença deve ter sentido mais ou menos aquela dor que eu senti quando ele assinalou aquele penalty do Yebda sobre o Lisandro. Porra, aquilo foi mesmo como levar uma cabeçada. Talvez não tenha sido como levar uma cabeçada de um gajo ao qual os amigos, segundo o Correio da Manhã, chamam "O Boi". Mas ainda assim custou-me.
Parece é que os seguranças do Colombo foram logo segurar n`"O Boi" em vez de darem lei da vantagem e deixarem jogar. "À inglesa".

Vai haver vantagens, já que sem aqueles dentes, Proença nem precisa de apito. Basta assobiar. Vai deitar alguns gafanhotos, mas ainda assim vai ser diferente. Chato é quando ele cuspir as insígnias da FIFA antes de oferecê-las ao Domingos que, coitado, vai ter que pegar naquilo cheio de baba.

Eu já chamei "boi" ao Proença mil vezes. A ele e a todos os árbitros. Mas isso é porque eles merecem porque são todos do fóculporto e um ou outro além disso é do ceportém. Mas daí a dar uma cabeçada num vai um bocado. Deixem lá o Proença ir ao Colombo à vontade. E ao dentista (pronto, esta última era escusada).

PS: Contratem "O Boi" para steward.

Supernaru

2011-08-10T12:28:00.008+01:00

A Supertaça, mais ano, menos ano, vai acabar. Em 33 edições, 18 foram para o FCPorto. Todos os anos há, portanto, e se a Matemática não me falha, cerca de 55% de hipóteses de o meu clube começar a época a ganhar um título, o que é, evidentemente, motivo que sobre para se acabar com esta porcaria.

Parece-me também de certa forma consensual qual o troféu que poderá substituir esta Supertaça. A taça do Eusébio, pelas suas características e, sobretudo, pelo seu potencial vencedor, cumpre todos os requisitos para se tornar uma competição tão ou mais importante do que a já tão marcante no futebol português Taça da Liga.

E, bem vistas as coisas, quem sabe quem é esse tal de Cândido de Oliveira? Ele gostava de tremoços, por acaso? Há alguma estátua dele para a malta ir numa de peregrinação? E, ainda mais essencial, ele por acaso foi amigo do Barbas e do Zé Manel? Não, ah pois não, então bora lá mas é acabar com esta Supertaça que não serve para nada.

Já a taça do Eusébio serviu, por exemplo, para o benfica concretizar uma reviravolta impressionante na pré-época. O sportem, lançadíssimo por cinco vitórias a grandes potências do futebol mundial como o Ankaragücü e a clubes que têm conquistado tudo nos últimos anos como a Juventus, teve o azar de encontrar equipas de um país onde o futebol são 11 contra 11 e há uma bola. Espanha, portanto.

E, assim de repente, aí estava o benfica a fulminar o Trázáspor da Truquia, cujos principais adversários são o Besikas e o Gulatasaray (assim mesmo, como diz o grande mestre da língua portuguesa Jorge Jesus). Messi já é uma sombra de Nolito, Cristiano Ronaldo não tem hipóteses contra Witsel e o Arsenal foi humilhado por um 2-1 na luz. E o título de campeão da pré-época foi assim parar aos seus mais do que merecidos donos.

O Porto é que, enfim, anda sempre na mesma. Isto ainda agora começou e já tem um título, o Falcao, e o Hulk, e o Moutinho, e o Rolando, e o Álvaro, e o Fernando nunca mais vão embora para gáudio da imprensa nacional e aquela pressão ofensiva só pode ser possível porque os adversários ou não percebem como usar aquele 4-3-3 tão seguro defensivamente do Jesus, ou têm jogadores tão bons como aquele americano do sportem (grande promessa para este ano nas minhas apostas!). Não sei dizer o nome dele, vamos lá ver se o Rui me dá uma ajuda:

Ah... quase.

O jogo em Aveiro foi super controlado, o guimarães não saiu da toca, pontapé para a frente e pouco mais. Até aqueles adeptos, considerados os mais fanáticos do nosso país, que iam aos 30 mil de cada vez ver jogos da segunda divisão, optaram por ficar em casa, não fosse o James apanhar um avião da Colômbia à última da hora.

Talvez o FCPorto tenha desapontado aqueles que já não conseguem desligar os vídeos do YouTube do Nolito. Aquele primeiro golo, com um calcanhar e um cruzamento de letra, não devem chegar para calar a ameaçadora dupla Postiga-Djaló. Mas, enfim, para mim chegou.

E não posso acabar este texto sem vos explicar o porquê deste título. No futebol temos o hábito de olhar mais do meio campo para a frente porque o que queremos ver são golos. Mas hoje vou falar-vos de um homem lá de trás.

Sapunaru é romeno, muito provavelmente cresceu sem saber o que é o FCPorto, e podia ser só mais um que veste esta camisola por uns tempos. Mas não é.

Vítima daquela grande injustiça na época de 2009/2010 (metam lá outra vez o Hermínio que pode ser que ele consiga mais alguma coisa), teve de ser paciente e ir dar uma volta para regressar em grande.

O ano passado ganhou tudo e lutou sempre até ao limite. Por vezes até exagera, como se viu outra vez na luz. É verdade que tem de se saber controlar (aquele vídeo revelado pelo Porto Canal no famoso túnel é exemplo disso. Enquanto Hulk sorri para os stewards, Sapunaru anda de cabeça baixa. E essa não é a melhor forma de os gozar num momento tão saboroso para nós), mas uma coisa é certa: Sapunaru é um jogador à Porto.

E domingo era vê-lo, em pleno relvado, sozinho, a agitar uma bandeira de uma claque, qual rapazinho mais feliz por ter vencido (mais) um título. Depois, foi buscar um cachecol, beijou-o e quase arrancava o símbolo da camisola, tal era a vontade de nos mostrar como sente o FCPorto.

Sapu: já percebemos. És um dos nossos, pá!

Cenas da vida de um casal de fanáticos

2011-08-06T21:58:00.000+01:00

A arrumar fotos: "E esta com o teu pai, em Amsterdão, é de quando?" Responde a Catarina: "Aahhhh, portanto, vimos lá a final da Champions Barcelona - Arsenal... Maio de 2006!".
E pronto, é assim que arrumamos as fotografias por ordem cronológica.

Em Outubro vamos à Austrália. E antes de imaginar-me no The Great Barrier Reef, o que é que eu pensei? "Epá, isso é capaz de apanhar o fóculporto - Benfica."

E a nossa vida é capaz de vir a ser sempre assim. Já imaginámos a senhora do infantário a perguntar sobre o nosso filho: "Então e o Witsel nasceu em que dia?" E nós: "Epá... Estava a dar um Rio Ave - Paços de Ferreira que ficou 2-2. Chovia... Ah, tantos de Fevereiro!".

Carta aberta a Radamel Falcao

2011-08-03T01:13:00.001+01:00

Escrevo-te um texto à uma da manhã porque não consigo dormir de tanto pensar em ti. Receio olhar para as capas dos jornais e ver lá a notícia. Dou por mim a pensar naquela bola que recuperaste no meio campo. Revejo aquele teu golo decisivo. Lembro-me tão bem daquele teu sorriso para mim, na bancada, ou para qualquer outro adepto que já sente a tua falta.

Sabes, Falcao, eu gosto mesmo de ser do Futebol Clube do Porto. Tenho 24 anos e já fui muito feliz por causa deste clube e dos jogadores que por cá passaram.

Na escola não jogava à bola com os rapazes, claro, mas entrava nas conversas teóricas sobre quem seria mais imprescindível: Domingos ou Kostadinov? Sabia que o Folha (o Richard Gere português) e o Jorge Couto não eram craques, mas batia-lhes palmas pela entrega.

Vi chegar o Drulovic e aquele pé esquerdo inconfundível, que nos apresentou as trivelas muito antes do Quaresma. Vibrei com o maluco do Yuran, roubado ao eterno rival. Achei que o Edmilson e o Artur deviam ser titularíssimos da selecção brasileira. Até o Sérgio Conceição me chegou a parecer uma estrela.

Depois, mais crescida, tive o prazer de ver jogar Mário Jardel. Porra, que saudades. Aquele jeito tosco de meter a bola lá dentro. De cabeça, de ombro, de costas, com uma bomba fora da área de pé esquerdo (FCP VS farense). Nunca tinha visto uma coisa assim. E o Capucho, as melhores pernas de sempre do futebol português, a entregá-las de bandeja.

Também levei com muita porcaria. Muitos Pizzis, Alessandros e Romeus. Um Clayton que um dia se lembrou de marcar um golo à Maradona em Berlim. O Pena, que por obra e graça de nosso senhor jesus cristo chegou a ser o melhor marcador do campeonato. O Postiga, enfim, que tu deves saber o que vale.

Já na adolescência, veio o McCarthy, o rebelde das cabeleireiras, e aquela música que comecei a entoar por vários estádios. O Porto, nessa altura, deixou de ser só o meu clube. Era também a minha missão. Cantei pelo ninja Derlei, o ídolo das conquistas europeias, e pelo Jankauskas, só porque o cântico era giro.

Desesperei com o Hugo Almeida e vi o desconhecido Bruno Moraes a marcar aquele 3-2 contra os vermelhos na baliza mesmo à minha beira. Esperei que o “fabuloso” Fabiano se revelasse e o Sokota revelou-se um fiasco. O Adriano deu-me uns campeonatos, o Jorginho fez-me gritar tanto em alvalade e o Renteria matou-me com aquele golo falhado de baliza aberta na luz.

O Lisandro, esse, cheirou-me logo a craque. O raio do argentino era tão bom. Sempre a correr, sempre em todo o lado e a marcar que se fartava. Mesmo tendo nascido tão longe e com aquele sotaque muito pouco nortenho, era um jogador à Porto. Mas depois lá tive de me despedir dele. Foi para o Lyon ganhar mais dinheiro. Está num clube pior e se tivesse ficado tinha ganho muito mais. Mas é sempre assim que o filme acaba.

Por isso, já estou preparada. Eu sei que vais embora, como todos estes avançados que, pela porta grande ou pela pequena, lá foram saindo. Sei que qualquer anormal com 45 milhões de euros no bolso não te vai deixar escapar. Deste demasiado nas vistas. Tornaste-te, a meu ver, o melhor ponta-de-lança do futebol actual e isso é capaz de ter chamado a atenção dos gajos. E, vás para onde fores, de certeza que vais ganhar muito e conquistar outros adeptos, porque és daqueles casos raros que ainda sabe o que vale uma camisola.

Ainda assim, Falcao, à uma da manhã, escrevo-te a pedir que fiques. Esquece o dinheiro, a ambição de outros campeonatos e o sucesso que, mais cedo ou mais tarde, vais alcançar. Por um momento, por esta portista que não consegue dormir, pensa no quanto te queremos, ouve-nos a cantar para ti... e fica. Só mais um aninho, para tentarmos chegar mais longe do que na época passada. Depois podes ir à tua vida. E, para nós, como diz a canção, serás dragão até ao fim.

8,6 Milhões

2011-08-01T20:32:00.000+01:00

Como é óbvio, todos os Benfiquistas festejam hoje o facto de Roberto, esse guarda redes que seria excelente senão fosse péssimo, como se escreve (e bem) no Ontem Vi-te No Estádio da Luz, ter sido vendido ao Zaragoza.
A venda de Roberto , para mim, é o equivalente à devolução de comida estragada a um supemercado. Uma pessoa refila, devolvem-nos o dinheiro, mas da diarreia de três dias já ninguém nos livra.
Sabe bem devolver comida estragada em vez de sermos obrigados a comer mais? Sim. Sabe bem receber aquele dinheiro que achámos tão mal entregue enquanto a nossa barriga dava voltas? Sim. Mas melhor, melhor, era não termos tido caganeira, não é verdade?

O leão mete medo

2011-07-31T21:12:00.003+01:00

Confesso que até ontem estava sem grande interesse na pré-época do sportem. Gosto do treinador, sei que vieram uns reforços com nomes esquisitos e pouco mais. No fundo, é só mais um clube da primeira liga com o qual não tenho de me preocupar.

No entanto, e como tenho esse infeliz hábito de ler os jornais desportivos, comecei a pensar que devia ter estado mais atenta. Até ontem, contavam-se cinco jogos e cinco vitórias, a equipa era super elogiada e os valores individuais (já chamam isto ao Postiga, vejam lá) vinham a destacar-se. Houve parte de mim que chegou mesmo a acreditar que, com um bom arranque, o sportem podia ser um bom candidato ao terceiro lugar.

Mas depois chegou o dia de ontem. Estádio de alvalade cheio como há anos não se via (o que prova que, além de mim, há pelo menos 49 mil pessoas que ainda vão nas cantigas da imprensa desportiva), uma alegria imensa (tão invulgar por aqueles lados) e muitas palmas para jogadores que já deram tantas provas no futebol internacional como Daniel Carriço. Nada podia falhar.

E não falhou. O sportem, afinal, continua em grande. Leva três secos em casa, consegue ser humilhado no jogo de apresentação aos sócios e provavelmente não vai voltar a ter 49 mil pessoas em alvalade durante muito tempo.

Os novos jogadores, provavelmente enganados por empresários que devem desconhecer a situação financeira do sportem, já estão com aquela cara de quem quer voltar rapidamente para casa da mamã. «Pensava que o sportem ia ser mais forte», desabafou Ricardo Costa. Eu também pensava que se reciclasse o meu lixo o aquecimento global acabava e, para já, ainda não vi nada.

O Domingos, curiosamente, pediu Paciência aos adeptos e o presidente já emitiu um comunicado: «Não estamos a construir uma equipa para um jogo, mas para um ciclo. Será um ciclo de vitórias». Só o facto de já ter ouvido isto do outro lado da segunda circular tantas vezes dá-me segurança suficiente para saber como é que isto vai acabar.

Agora, depois de ter visto um gajo do valência a conseguir marcar um golo no meio de quatro defesas do sportem, já acredito que vamos ter uma grande época em alvalade. O leão, aquele verdadeiro que entrou no relvado, mete medo, mas os lagartos continuam exactamente na mesma.

Reforços

2011-07-29T16:01:00.002+01:00

Tenho um grande problema com os reforços do Benfica: sou excessivamente exigente. Para mim, o Benfica tem de atingir um estado de perfeição tal que eu acho que se Maradona tivesse sido contratado para o SLB em 1986 eu diria que o rapaz era demasiado baixo. E isso cria-me um transtorno embaraçante para qualquer adepto, que é o facto de não conseguir ter veredictos certos. É óbvio que eu olhei para o Ramires - cujas transições defensivas ainda fazem o meu coração palpitar de saudades e me dão, até, uma certa melancolia - e vi que o que ali estava era ouro. Mas também achei - era mais novo, é certo - que Paulo Nunes seria o craque que o Benfica precisava para destronar o fóculporto de Mário Jardel e durante anos, mais precisamente de 2004 ao início de 2010/2011, achei que Moutinho era um jogador vulgar destinado a ser capitão do Belenenses aos 33 anos.
Portanto, provavelmente não sou a melhor pessoa do mundo para aferir imparcialmente e com justiça a qualidade dos reforços do meu clube, mas há coisas que até um fanático, mesmo sempre condicionado pela sua cegueira que tentou fazê-lo acreditar que aquele frango do Roberto na pré - época tinha a ver com as bolas novas, consegue ver. Por exemplo, quando Witsel entrou em campo, todos os bons treinadores de bancada da Luz encontraram o menino bonito para 2011/2012. Não é só o facto de, inconscientemente, acharmos que ele pode partir a perna ao Hulk (o que o tornaria o menino bonito da década e não da época), mas sim porque depois de um ano a jogar em 4 (que inclui o Javi a compensar uma subida parva de Coentrão ou David Luiz) - 0 - 6, sabe-me bem perceber que há no plantel alguém que pode fazer com que o meio campo não seja uma zona onde os adversários possam jogar à sueca sozinhos. Se nos lembrarmos dos famosos duelos 2010/2011 que Javi travou contra Belluchi, Moutinho e Falcao (sim, porque o Falcao desce sempre para pressionar o trinco e quem não vê isso não percebe o que aquele jogador vale), Witsel parece-nos vindo num cavalo branco e com umas botas reluzentes.
2 dias depois do jogo ainda não percebi como é que aquele rapaz, que leva a bola de cabeça levantada, que recupera bolas à frente e que tem uma qualidade de passe simples brutal, ficou no banco. É que não vi ninguém melhor do que ele nos onze que começaram. Mas, cá está, o Witsel sofrerá comigo a mais alta das exigências. O Maradona de 86 era baixo demais para o Glorioso, mas o belga parece-me ter as qualidades certas. Isto das duas uma: ou há um romance tipo Ramires, que - não sei se já vos disse - me dá vontade de ir a Stamford Bridge com uma cartolina a dizer "Volta, Ramires e dá-me a tua camisola" em letras muito mal desenhadas, ou então temos mais um caso Paulo Nunes, mas desta vez já com idade para ter vergonha.
Ainda em relação a 4feira, é óbvio que Nolito foi formado em La Masia e que tem uma qualidade de passe que não acontecerá na 8ª geração da família de Matic. O que é estranho é que Jesus tenha achado que o rapaz era individualista. O que é feito daquele tipo a quem achávamos piada em 2009/2010? Nolito individualista? O que mais espanta em Nolito é a maneira como pede o passe e a maneira como joga a dois toques a uma velocidade impressionante. Mas Jesus, esse craque a gerir grupos, resolveu dizer em público que ele joga sozinho.
Enfim, não é que Nolito me impressione por aí além, mas sinto-me estúpido por Jesus me ter convencido em 2009/10 e agora dizer isto. De resto, Enzo Perez parece-me bastante bom e bastante desadequado ao 4-1-3-2, dado que é um extremo e eu para ver o meu lateral sozinho contra 2 jogadores já me chega o Gaitan de um lado.
Dos outros chega-me a consolação, para já, de fazerem com que o César Peixoto deixe de ser o nosso 12º jogador.
Ah, retira um bocado de emoção ao jogo, isto de ter guarda redes. Antes, cada bola no nosso meio campo, cada cruzamento bombeado da pior maneira, de frente para o guarda redes, sem os adversários terem que sequer ir à linha, era um perigo. E com isso ganhava o espectáculo (e as equipas adversárias, também). Agora temos um gajo que, não sendo nenhum Preud`Homme, tem a qualidade de não parecer que se está a aguentar para não chorar durante 90 minutos. Parece pouco mas não é.

O vizinho que afinal está vivo

2011-07-28T20:20:00.003+01:00

Vir morar para Lisboa trouxe-me para todo um novo mundo em que quando é golo do Porto o prédio não treme. Aqui, estranhamente, não se festeja cada golo de um adversário do benfica ou do sportem como se disso dependesse a nossa vida. Confesso que ainda hoje me custa ser a única a gritá-los quando o silêncio se instala nos outros apartamentos.

Os nossos vizinhos são maioritariamente lagartos. Descobrimo-lo da melhor maneira: começámos a ouvir as conversas de vão de escada, os queixumes do dia-a-dia, os gemidos de quem sofre intensamente por um destino trágico impossível de evitar. Os nossos vizinhos andam muito calados, portanto.

No entanto, há um lampião que anda a disputar comigo e com o M. o título de "mais louco do prédio". Mesmo antes de o ver pessoalmente, já o conhecia muito bem. Conhecia a sua voz (dos gritos que dá até nos jogos a feijões), os seus gestos (às vezes ouve-se um ou outro móvel com problemas), os seus gostos (o Nuno Gomes era tipo deus, o Cardozo é um grande estúpido) e a sua cegueira (três ou quatro penalties por jogo a favor do slb, no mínimo).

Este vizinho, que eu tive de aturar na época de 2009/2010 com muito sofrimento, acordou o monstro adormecido da má vizinhança que há em mim. Eu, que até vir para Lisboa não sabia ver jogos no sofá, era uma rapariga calada, quieta até, descansadinha a ver um jogo pela televisão. Agora, vou gritar cada golo à janela para ele ouvir melhor. Grito muito os do Porto, mas dá-me um gozo especial rir-me nos golos contra o benfica. Saem insultos da minha boca que ecoam no prédio e assinalo cada falta com uma convicção tal que qualquer dia está aí a FIFA a bater à porta para me nomear.

O homem, coitado, viu o Porto a ser campeão na luz, a fazer aquela reviravolta na Taça, viu o benfica a ser derrotado em Braga e o meu clube a vencer a Liga Europa. Um dia, algures em Junho, eu e o M. acordámos e vimos o aparato lá fora: duas ambulâncias e um carro do INEM. Olhámos para o pátio e lá estavam eles em casa do famoso vizinho. Saímos para trabalhar e, dois dias depois, vimos a família reunida nesse apartamento, todos de luto, com um silêncio que me deixou a pensar.

Pensei no quanto aquele homem me devia odiar, claro, mas pensei sobretudo em como o futebol é relativo: pensamos muito nele, vivemos até muito para ele, mas nestas alturas sinto-me uma merda por não conseguir desejar que o benfica tivesse ganho alguma coisa para aquele vizinho não ter sofrido tanto em vida.

E esta semana, assim do nada, aparece-me o homem à frente! De boné do benfica e aquele ar tresloucado que, afinal, caracteriza qualquer um de nós, que precisamos urgentemente de futebol a sério para regressar ao normal. Apesar da última época, ele sobreviveu!

Fiquei sem perceber o que aconteceu naquela casa, mas confesso que fiquei contente: este ano, continuo a ter uma motivação para ir gritar golos à janela.

Sai da frente Guedes!

2011-07-26T14:23:00.000+01:00

O vídeo é provavelmente o mais estúpido de sempre, mas deixa-nos super orgulhosos por estarmos no top do YouTube, como se isso nos fosse salvar da crise da dívida. Um jovem rapaz de nome Hélio, com ar de quem fuma aquilo que faz descer estradas de skate, grita ao amigo Guedes para sair da frente enquanto se lança numa aventura cujo final é desde cedo previsível. E faz-me lembrar a pré-época dos meus rivais.

De um lado da Segunda Circular, o facto do capitão da equipa querer sair porque a última época foi «desgastante» - «perdemos muita coisa», recorda ele, com ar de quem já não pode ver um rapaz vestido de azul à frente – deve ser totalmente desvalorizado quando, ao mesmo tempo, há jogadores a compararem Jesus a Mourinho e o benfica ao barcelona.

Do outro, umas vitórias nos amigáveis são suficientes para o presidente dar os parabéns publicamente ao treinador e para vir um director dizer que o sportem não tem nada que se comparar com o F. C. Porto (concordo), mas com o barcelona e o real madrid.

Não sei porquê, mas o Garay, o Nolito, o Godinho Lopes e o Carlos Barbosa parecem-me um bocado como o Hélio: o medo, claro, é uma cena que não lhes assiste, mas caminham alegremente para uma valente queda.

É estúpido. Mas nós gostamos de ver.

Quando for grande quero ser assim

2011-07-21T12:15:00.006+01:00

O homem é adepto do River. O jogo é o que ditou a descida deste histórico clube argentino. A família decidiu gravá-lo.

Argentina, o país do futebol por naosalvo no Videolog.tv.

Há petróleo no Dragão

2011-07-19T21:52:00.008+01:00

Ponto prévio: o FCP acaba de contratar um lateral direito por 13 milhões. É a contratação mais cara de sempre do futebol português (paga de uma só vez).

Ponto positivo: se me dissessem há meia dúzia de anos que o FCP um dia ia contratar um gajo qualquer por 13 milhões de euros ia achar que estava tudo doido. O futebol português, historicamente, não costuma ter capacidade financeira para estas loucuras, só ao nível dos grandes clubes com oligarcas russos a abrirem os cordões à bolsa. O que pode ser um sinal de que o Porto, desde as conquistas europeias de 2003 e 2004 e o início de algumas das vendas mais espantosas do futebol mundial (NÓS VENDEMOS O CISSOKHO POR 15 MILHÕES PÁ!!!!), está mesmo a entrar noutro patamar. E se, com isso, continuarem a vir as vitórias, cá estarei para me calar gloriosamente.

Ponto negativo: é de mim ou 13 milhões por um lateral direito brasileiro é dinheiro de caralho? Se fosse o Daniel Alves ou o Maicon eu até me calava, mas assim vão ter de perdoar a minha desconfiança. Sim, eu sei que os olheiros do benfica são bons, e que se eles aconselham é porque o rapaz não nos vai deixar ficar mal, mas olhem que eu já vi coisas muito caras (aí a rondar os 8,5 milhões de euros e cujo nome começa por "R", acaba em "O" e no meio tem "OBERT") a chegarem àquele clube como os melhores do mundo e a saírem de lá com o rabo (do frango) entre as pernas. Por isso, espero mesmo que este Danilo não seja apenas um capricho de quem gozou tanto com eles na época passada (e nos últimos 30 anos, vá) que não precisava mesmo de gastar 13 milhões de euros.

Ponto catastrofista: se nos damos ao luxo de comprar um lateral direito por 13 milhões de euros quando no plantel (pelo menos para já) ainda temos Sapunaru e Fucile, é porque há a certeza de que o clube ainda vai encaixar muito dinheiro nos próximos dias. Falcao, Moutinho, Hulk... Tantos nomes que me lembro que podiam ficar se evitássemos COMPRAR UM LATERAL DIREITO POR 13.000.000 EUROS !!! (acho que com os zeros se percebe mais a minha indignação. Não? Deixem lá então). A menos que haja petróleo no Dragão, como dizia o outro. Se bem que a semana passada, em que estive num abençoado refúgio nortenho em que só se compra o JN e O JOGO, li que o FCP iniciou uma série de parcerias com um banco brasileiro envolvido num escândalo. Eu não gosto de me meter onde não sou chamada, mas não sei porquê mas isto não me cheira nada bem. Uma coisa é a malta roubar Jardéis, Decos, Lisandros, Álvaros e Falcões aos lampiões em grande estilo. Outra é ficarmos agarrados a um cancro financeiro.

Ponto realista: se o gajo for tão bom como o Messi, mas um bocado mais atrás, calar-me-ei para sempre.

A minha tribo

2011-07-17T19:01:00.006+01:00

(Eu e o M. desafiámos os nossos pais a escreverem um texto para este blog. Fica aqui o do meu pai, a pessoa que me usou como desculpa para ir ver mais jogos do Porto do que eu)

Sou um índio. Um índio de uma tribo azul e branca. Quando a minha equipa joga, coloco os meus adereços e vou para o meio dos meus, chorando (pouco...) e comemorando (muito...), quer estejam ao meu lado o Madureira , o Pidá, o Miguel Sousa Tavares ou o Francisco José Viegas. Aliás, sinto-me mais confortável com os dois primeiros por perto, embora um deles, por “afazeres diversos”, não tenha podido.

Já sou assim há muito tempo, lembro-me da Constituição nas manhãs de domingo, futebol, andebol de 11 e 7, hóquei em campo... tudo se via, nos tempos em que um miúdo para ver a bola só precisava de saber dizer a senha: “ó senhor, leve-me consigo”.

De tarde era nas Antas, mas aí a minha gente poucas alegrias tinha. Os anos foram correndo, até que chegou o dia...

Domingo, 28 de Maio de 1978, depois de um campeonato cerradíssimo, o benfica entrava nas Antas com um ponto a menos, faltando três jornadas para o fim. Muito calor e um estádio a transbordar, no ano de Pedroto e da frase assassina: “O benfica não tem estofo de campeão”.

Aos 3’, o nosso central, Simões, marca na própria baliza e começa o sofrimento... Tanto para ali chegar, dezoito anos de espera para trás e os nossos que não marcavam. Até que aos 87’, livre contra o benfica. Descaído sobre a esquerda e com o pé do mesmo lado, Ademir cruza para a área, a defesa rechaça para a perna direita do mesmo jogador, que, empurrada pelo destino, marca o golo que mudou a história do futebol em Portugal. Eu estava lá!

Depois, bem, depois vocês sabem: compramos árbitros (muitos?) e ganhei 20 campeonatos, roubamos jogadores a um clube e ganhei 13 taças e 17 supertaças, pusemos lá o Platini e ganhei 2 uefas, 2 champions, 1 supertaça europeia e 2 intercontinentais.

Pois é C., o papá tem 56 anos e este é o “seu palmarés”. Há por aí melhor????

(foto tirada a 3 de Abril de 2011, o dia em que o FCPorto se tornou campeão sem luz)

Emigra à moda do Porto

2011-07-13T00:37:00.002+01:00

Este fim-de-semana, estávamos nós a dividir tarefas lá em casa (sim, somos um casal moderno e eu só levo porrada quando o benfica perde. Ou seja, várias vezes) com a Sporttv ligada (sim, somos daqueles que nem no Verão cancelam a mensalidade para não perdermos aqueles jogos emocionantes do género benfica VS 11-amigos-que-naquele-dia-não-têm-mais-nada-para-fazer) quando começam as notícias dos estágios.

Sem querer de alguma forma ofender os nossos emigrantes, a verdade é que grande parte da nossa curiosidade nestes estágios em terras tão estranhas como Marienfeld recai sobre a expectativa que temos do emigra português. O tuga que vive lá fora anima bastante a nossa pré-época. E, então, parámos para ouvir.

No estágio do FCP, o jornalista perguntava aos emigrantes o que pensavam da saída do Villas-Boas. A resposta de todos foi a mesma: foi um bom treinador, mas já não é nosso por isso não interessa, agora apoiamos o Vítor Pereira. Numa onda catastrofista, o jornalista insistia: e se sai Falcao, Hulk, Moutinho?!? E os senhores continuavam: são muito bons jogadores, mas se houver uma boa proposta para o clube e para eles claro que é normal saírem e depois lá virão outros ou até melhores.

Por momentos, eu e o M. pensámos que o mito do emigrante tinha acabado. Ali estavam dois ou três adeptos perfeitamente normais, com a cassete do FCP completamente engolida e sem aquele ânimo de pré-época que tanto nos fascina. Nada. Pareciam Pintos da Costa em pequenino e com sotaque estrangeiro.

Mas, felizmente, depois veio a reportagem na Suíça. Mal apareceu o primeiro adepto - cabelo à emigra dos anos 80, bigode farfalhudo e t-shirt suada debaixo dos braços - percebemos que ele ainda existe. O senhor, benfiquista claro, dizia que o benfica é o maior, que o jesus é o maior, que o plantel é o maior (e é, porra, eles são tantos!). O jornalista, coitado, tentava levar a conversa para uma onda intelectual: então e o Enzo Perez? "Quem? Ah, esse não o vi, mas é o maior". E o senhor que falou a seguir era igual, mas dizia que o Javi Garcia podia jogar "avec" o Luisão. Só pérolas, portanto.

Isto tudo para dizer que a pré-época do Porto continua a ser uma seca. Não vendemos ninguém, não compramos ninguém, não fazemos uma conferência de imprensa por dia, não estamos na capa d'A Bola tantas vezes como o agora querido André Villas-Boas. Enfim, nem emigrantes de jeito temos.

P.S. só uma nota sobre o bom jornalismo de pré-época: parabéns aos 92832857533535523 jornalistas que tiveram a ideia original de ir fazer uma reportagem às Caxinas sobre a Coentrona

Dirigir é prever

2011-07-11T22:02:00.001+01:00

Bastava alguém na estrutura do SL Benfica ter seguido minimamente a selecção portuguesa no Mundial 2010 (que é como diz, olhar de 15 em 15 minutos para o ecrã) para que ficasse claro que Coentrão não ia estar muito mais tempo no Benfica. E, para os mais distraídos do Mundial, bastava ter visto o Benfica - Lyon.
E escrevo isto porquê? É que ontem tive a triste ideia de olhar para o ecrã durante o Benfica - Servette o tempo suficiente para descobrir que o esteio da nossa defesa é o Miguel Vítor, que tinha pela frente, além da linha avançada suiça, o Jardel, o André Almeida e o Fábio Faria. O arrepio atravessou-me a espinha quando me lembrei de ter lido algures em Maio 2011 (um mês que está brutalmente enevoado na minha memória futebolística) que nos podia calhar o Panathinaikos na pré - eliminatória da Champions. E, assim de repente, não me está a apetecer ver o Jesualdo a rir-se de nós e deste quarteto defensivo.

Mas, pelos vistos, já é bom que alguém na estrutura benfiquista saiba - nem que seja pelos jornais - que há uma pré - eliminatória. Ou se calhar são tantos dirigentes ocupados a fixar as datas que nenhum se lembrou que o Coentrão foi vendido e que falta um defesa esquerdo.
É que já nos estou a ver a lamentarmos o 2º golo do Gil Vicente, marcado por um brasileiro qualquer, depois de ultrapassar em velocidade o César Peixoto, e a dizer "ah, que azar ainda não termos ninguém para aquele lugar!".

E, depois, quando chegar um à 5ª jornada e chegar um defesa esquerdo, lamentarmos já termos 7 pontos de atraso para o fóculporto antes de irmos ao Dragão. "Ah, se este gajo tem chegado antes íamos lá em força...".
Mas isto de prever é muito complicado, afinal o Benfica já comprou:
- Bruno César (nr. 10, mas para jogar a ala esquerdo, porque resultou bem com o Gaitan)
- Enzo Perez (ala direito)
- Nolito (ala direito/esquerdo)
- Nuno Coelho (quem?)
- Matic (trinco)
- Artur (guarda redes que não custou 8,5 milhões)
- Garay (defesa central)
- Wass (defesa direito)
- Mora (avançado)
- Além dos regressos de Rodrigo-6-milhões-para-depois-emprestarmos-e-não-termos-dinheiro-para-um-substituto-do-Ramires, David Simão, Miguel Vítor e Nélson Oliveira.
Ou seja, só com os reforços dava para a seguinte equipa: Artur; Wass, MVitor, Garay; Matic; Nolito, Bruno César, Enzo Perez, Mora e Rodrigo. Epá, espera aí, falta... UM DEFESA ESQUERDO.
Mas, caramba, quem é que podia adivinhar que o Coentrão ia sair? Quem é que pode prever que o governo PSD/CDS não vai aumentar os ordenados? Quem é que pode prever que depois de 31 de Dezembro de 2011 começa o ano de 2012? Quem, no seu perfeito juízo, achava mesmo que seria bom precaver um substituto para a saída de Coentrão que A Bola só anunciou 875439 vezes? "Eu só comecei a achar que era verdade ao 173º telefonema de negociação com o Florentino Perez" - poderá argumentar Vieira.

É que num clube minimamente preparado, este diálogo tinha-se dado algures em 2010/2011.
Rui Costa - "O Coentrão vai sair no final da época."
LFV - "A sério?"
Jorge Jesus - "Epá, partantos, temos dir buscar um defesa esquerde do Criciúma que eu vi na última madrugada."
Rui Costa - "Não, porque o Manel do laemcasamandoeu.blogspot.com está farto que tu gastes dinheiro em gajos como o Filipe Menezes, o Kardec e o Éder Luís, portanto vamos tentar ir buscar um lateral esquerdo alto, que defenda bem, como o Ansaldi."
LFV e JJ em coro - "Ok, esse gajo é capaz de ter razão."

E pronto, era assim. Mas não, no Benfica é normal que a defesa titular chegue a tempo de jogar a Liga Europa e que esteja entrosada lá para a 9ª jornada, que é quando nós iniciamos aquelas recuperações fenomenais de 3 dos 11 pontos que nos separavam dos azuis.
Por exemplo, os azuis já compraram o Kleber porque sabem que o Falcao, mais tarde ou mais cedo, vai ser vendido. Não é preciso uma bola de cristal nem ser o Luís Freitas Lobo. Já no Benfica, tudo parece apanhar a "estrutura" de surpresa. Pelos vistos ninguém esperava a venda de Coentrão. Ou, pior, alguém viu em Fábio Faria uma grande aposta.
Isto põe-me, vá, um bocado irritado. E foi assim que eu saí do meu Benfiquismo curarizado: com uma put@ de uma irritação que vou-vos contar. É que está tudo exactamente na mesma, não se aprendeu rigorosamente nada com o facto de termos comprado Karagounis e Miccoli com 5 pontos de atraso, com a venda do Simão em cima do joelho, e com a venda do Ramires que poderá ter, lá para 2016 um substituto para o mesmo lugar.
E pronto, está tudo montado para perdermos mais um campeonato para o porto nas primeiras 10 jornadas. Acho que para o ramalhete ficar completo só falta mesmo venderem o Cardozo.

Pré - época

2011-07-09T20:39:00.000+01:00

Estou neste momento a ver um clássico da pré - época que é o SL Benfica - equipa-miserável-de-Nyon e tiver que ver na net quem seria este número 34, porque o Roderick ainda é fácil de reconhecer - é mau demais para ser confundido - agora este 34 eu nunca tinha visto. E descobri que é o André Almeida.
Isto antigamente era impossível acontecer-me. A pré - época era uma altura sagrada para decorar os números nas camisolas e acreditar piamente que aquele brasileiro que eu nunca tinha ouvido falar era, como vinha n`A Bola, um craque.
E só isso explica o facto de eu ainda hoje me lembrar que o Jamir vinha conotado como um especialista nas bolas paradas (lembro-me que marcou um nuns 5-1 que espetámos a uma equipa de Leste qualquer), apesar de não me lembrar de ser anunciado que o homem era lento como tudo.
A pré - época é um momento magnifico na vida dos adeptos optimistas e essa criatura morreu em mim sensivelmente aos 13 anos. Acontece que passei grande parte da minha vida a acreditar no Pai Natal: o regresso de Ricardo Gomes e Valdo, aquele fabuloso trio de brasileiros de 94/95 Clovis - Paulão e Edilson, mas é-me difícil espelhar o que me senti traído em relação a pré - épocas como em 97/98.
Durante o Verão de 1997, eu era um miúdo. E os miúdos acreditam em tudo o que querem acreditar. E eu queria acreditar que o Benfica ia ser campeão. Nesse Verão, lançou-se um mito ao qual eu me agarrei desenfreadamente: Paulo Nunes. Todos os dias havia uma notícia sobre Paulo Nunes. Um pé no Benfica, outro pé noutro clube qualquer. E, claro, um rol de elogios infindável. O homem era género de Maradona, mas com mais técnica. Eu tinha 13 anos e pouca experiência de vida. Se fosse hoje tinha olhado para a cara dele e lido "Bairro Alto" na testa. Mas eu tinha 13 anos e queria muito acreditar que o Benfica ia finalmente acabar com o reinado azul.

Não consigo encontrar dados na net (fiz uma busca rápida), mas a minha memória é que depois de um braço de ferro intenso (o que na minha cabeça só valorizava o Paulo Nunes), lembro-me de ver anunciada a contratação na SIC, de madrugada, em casa dos meus tios. Era agora. Íamos ser Campeões. E logo na primeira jornada 4-0 ao Campomaiorense, com dois golos do brasileiro, um deles de calcanhar.
O pior foi que perdemos a seguir em Setúbal, empatámos com a Académica em casa e perdemos com o recém promovido Rio Ave. E pronto, o resto é história. A partir daí, exceptuando uma ou duas tiradas meio estúpidas, acabei por acreditar pouco na pré - época.
E isso leva-me a este ano. Ainda dorido com tudo o que sofri na época passada (sim, eu considero as humilhações da época passada uma coisa pessoal para me castigar não sei bem do quê), ainda não consigo ligar-me a nada. Vejo o impressionante rol de nomes que chegam sem ver sequer um video no Youtube, não me esforço minimamente para resolver o problema da inscrição dos estrangeiros.
E dei logo Coentrão como uma saída adquirida, que não chorei nem celebrei. Este defeso espero apenas que o fóculporto veja a sua equipa desfeita (que é como quem diz: Falcao e Moutinho) e depois logo se verá.

Se eu tivesse 13 anos, esta pré - época, com tantos nomes, estava a ser espectacular.

Querido filho: escolhe bem o nome

2011-06-30T20:59:00.000+01:00

Um dia, eu e o M. vamos ter filhos. Não pensamos muito nisso, na verdade. Se vão ser loiros como a mãe ou morenos como o pai. Se vão ter os olhos azuis da mãe ou os olhos de mel do pai. Se vão ser super inteligentes, divertidos e engraçados como a mãe ou um bocadinho menos inteligentes, divertidos e engraçados como o pai. Isso não interessa, desde que sejam saudáveis… e escolham bem o clube.

Vão ter todas as condições para isso. A Norte, terão certamente muitas prendas azuis e brancas. A Sul, o Pai Natal será vermelho. Provavelmente, até serão sócios de dois clubes ao mesmo tempo, até terem idade para desiludir eternamente um dos progenitores. Ou os dois, se vierem a ser uns vermes lagartos. A hipótese de não gostarem de bola nem sequer é colocada (isto se não quiserem ser dados para adopção).

E, como qualquer casal que não tem nada para fazer, é óbvio que já pensamos em nomes. As hipóteses são imensas e pensámos em pedir a vossa ajuda para a lista ir diminuindo.

Nomes preferidos da C.:
1. Jorge Nuno Pedroto Pereira Neves
2. Madjer Juary Viena1987 Pereira Neves
3. Derlei Alenitchev Derlei Sevilha2003 Pereira Neves (reparem que há um Derlei da parte da mãe e outro da parte do pai; afinal, ele jogou nos dois…)
4. Carlos Alberto Deco Alenitchev Gelsenkirchen2004 Pereira Neves (muitos nomes, como um rei, até porque foi contra o Mónaco)
5. Vítor Baía Pereira Neves (se as coisas correrem bem nos próximos meses, ele vai assinar sempre VÍTOR PEREIRA)
6. Radamel Pereira Neves (quando estivermos chateados, vamos gritar: FALCAO, ANDA JÁ PARA A MESA!)
7. Roberto Pereira Neves (e quando o jantar for frango, é ele que faz)

Nomes preferidos do M.:
1. Eusébio da Silva Ferreira Pereira Neves
2. Coluna Simões Águas 60/61 61/62 Pereira Neves
3. Rui Costa Glorioso Pereira Neves
4. Pablito Pereira Neves
5. El Conejo Pereira Neves
6. Luís Pereira Neves (para o pai, todo orgulhoso, o chamar Luisão)
7. André Pereira Neves (para a mãe, furiosa, o chamar Libras Boas)

Nomes que ambos admitem:
Só um: Nicolas Pereira Neves (Otamendi para a mãe, Gaitan para o pai)

Nomes para uma menina:
M.: Águia Vitória Carolina Pinhão Pereira Neves
C.: Jorge Nuno na mesma, porra, agora há liberdade para tudo.

Bye bye!

2011-06-22T19:24:00.000+01:00

Ainda mal recuperado de uma época terrível, de um pesadelo interminável, eis que o inimaginável acontece. André, o tipo que parecia ter sido tirado de um anúncio de relógios, o portista mais portista que o Martins dos Santos e o Calheiros juntos, o cenourinha com aquele ar de boas famílias, foi-se embora. Quando o fóculporto, celebrizado pelo Guarda Abel, que para quem não sabe é um senhor sem os dentes da frente, e pelo "Não vou por aí" ~~assassinado~~ declamado por Pinto da Costa, se via finalmente representado por alguém que os podia fazer parecer finalmente um clube decente, eis que se dá a traição. Mandou-lhes um fax e mandou-os à outra parte.
O futebol, quer queiram quer não, é feito de ódios de estimação. Benfiquista que é benfiquista fica com as bochechas a doer de tanto rir quando acontecem desgraças aos azuis e aos verdes. E para mim, que já estava assustado com a dita criatura ficar a atormentar-me mais um ano, foi uma maravilha vê-lo partir sem sequer avisar. Nem uma choradeira fingida numa conferência de imprensa. Foi-se embora indiferente.
A Catarina escreveu que foi como uma traição de amor. Apesar da confusão que é vê-la deprimida, espero que sim. Melhor só mesmo se o Chelsea ganhar 7-0 no dragão para o ano e ele festejar louco virado para os Super Dragões (menos para a Catarina).
É que nós, os verdadeiros adeptos, desejamos mal. Quando eu vi a Juve Leo cantar "Acabou-se o tacho" às 3.30h da manhã, festejando a suposta vitória de Bruno Carvalho nas eleições, disse à Catarina que tínhamos que ir dormir porque no da seguinte o Godinho Lopes ia ter ganho e ia ter havido pancadaria. Parece recambolesco, eu sei, mas estou altamente treinado a sonhar estes esquemas.
Portanto, foi com regozijo que vi o André render-se às Libras Boas e rumar à chovosa Londres para beber vinho com oligarcas russos, renegando completamente as raízes, a já famosa "cadeira de sonho". Ser rival é querer facadas no orgulho dos outros para nos vingarmos das que já levámos no nosso (e sabe Eusébio o que levámos nós este ano).

(Sonho com o Falcao vestido à Chelsea em pleno dragão. Quero que os azuis sintam que vão ver uma ex-namorada e que esperem aquela melancolia de quem já partilhou tudo. Palmas no aquecimento, como quem diz Então, tudo bem? e diz com os olhos Podia ter sido tão bom. E, sem avisar, o colombiano marca um hattrick, festeja com aquele salto irritante no ar e é como se a ex-namorada dissesse secamente Sim e se virasse de repente para um tipo alto e com livro desconhecido debaixo do braço e o beijasse como quem o quisesse foder a noite inteira.)

De coração partido

2011-06-22T10:36:00.003+01:00

Estivemos alguns meses na fase do engate. Havia trocas de olhares, pequenas carícias e alguns sinais de uma académica um pouco diferente de um clube que luta para não descer.

Em conversa, descobrimos um passado em comum. Recordámos as muitas tardes e noites passadas na Superior Sul do Estádio das Antas. Falámos de Bobby Robson como um grande ídolo. Comparámos as nossas histórias de amor. Era evidente para todos: fomos feitos um para o outro.

O namoro começou há um ano. A família desconfiava dele, não o conhecia de lado nenhum, e até tinha ar de engatatão. Mas depressa lhes deu a volta. Convenceu-os que me iria amar para sempre e que eu era a namorada de sonho.

O Verão até começou com um passeio romântico em Aveiro, uma Supertaça que iria marcar a nossa relação. A fase da paixão prolongou-se: 5-0 no clássico, vitórias sucessivas na Europa, os outros casais não tinham vida para nós.

Casámos de luz apagada na luz, tivemos filhos em Dublin e já imaginava a minha vida toda com os Aliados pintados de azul. E, depois, isto.

De um dia para o outro, deixaste-me. Sem dizer nada, apenas com um fax. Trocaste-me por uma idiota russa cheia de dinheiro, muito mais feia e gorda do que eu.

E eu por cá fiquei, de coração partido, com memórias de um casamento curto mas tão feliz, e com um rancho de filhos valiosos que poderão ir atrás de ti.

Durmo mal, penso no que fiz para isto acontecer, não consigo entender o porquê. Poderias ter sido o amor da minha vida, mas, afinal, vais ser só mais um que me enganou.

Estás contente? Estás feliz? Não acredito. Ela não é melhor do que eu. Para ela, serás só mais um capricho. Ela não gosta de ti como eu gostava.

Mas sabes que mais? Não quero saber. Vou ultrapassar isto num instante e andar para a frente. Sei que mereço melhor e que ainda vou ser muito feliz.

Não me peçam é para me apaixonar já outra vez. Isto vai demorar.

Sofá de sonho

2011-06-21T13:54:00.001+01:00

Agora que o choque já passou, posso voltar a odiar este mundo capitalista.

A mim, nem que me dessem todo o dinheiro do mundo.

Ufa, o Pinto não está à venda

2011-06-20T14:06:00.001+01:00

Percebo a festa que está a ser feita por Villas Boas deixar o F. C. Porto, não percebo a onda de indignação do nosso lado.

É muito, muito dinheiro mesmo, ninguém o podia recusar. É cedo? Todos esperávamos que ficasse por mais uma época? Sim. Claro. Mas ninguém pode concorrer contra cinco milhões de euros por ano.

Por isso, estou mais numa de insultar o russo. É verdade que Abramovich já nos deu muito dinheirinho, às vezes mais do que realmente valiam os nossos jogadores. E não devemos ser ingratos. Mas custa perder um treinador para a lavagem de dinheiro do petróleo.

Parece-me que Platini devia estar mais preocupado com estes multimilionários caprichosos que andam por aí a desfazer equipas a seu bel-prazer do que com equipas que têm muitos jogadores estrangeiros. Os Abramovich deste mundo não deviam poder tratar clubes como o F. C. Porto como uma loja onde se vendem iates.

Enquanto não se travar esta moda, vamos ser sempre comidos pelos grandes tubarões. E não há cadeira de sonho que o evite.

Deixem-se de mensagens e ameaças revanchistas: o homem aceitou o que qualquer ser humano aceitaria. E lembrem-se que já nos traçaram cenários mais negros noutras alturas e que soubemos sempre sair por cima.

No F. C. Porto, o que conta não são os treinadores ou os jogadores que entram e saem, é o clube. Só há uma pessoa ali que felizmente o russo não pode comprar, que é o nosso presidente. O resto é rotativo.

Boa sorte para o futuro, André.

P.S. Quem virá a seguir? Aposto que certos adversários devem estar em pânico. É que os seus treinadores também têm uma cadeira de sonho.

Parabéns, avó

2011-06-15T16:40:00.000+01:00

A minha avó é a melhor pessoa do mundo. Eu sei que toda a gente diz isto dos seus avós, pais, irmãos e etc. Mas normalmente só o dizem até conhecerem a minha avó. E, sendo a minha avó a melhor pessoa do mundo, é natural que eu aproveite o seu exemplo. Porque, afinal de contas, nem toda a gente conhece a melhor pessoa do mundo.

A minha avó também me serviu de exemplo no futebol, claro, porque é a maior portista do mundo. Às vezes também tem a mania de dizer que é do Leixões, porque nasceu por lá, mas rapidamente lhe passa quando o jogo é contra o FCP.

A minha avó é tão portista que conseguiu criar uma família inteira e não sair ninguém ao lado. Todas as crianças que passaram por aqueles braços são hoje portistas. Não sei o que é que ela lhes fez, nem quero saber. Resultou. E os meus filhos hão-de passar por lá também, pelo sim, pelo não.

A minha avó é tão portista que, tal como o Pinto da Costa, não conhece os adversários. Luís Filipe Vieira, por exemplo. Sempre que o senhor aparece na televisão, a minha avó muda de canal. Portanto, não o conhece, não sabe o que pensa, não ouve o que diz. Basicamente, não se incomoda com ele. Um exemplo a seguir, portanto.

A minha avó é tão portista que em cima do móvel onde cabem as fotos de toda a família tem de estar um peluche do FC Porto. Portanto, acima de todos nós. Porque os netos são muito lindos e tal, mas não lhe deram tantas alegrias como o clube (menos eu, que sempre fui a mais certinha, claro!).

A minha avó é tão portista que, no fundo, tem pena do M. ser do benfica. Não o goza, não lhe manda bocas, nada. Só tem mesmo pena. Que é, na minha opinião, a maneira mais brilhante de se tratar um adversário.

A minha avó é daquele tempo em que ser do Porto era uma coisa má. O clube não ganhava, passava a ponte e estava derrotado e estava muito longe de alcançar os rivais lisboetas. Por isso, hoje, nem quero imaginar como deve estar orgulhosa de ver o FCP com mais títulos do que o maior clube do mundo e arredores. Aposto que é quase tanto como eu dela, que é a melhor pessoa do mundo e faz hoje 75 anos.

Parabéns, avó!

Da neta preferida, mais linda, mais fantástica e mais portista (a única, também).

É preciso ter os coentrões no sítio

2011-06-10T11:32:00.001+01:00

O mês de Junho é sempre uma seca. Eu sei que eles são humanos, mas devia haver uma maneira de criar uma competiçãozinha durante as férias, uma coisa que não cansasse muito, até podia ser no Brasil ou na Argentina que é onde eles estão todos, só mesmo para curar esta minha ressaca.

Passam-se coisas importantes no país. Andei duas semanas em campanha eleitoral e um dos melhores momentos admito que foi a leitura dos jornais desportivos numa esplanada algarvia. Porquê? Bem, eu sei que o novo governo, a troika e a austeridade vão ter um grande impacto na minha vida. Mas os impostos sobem e descem, os salários recuam e avançam, e o meu Porto está sempre cá. Por isso, perdoem-me lá por uma entrevista ao James me parecer mais importante do que uma entrevista ao próximo primeiro-ministro.

Este mês só tem uma coisa boa: é o mês do benfica. Ainda há umas semanas estávamos a vê-los todos tristes, a verem-nos festejar um campeonato, uma taça e uma Liga Europa, e agora é vê-los aí no YouTube, a pesquisar pelos “Enzos” que andam por esse mundo, futuros Ronaldos e Messis mas para melhor.

Adoro o campeonato do mercado por causa disso. E este ano temos ainda um extra: lembram-se daquele lateral esquerdo loiro platinado, que era o melhor do mundo e arredores, que chorava a cada chouro que marcava no último minuto, aquele exemplo de grande lampionismo? Pois é, pelos vistos agora é um atrasado mental.

Vejam lá que ele prefere ir para o real madrid do que ficar no benfica. Eu não percebo porquê. O real madrid ganhou a Taça do Rei, mas não os vi ir muito longe na Taça da Liga. O real madrid discutiu o título até às últimas jornadas (pelo menos A Marca acreditava que sim) e o benfica só não o fez porque a última época não existiu (pelo menos a benfica tv acredita nisso). O real madrid levou 5 em casa do barcelona e… bem, é melhor ficarmos por aqui.

Todo este espectáculo parece-me que pode acabar de duas maneiras: ou o gajo vai mesmo para Madrid por um valor abaixo da cláusula de rescisão mas o Vieira fica bem visto porque, afinal de contas, o atrasado mental é que preferia o real madrid ao grande glorioso; ou o gajo fica e daqui a um mês volta a ser o melhor loiro platinado do mundo porque corre muito contra o FCPorto (e por correr entenda-se andar atrás do Hulk feito maluco).

Desculpa-me, M., por ter de falar nisto, mas o mês de Junho é sempre uma seca no Porto. Não há contratações mágicas, entrevistas chocantes ou promessas de amor eterno de um jogador qualquer que nem sequer saiba ainda muito bem onde é Portugal. A época ainda não começou e já temos os coentrões todos no sítio.

Só faltas tu, Benfica

2011-06-09T21:33:00.000+01:00

Imaginem o seguinte: Trinidad, Cuba, uns 35 graus. Uma cidade linda, um silêncio maravilhoso e uma paisagem a fazer lembrar aquelas novelas brasileiras de época. A minha namorada, que é a mulher perfeita, está comigo. Estou de férias, férias do meu emprego de sonho, daquilo que sempre quis fazer, no sítio certo, com pessoas que me dão todo o apoio. A minha família tem os problemas de todas as famílias e, inclusive por isso, é a melhor família que eu poderia desejar. Sou um rapaz novo, com saúde, com a vida à frente e estou em Cuba, numa cidade linda e está um Sol maravilhoso.

A vida é perfeita não, é? É o caralho, é o que é. "1-0 Custodio 20`" - é a mensagem telegráfica do meu pai. Toma lá. O soco no estômago. Tudo o que eu não queria ler. E, de súbito, a imagem de um porto - braga em Dublin começa a desenhar-se na minha cabeça. E, longe, sem ver o jogo, imagino a equipa impotente sem conseguir dar a volta. Sinto-me pequenino, muito pequenino, só me apetece desaparecer. Tive uma vontade muito grande de chorar, de desistir, como se houvesse maneira de desistir disto, de dizer assim "olhe, se faz favor, é para cancelar a opção do fanatismo clubístico, sim?". Mas porquê, porra? Estão quase 40 graus, ainda há dois dias tinha estado numa praia paradisíaca, como nos filmes, há 20 minutos a minha vida era praticamente perfeita, como é que isto aconteceu?

Hoje, muito tempo depois, o suficiente para ganhar coragem para escrever este texto, verbalizo aquilo que sinto desde há vários meses: o Benfica é o empecilho da minha felicidade. O Benfica é a única razão pela qual eu não sou verdadeiramente feliz a tempo inteiro (sou-o na maior parte do tempo, estou altamente treinado a recalcar os desaires do meu clube). E quem lê isto se calhar ri-se e pensa que isto é tudo um grande exagero, uma grande metáfora para eu tentar mostrar como o meu clube é tão importante para mim como as putativas paixões do leitor que se ri, sejam elas por carros, selos, livros, uma banda, sei lá. Mas não, isto é mesmo a sério, é literal. Porque raio acordei eu nessa noite em Cuba sobressaltado, como se me tivesse esquecido do gás ligado em Portugal? Com a sensação pungente que algo estava mal, que algo tinha que ser rapidamente remediado sob pena de um desastre? Porque o Benfica tinha ficado fora da final da Liga Europa, arruinando a expectativa escondida de eu poder ser a pessoa mais feliz do mundo caso o Luisão levantasse o troféu. E se o gás ligado podia ter incendiado a casa, era uma chatice e coiso e tal, mas passados 15 anos se calhar já só era gozado por isso nos Natais, neste caso eu sei que, de tempos a tempos, vou acordar a meio da noite com a mensagem "1-0 Custodio 20`" e a desejar que seja tudo mentira. E não é. Não foi mentira.

Sinceramente, não sei muito bem o que acrescentar a isto. Já passou muito tempo e enquanto escrevo sou obrigado a colocar relatos de golos nossos a ver se me animo, o que só acabou de me causar uma fragilidade emocional muito maior porque acabei de me arrepiar com o relato do 2-0 do Aimar aos verdes em 2009/2010, e sabe Deus (o Eusébio, o outro não existe) o que eu fui feliz naquele golo, o que eu me emocionei quando ele picou a bola sob o Grimi e eu a vi bater na rede. Foi como encontrar o sentido da vida, mas talvez num plano mais profundo, mais visceral. E está uma pessoa perdida nesses pensamentos, a guardar esses bocados onde se foi eternamente feliz e que estão cá dentro, guardados no coração, como se fossem um momento marcante de uma história de amor (e são-no, não é - outra vez - uma metáfora), quando me lembro que naquela tarde em Cuba e em Braga tudo se estragou.

As pessoas preocupam-se comigo e, quando a Catarina não está, sugerem-me que o meu sofrimento é maior porque ela é azul e porque goza comigo. A Catarina não goza comigo nem eu com ela. Porque quando o Benfica perde, ela sabe que não precisa de me gozar. Na verdade, quando o Benfica perde, sobretudo quando perde jogos como o de Braga, acho que nem um camião a passar-me consecutivamente sobre um joelho me ia distrair da profunda dor que me causa o Benfica. Eu sei que isto é doentio, que é irresolúvel e essas coisas todas, que todos os anos um gajo escreve isto (a vermelho, azul ou verde), mas às vezes dou por mim às voltas na cama a querer resolver todos os problemas do Benfica, como se isso fosse possível. Como se pudesse, de facto, ir apagar o gás. E às vezes faço-o com uma avidez tal que me apercebo que, no fundo, estou a tentar resolver o único problema da minha vida, a única parte que está errada, que me dá chatices - é como já ter 3 filhos casados, com filhos e empregados e ter um de 16 anos que só faz asneiras. E o pior é que o Benfica não é aquele filho que bebe uns copos e nos obriga a ir buscá-lo às 4h da manhã a vomitar. Não, é um puto que está na heroína, a ressacar.

Isto assusta-me porque eu um dia quero ir a Cuba sossegado, sem medo de deixar o Benfica em Portugal a fazer asneiras. E chateia-me olhar para a minha vida, desde os meus 10 anos, e achar que até agora não foi grande coisa porque desde aí só ganhámos dois campeonatos.

Se não fosse o estado do Benfica, eu era a pessoa mais feliz do mundo.

Obrigada, campeões

2011-05-20T18:30:00.004+01:00

Helton, o capitão

Fui muito crítica em relação ao Helton nos anos de Jesualdo Ferreira, porque via o FCPorto a sofrer golos nas poucas oportunidades que deixava os adversários terem. Na luz, quando ficou a ajudar um jogador do benfica a levantar-se e assim sofreu o golo decisivo da época passada, ficámos mesmo de relações cortadas. No entanto, este ano, o nosso capitão fez a sua melhor época de sempre e foi mesmo na baliza que os nossos sucessos começaram. O lance de Mossoró, na final da Liga Europa, diz tudo sobre o quanto temos de lhe agradecer.

Rolando, com tranquilidade

Também confesso que o Rolando me assusta, com aquele ar tranquilo de quem não está ali para se chatear. É um jogador que não gosta de suar, porque tem classe suficiente para resolver as coisas sem grande esforço. Há quem diga que faz lembrar Aloísio, eu ainda espero que cresça mais.

Otamendi, a surpresa

Há jogadores que, quando chegam cá, já vêm rotulados como os melhores do mundo e depois falham. E há aqueles que, tal como Otamendi, chegam cá e começam logo a ser dos melhores do mundo. Gosto do estilo, dos golos e da vontade. Uma prova de que para se ser um jogador à Porto nem é preciso muito tempo de adaptação.

Sapunaru, vitalício já!

Passou despercebido nos primeiros tempos do FCP, mas, para mim, hoje é quase um indiscutível. Não só por ser um bom jogador, mas porque há outros pormenores que me impressionam. Primeiro, aquela sua determinação em falar português. Depois, aquela sua vontade de se vingar daqueles que o tramaram na época passada. Por mim, ficava já para sempre.

Fucile, sempre o mesmo

O "afilhado" de Jesualdo já não joga tantas vezes com AVB, mas o discurso continua a ser impecável. Adora o Porto e admiro-o por isso.

Alvaro, sobe rapaz!

Um excelente lateral esquerdo, desvalorizado por um país que acha que um defesa esquerdo não tem de saber... defender, porque o que interessa é ir para a frente que nem um maluco com um cabelo oxigenado.

Guarin, já engoli o sapo

Não gostava de Guarin. Já estão a ver como eu não percebo nada de futebol, portanto. Irritava-me que entrasse sempre sem vontade e que o ano passado tenha feito um grande final de época para que o contrato fosse renovado. Agora percebo que lhe faltava um bom treinador. Guarin foi gigante este ano, tanto como titular como como suplente. Foi decisivo, principalmente na Liga Europa, onde marcou muitos golos importantes e fez aquele trabalho magnífico para o Falcao na final. Por mim, renovem-lhe os contratos que ele quiser!

Fernando, um sinhore

Tem daquelas paragens cerebrais que matam alguns adeptos de futebol com corações mais frágeis, como aquela que deixou o Mossoró sozinho na quarta-feira. Mas compensa ao saber sempre para onde vai a bola e aparecer lá normalmente antes dos outros. Tem um fôlego incrível, nunca revela cansaço (parece o Maniche!!!!).

James, promete...

Entra sempre com uma enorme vontade e nem sempre consegue controlar aquela vontade de fazer bonito, mas os seus pés prometem muitas alegrias no futuro.

Belluschi, assim vale a pena

Mais um que só precisava de um bom treinador para brilhar. Vê-se ao longe o prazer que tem a jogar à bola e dá-nos esse prazer quando faz jogos como o cláCINCO da primeira volta.

Moutinho, foi-se o ódio, ficou o amor

Sempre me disseram que eu tinha uma relação amor/ódio com o Moutinho, tal era a obsessão que tinha em dizer mal dele. Na altura, sinceramente, só via a parte do ódio, mas hoje percebo que, afinal, era tudo amor. Segue as pisadas de grandes médios que temos tido, como Deco e Lucho, e fala como um dragão desde pequenino. Pinto da Costa avisou há muito tempo que este é que era um jogador à Porto. Eu devia ter percebido logo...

Varela, como eu gosto

É um extremo como eu gosto: joga simples, não inventa, recebe e cruza, não há nada que saber. Ainda por cima tem aquele sorriso maravilhoso quando ganha, próprio de um rapaz que cresceu numa casa tão infeliz.

Hulk, incrível, claro

Ainda me lembro de muito boa gente a vir com números argumentar que o FCP não saiu nada prejudicado daquele castigo rocambolesco ao Hulk. Notou-se. Muitos golos e muitas jogadas decisivas depois, acho que essas pessoas deviam ter vergonha e pelo menos estar caladas, porque daí não queremos elogios. O rapaz até pode sair este ano (vá, 70 milhões e não falamos mais do assunto!), mas o Rochemback e o David Luiz a correrem atrás dele vão ficar para sempre na minha memória.

Falcao, o melhor 9 do mundo

Não estou a ver nenhum ponta-de-lança no futebol actual que seja melhor do que o nosso e acho que isso diz o suficiente sobre o que penso dele. Espero que fique, para juntos ganharmos muito e vermos aquela cara de miúdo super feliz durante muitos anos. 100 milhões? Pronto, está bem...

Beto, Kieszek, Sereno, Maicon, Rafa, Souza, Ruben Micael, Rodriguez, Mariano e Walter: obrigada também a vocês.

Villas Boas, apontem-lhe o dedo

Era novo, inexperiente, um risco de Pinto da Costa. Como se já não soubéssemos todos onde vão parar as apostas arriscadíssimas do nosso presidente. Fora aquele jogo da taça em que perdemos 0-2, fez tudo bem este ano. E, mesmo esse, sabemos a alegria que nos deu na segunda mão. Não sei se é o novo Mourinho ou não, até porque, até agora, estou a gostar mais dele.

Pinto da Costa, uma nova namorada de 2 em 2 anos

Está velho, senil e acabado? Que continue assim velho, senil e acabado por muitos anos. Por mim, ofereço-me como voluntária para lhe arranjar uma rapariga nova de 2 em 2 anos, porque está provado cientificamente que, de cada vez que aparece uma nova, o FCP ganha umas taças europeias. Obrigada por tudo, senhor presidente.

P.S. 1: irrita-me que esteja tudo muito chateado por não terem visto bandeiras portuguesas na quarta-feira. Primeiro, sendo uma equipa portuguesa, não percebo qual a necessidade de haver bandeiras apenas a reforçá-lo. Se o manchester vencer a Liga dos Campeões, vai ser só bandeiras de Inglaterra... E o barcelona então nem se fala. Eu não me lembro de ver muitas equipas com bandeiras do seu país nestas alturas, acho que o hábito é os jogadores estrangeiros quererem chamar a atenção dos seus países. E, desculpem lá os que se ofendem com isto, mas este é o país que passou a semana anterior à final da Liga Europa a descobrir árbitros que não eram ex-árbitros, espionagem de e-mails e jogadores a fugirem da polícia. Este país não merece o Futebol Clube do Porto que tem.

P.S. 2: também achei piada às virgens ofendidas com um cântico anti-aquele clube que ficou a 21 pontos. Primeiro, registo com prazer que estiveram a ver a festa numa televisão a cores. Segundo, adoro que tenham de contentar-se com um pseudo sentimento de superioridade, já que não há mais nada para se agarrarem (minto, há a taça da liga). E, por último, acho simplesmente ridícula essa necessidade de tratar os adeptos do FCPorto como vândalos quando todos sabemos que os adeptos são todos iguais, só muda o clube. E, por isso, uns ficaram em casa na quarta-feira, mesmo tendo bilhete e viagem (ahahah). E outros, como eu, têm 24 anos e já foram a Sevilha, Gelsenkirchen e Dublin (em Viena fiquei a ver no colo da minha mãe, uma vergonha). Custa-vos muito? Que pena.

P.S. 3: nas próximas duas semanas estarei em campanha eleitoral. O M. ficará responsável por animar este blog, embora ele próprio esteja a precisar que alguém o anime. Entretanto, no domingo, há outra taça para ganhar. No Porto é assim: ainda agora festejámos uma e já estamos a pensar noutra.

Mingos: não me faças mal

2011-05-17T19:22:00.002+01:00

Mingos,

Cresci a gritar os teus golos, a admirar-te como jogador, a ir pedir-te autógrafos às Antas. Foste um dos meus grandes ídolos e, apesar de na escola preferir bonecas e saltar à corda, era capaz de discutir com os rapazes se eras melhor do que o Kostadinov ou não.

Por tudo isso, porque quando penso em ti só vejo azul e branco à frente, é-me geneticamente impossível desejar-te mal. Não consigo insultar-te, detestar-te, ver-te como um adversário. Ao ouvir-te hoje a falar com tanta vontade de ganhar, há mesmo um bocadinho muito foleiro de mim que até nem se importava de te ver feliz.

Mas, Mingos, amanhã é dia para o nosso Porto ganhar. Amanhã é dia de ficar na história, de ver os Aliados e o Dragão cheios de povo, de colocar mais um troféu no museu do clube português com mais títulos internacionais. Amanhã vou a Dublin e quero vir de lá com ainda mais orgulho em ser portista.

Eu percebo que queiras ganhar. És um bom profissional, fizeste essa tua óptima equipa e para o ano vais cometer o maior erro da tua vida, por isso é bom que aproveites esta boa fase. Serás sempre um dos nossos, iremos sempre ver-te como um dos bons, mas desta vez lamento dizer-te que não estás do lado certo.

Mingos, por tudo o que me fizeste gostar de futebol, por todos os teus golos que festejei, porque vais ser sempre um dos meus grandes ídolos: amanhã deixa-me ser feliz.

Para o Deco, o Lucho e muitos outros

2011-05-13T17:49:00.003+01:00

Decidi quebrar o meu blackout (convenci-me que não falar da final da Liga Europa me vai fazer vencê-la) para vos falar um bocadinho dos que já cá não estão, mas que nunca serão esquecidos.

Esta semana, confesso, emocionei-me com uma entrevista que li no Jogo. Deco fala muitas vezes e nem sempre com razão, mas quando lhe pedem para comentar assuntos do seu FCP a história é outra. Desta vez, deu um conselho a Hulk e Falcao: o dinheiro é importante, mas nunca serão tão felizes noutro clube como no Porto.

Deco sabe-o. Esteve no Barcelona campeão europeu e isso não foi suficiente para o fazer esquecer o azul e branco. Nota-se que o diz com sinceridade, não com aquela graxa típica de jogador que sai do país, mas é constantemente assediado por jornalistas portugueses para tentar sacar uma frase bonitinha sobre o clube luso que representou (ex. David Luiz)

Deco saiu do Porto há 7 anos, está a contar os dias para arrumar as chuteiras e, mesmo assim, sofre pelo FCP. Sabe tocar-nos no coração, a nós, que cantámos tantas vezes “é o número 10, finta com os dois pés...” Chamem-me foleira, quero lá saber, mas adorei.

E, no dia seguinte, leio no mesmo jornal que Lucho se farta de mandar mensagens a Pinto da Costa a dizer que está a torcer por nós e que quer viver para o Porto assim que possa. Lembro-me daquele número 8 todo tatuado, do tango sempre acertado dos seus pés, das palavras sempre bem medidas e acertadas. Que saudades.

Deco e Lucho saíram do Porto por dinheiro. Ganharam muita coisa por cá, eram idolatrados pelos adeptos e saíram a bem, simplesmente porque ambicionavam mais. Mas eles sabem o que deixaram para trás. Sabem que não há igual no mundo.

Na quarta-feira eles também vão estar um bocadinho connosco. Moutinho, com jeitinho, pode recuperar uma bola à Deco. Belluschi, com sorte, pode fazer um passe à Lucho. Helton pode defender à Baía. Sapunaru pode ter a classe de Bosingwa. Álvaro Pereira pode atacar mais do que Paulo Ferreira. Rolando pode ter a calma de Ricardo Carvalho. Otamendi pode fazer um corte maluco à Pepe. Guarin pode resistir como Costinha. Hulk pode explodir como Quaresma. Falcao pode marcar um golo à Lisandro.

Todos eles vão torcer por nós. E nós queremos festejar também por eles.

Obrigada por tudo, Deco.

Cá te esperamos, Lucho.

Mourinho é o melhor do mundo (só que este Barça existe)

2011-04-27T22:27:00.002+01:00

O clássico de Espanha tem sido vivido com muita intensidade por cá. E a nossa casa não é excepção. Por acaso, desta vez, estamos do mesmo lado. Mas por razões diferentes, claro.

O M. é do real por defeito, um mal que se estende à maioria das pessoas do seu clube. No entanto, com o tiki-taka de Guardiola, começou a ver o que é bom e, quando Mourinho e o segundo melhor jogador do mundo foram para Madrid, foi obrigado a começar a torcer pelo Barça.

Já eu sempre fui do Barça. Foi por lá que passaram muitos dos meus ídolos – de Maradona a Baía -, admiro a identidade catalã e acho inevitável a comparação com o meu Futebol Clube do Porto.

Por isso, explico-me: eu não sou contra o real de Mourinho, do segundo melhor jogador do mundo, do nosso Ricardo Carvalho e do nosso Pepe; eu sou é a favor do Barça. E aqui reside uma grande diferença.

Mourinho fez parte do melhor que já tive na minha vida desportiva. Vou sempre admirá-lo pelo que fez connosco.

O Porto de 2002/2003 era fantástico e o de 2003/2004 foi campeão europeu. O chelsea era só um clube rico antes de Mourinho e o inter de Mourinho salvou por momentos uma liga italiana condenada à morte. No real, Mourinho já deu uma lição ao Barcelona de Guardiola e nada nos garante que não dê outra. Ele é assim: quanto mais o mundo torce para que falhe, mais ele ganha.

O currículo de Mourinho é invejável e provavelmente ele ainda vai ganhar em mais clubes. Guardiola já ganhou muito, mas ainda lhe falta ganhar numa equipa que não tenha Messis e Xavis. Tudo verdade. E Mourinho é português, pelo que compreendo que o ego lusitano precise dele para se afirmar numa Europa que por agora apenas nos vê como o país que está pior do que a Grécia.

Mas eu não sou obrigada a torcer por um clube dele. Principalmente quando o clube dele é o da monarquia da espanhola, do centralismo, dos milhões de adeptos daqui até à China (odeio a mania das grandezas, como sabem). E principalmente quando do outro lado está este Barça de Guardiola, a melhor equipa que eu já vi.

Comparar o estilo de jogo do Barça e do real dá vontade de rir. Sim, eu sei que o que interessa é ganhar e, se o Porto fosse a Camp Nou, era eu a primeira a aconselhar o Villas a meter 11 defesas. Mas, como não estamos a falar do meu clube, dá para eu torcer pelos melhores, por favor?

E o Barça é muito melhor do que o real. E o Messi é muito melhor do que o segundo melhor jogador do mundo. E o Pepe é muito bom, mas tem de resguardar a sua imagem de jogador agressivo. E o Ricardo Carvalho é um dos nossos, mas está do lado errado. E o Guardiola faz-me adorar futebol e o Mourinho gosta de jogar à ramaldense.

Para quem acha mesmo que 70% de posse de bola contra um remate à baliza não é suficiente: neste vídeo não são 10 contra 11; é um contra todos.

P.S. somos campeões em juniores e ganhámos por 10 ao slb em andebol. E estamos para aqui a falar do real-Barça porquê?

P.S. 2 Mourinho: ainda tens o número do Villas? Ele pode ensinar-te a dar a volta a um 0-2.

Obrigada, campeões

2011-04-21T11:26:00.007+01:00

Não tenho palavras para vos descrever o orgulho que tenho em ser do FC Porto. É mesmo uma coisa que não se explica. Hoje, ao contrário do que sempre rogo, sinto-me mesmo melhor do que os outros todos.

Ontem, não fui à luz. Dizem que não se deve voltar ao local onde se foi extremamente feliz. E eu não queria estragar a noite mágica do dia 3 de Abril. Como pessimista convicta, achava que o Porto não ia conseguir dar a volta ao resultado. Agora sinto-me um bocado estúpida.

Por isso, fui jantar com amigos a um restaurante tipicamente lisboeta, que é como quem diz cheio de mouros. Na primeira parte, parecia que ninguém estava interessado na bola. As pessoas conversavam e riam alegremente, comia-se e bebia-se bem, estava uma noite agradável.

Mas o Porto entra em campo na segunda parte com outra cara. Começa a sentir-se aquela garra tão única da nossa gente, aquele querer assoberbado, aquela vontade de atropelar quem se atravessar à nossa frente. Eles vêm aí. Os que dominam o futebol português nos últimos 30 anos, os que já ganharam tudo (perdoem-me, vergonhosamente falta-nos uma Taça Lucílio), os que lhes dão pesadelos à noite. O restaurante começa a tremer.

João Moutinho, ele mesmo, o jogador à Porto - que exibição! -, deu o mote. Sou a única a gritar golo (com a ajuda da B.). Peço desculpa aos lagartos presentes e eles nem percebem. O resto parece que já adivinha o fim da história.

Hulk e Falcao matam-nos. Grito uma e outra vez, parece que estou na luz outra vez. Eles desesperam. Dizem asneiras (poucas, porque em Lisboa a malta é contida), a R. insulta o Jesus, revivem o último clássico. Como é que é possível? O Porto está outra vez a humilhá-los na própria casa.

O penalty inventado fá-los saltar da cadeira. “Foda-se, não é nada!” foi a única coisa que me ocorreu dizer, correndo risco de vida. O A., lampião com olhos na cara e muito viajado, diz que “não é penalty nem aqui nem na China”. Enfim, o normal.

O FCP continuou majestoso, mas aquelas almas gritavam cada vez que o benfica passava do meio-campo como se o Mantorras estivesse prestes a entrar. O benfica é isto: é alegria, é “acarditar” que desta não foi, mas da próxima é que vai ser.

No fim, nem precisei de dizer nada. Estendi os braços e vi que Villas-Boas o fazia exactamente como eu. Porque ele não é só o nosso treinador, ele é tão portista como nós. Ele sabe que montou uma equipa genial, mas, ao contrário do outro, não festeja como se ele tivesse ganho aquilo sozinho. Festeja como um adepto, é um de nós.

Silêncio no restaurante. Entram dois homens, um deles com uma camisola do slb envergonhada por baixo do casaco, e sentam-se na mesa do fundo. Pedem duas cervejas e ficam ali, calados, a olhar para o vazio. Gosto de imaginar o que estão a pensar. Sabe mesmo bem saber que eles sabem que nós somos muito melhores.

Preocupei-me imediatamente com o M.. Ele é um grande benfiquista e não merece sofrer tanto com uma coisa que é tão importante para ele. Custa-me um bocado por ti, sabes? Custa-me pelo meu sogro, que é o lampião com mais sentido de humor do mundo. Custa-me pelo F., que acha que o benfica é o melhor clube do mundo. Custa-me pelo D., que a esta hora já deve estar a tocar uns acordes de Pólo Norte.

Bora a Dublin?

Eles perfeitos e nós nada. E o Falcao? Porra.

2011-04-20T23:45:00.000+01:00

Cheguei agora da Luz. Estou um bocado cansado, dói-me a cabeça. Estou lúcido: não há conversas: 5 jogos, 4 vitórias deles, e banhos tácticos atrás de banhos tácticos ao "Mestre". E o sorriso do Papa que alimenta fanaticamente o ódio contra nós. E é bem feita para não sermos tão estúpidos, tão boçais, tão arrogantes, tão portuguesinhos naquela mania do "já cá canta", tão pouco humildes, tão pouco trabalhadores, tão pouco corajosos. Sim, vou bater sem piedade numa equipa que me humilha, a mim, que me cai tudo por dentro quando não ganhamos, a mim e aos meus.

Ainda não tínhamos levantado o título do ano passado e já se prometiam epopeias na Champions. O nosso Presidente, no seu estilo "este título é meu e só ter ganho dois em dez anos é bestial, não é?" prometeu logo o deste ano. Estranha, então, a estratégia de vender os internacionais da selecção brasileira e argentina. Desculpem, não tenho tempo nem paciência para nomear todos os erros tácticos que fomos cometendo desde o Marquês 2009/2010 até ao dia de hoje. Apraz-me falar apenas da atitute. O essencial é que somos uns anjinhos, que somos uns iludidos. É fantástico que 30 anos depois, ainda não tenhamos aprendido quem é Pinto da Costa e os seus acólitos. Vocês viram o jogão dos homens hoje? A vontade de partir tudo, de morrer em campo? Algum Benfiquista sonha com um jogo daqueles no Dragão depois de levarmos 0-2 na Luz? Nem em sonhos, amigos.

Sim, concerteza que eles tem os árbitros, a Liga, a Federação e juízes na mão. Sim, ainda há o doping (ao Moutinho já só lhe falta voar), mas e então? Não é assim há 30 anos? Mas ainda estamos à espera que eles desaprendam? Rapaziada, é acordar, é trabalhar, é lutar. Eles ganham por default, já não somos nós. Já não há Eusébios, nem Colunas nem Nenés. O nosso plantel - vimos todos hoje, não vimos? - não tem qualidade, não é tão bom como o deles, porra.

Os homens atropelaram-nos e nós ali, sentadinhos na bancada, a reviver 30 anos. E se calhar vai ser igual na Liga Europa e para o ano. Porque a nossa direcção é de idiotas chapados que vivem a gamar-nos e que não percebem que para ganhar aqueles gajos é preciso estar sempre a 1000%. É preciso ter sempre um super plantel, super mentalizado, melhor que o deles, melhor que os Jorges Sousas e que os Xistras, melhor que tudo. E que se foda a Liga Europa e a Champions, temos é de ser nós campeões. Mas não, continuamos sem aprender. Continuamos convencidos que vamos ganhar só porque somos o Benfica. Isto desfaz-me. Isto mata-me. Ver, impotente, o jogo do Falcao, é-me melancolicamente doloroso. É um poema triste, mas ainda assim um poema. E a vontade do gajo, a maneira como ele salta, a elegância de cada movimento, de cada proteger da bola. E o Saviola e o Cardozo lá ao fundo, lentos, fazendo-nos a todos pensar qual o benefício de tantas poupanças (além da moralização da Naval do Mozer).

E é isto. Eu já tinha medo antes do jogo e confirmou-se. Vieira conseguiu fazer-me mais uma, conseguiu montar outra vez um Benfica que vou tentar apagar da memória.

Eu só queria acordar e ler amanhã nos jornais que o SLBenfica admitira, com humildade, a derrota. Há que suportar o gozo e a felicidade deles e ir trabalhar. Tentar com as armas que temos vencer o que falta e montar um plantel vencedor. E de preferência não o desfazer logo. Mas isto sou eu a sonhar, claro. Amanhã culparemos o árbrito, falaremos de injustiça, de azar, de qualquer coisa assim. E vamos continuar convencidos que somos os maiores. Talvez até ganhemos a Taça da Liga e alguns irão para o Marquês. O povo alegre, é o que se quer.

Estou farto desta felicidade absurda do Benfica. Estou farto, estou cansado, estou dorido de tanta porrada que levo desde que nasci.

Não me sai da cabeça aquele massacre, eles a aparecerem sempre mais rápidos, sempre mais perto, cada vez mais. Foram perfeitos, foda-se. E a culpa de não estarmos à altura é nossa e isso é embaraçante.

Parabéns, Catarina e família. Que festejem, que fizeram um jogão.

(E o Falcao, foda-se, o Falcao é tão craque)

Um campeonato Muito Bom

2011-04-13T15:32:00.001+01:00

Esta época tem sido muito boa. Foi muito bom vencer a Supertaça a abrir em Aveiro. Foi muito bom arrancar só com vitórias. Foi muito bom ver os adversários rapidamente a ficarem para trás. Foi muito bom espetar 5 no Dragão aos outros. Foi muito bom vê-los a acreditar que nos iam alcançar. Foi muito bom ver a distância aumentar. Foi mesmo muito, muito bom sermos campeões em pleno estádio sem luz.

Eu sempre fui boa aluna, por isso eu e o Muito Bom conhecemo-nos muito bem. Sei que, para se ter um Muito Bom, é preciso ser inteligente, saber a matéria e implementá-la na prática. O que não foi bem o que aconteceu no dia em que o Futebol Clube do Porto foi campeão.

Já vos falei aqui dos erros dos quais me apercebi nesse jogo e confesso que soltei uma bela gargalhada quando soube que o senhor Duarte Gomes tinha tido um Muito Bom daqueles que só se compreendem se o aluno for filho da professora. Mas, sinceramente, do que estávamos à espera?

Que de repente o país admitisse que o benfica foi beneficiado? Que alguém dissesse: sim, o Porto foi um justo campeão e o benfica não jogou um caralho? Que o árbitro viesse pedir desculpa?

Camaradas portistas, isto está ganho. Somos campeões! Merecemo-lo porque fomos melhores e eles tiveram a oportunidade de o ver, ao vivo e a cores, no seu próprio estádio. Mostrámo-lo até com o árbitro a roubar escandalosamente para eles. Foi perfeito, percebem?

Por isso, e apesar de achar que temos de estar sempre de olhos bem abertos (até porque vem aí um clássico para a Taça e até, quem sabe, para a Liga Europa), já estou um bocado farta deste circo todo.

É que nós nem precisamos de falar. Eles estiveram lá, eles viram-nos ser campeões logo ali. Eles têm essa imagem, ainda que mais ou menos apagada, na cabeça. Dói-lhes todos os dias.

Nós é que somos os campeões. Nós só temos de festejar e olhar para a Liga Europa, porque o FCP é isto: vencer e querer vencer logo a seguir novamente. Não foi por acaso que os portistas que estiveram na luz saíram do estádio a cantar “O Porto vai ganhar a Taça como em 2003”. Nós só queremos ganhar. Os apagões, os Muito Bons e os castigos ridículos a treinadores que agrediram um jogador são apenas motivos para continuarmos a querê-lo, todos os dias, cada vez mais.

E vamos ganhar. Sabem porquê?

Porque o vosso ódio ao Porto é tanto que nos dão ainda mais vontade.

A/C Ricardo Araújo Pereira ou outros incomodados com André Villas Boas

2011-04-06T13:01:00.006+01:00

Síndrome José Mourinho: mais um caso de contágio

Quem esteve atento à imprensa do Porto, esta semana, sabe que Pinto da Costa acaba de contratar o melhor treinador de todos os tempos. Dia após dia, Villas Boas foi sendo descrito nos jornais de modo a que ninguém tivesse dúvidas: Villas Boas não é o novo Mourinho; Mourinho é que, com esforço e sorte, poderá vir a ser o novo Villas Boas. Aqueles adeptos que, levianamente, tinham preferência por treinadores com mais de seis meses de experiência, foram confrontados com páginas e páginas de informações detalhadas sobre o extraordinário perfil de Villas Boas e puderam confirmar que estavam a ser ridículos Porque Villas Boas é jovem. Vilas Boas é ambicioso. Villas Boas é extremamente moderno. Villas Boas ainda não parou de evoluir. Villas Boas é extraordinariamente jovem. Villas Boas é arruivado e chama-lhe cenourinha. Villas Boas é mesmo muito ambicioso. Villas Boas tem o número de telefone de José Mourinho na sua agenda. Villas Boas adora os jogadores. Os jogadores adoram Villas Boas. Villas Boas é mais jovem do que quase toda a gente. Villas Boas fez relatórios magníficos para Mourinho. Villas Boas é tão ambicioso que até faz dor de cabeça. Villas Boas quase nunca diz palavrões. Villas Boas dá conferências de imprensa de antologia porque antecipa as perguntas dos jornalistas e ensaia as respostas geniais que vai dar. Villas Boas uma vez falou com um jornalista num aeroporto e deixou-o muito bem impressionado. Até porque é jovem. E ambicioso. Villas Boas tem dupla ascendência nobre: é o 4.º visconde de Guilhomil e o 17.º novo Mourinho. Villas Boas sabe estar. Villas Boas lê os jornais todos logo pela manhã, o que é notável. Villas Boas sabe o que é o esternocleidomastoideu (esta informação não vinha na imprensa, mas julgo que apenas por esquecimento). Villas Boas não treina, orienta processos de treino. Villas Boas não dá instruções, incute conceitos. Sempre de forma jovem e ambiciosa. E foi certamente por tudo isto que, dos 50 nomes de treinadores que Pinto da Costa disse ter na cabeça, houve 49 que não tiveram currículo nem categoria para levar a melhor ao rapaz que nunca treinou numa competição europeia e deixou a Académica num glorioso 11.º lugar, dois pontos abaixo do Paços de Ferreira de Ulisses Morais
Foi uma semana histórica. Certa capa de jornal colocava frente a frente os dois mais prováveis candidatos ao lugar de treinador do Porto e o respectivo resumo de carreira. De um lado, Muricy Ramalho. E, por baixo da fotografia, a legenda: «três campeonatos brasileiros e uma taça CONMEBOL». Do outro lado, Villas Boas. E, no lugar do currículo, vinha escrito: «7 épocas de Mourinho». Era, portanto, o confronto entre um tricampeão do Brasil e um heptacampeão dos relatórios. Sem surpresa, ganhou o último. Como benfiquista, não posso deixar de estar preocupado e julgo que se devem tomar medidas drásticas: avançar para o despedimento imediato de Jorge Jesus e contratar a Sr.ª D. Matilde, a mulher do special one. Tem cerca de 20 épocas de Mourinho no seu palmarés. Parece-me jovem. Caso seja ambiciosa, leia os jornais todas as manhãs e prometa pintar o cabelo de ruivo, é oferecer-lhe um contrato de dois anos com mais um de opção.
Quem julga que exagero acerca das capacidades de Villas Boas não precisa de ler as reportagens da imprensa nortenha. Para se ter uma noção da importância que o novo treinador do Porto tinha na equipa de Mourinho, bastará recordar que, esta época, já sem a preciosa colaboração de Villas Boas, Mourinho ganhou apenas o campeonato italiano, a taça de Itália e a Liga dos Campeões. O leitor lembra-se certamente das célebres imagens de Mourinho agarrado a Materazzi, na despedida de Milão. Pois bem, neste momento tenho a certeza de que ambos a chorar com saudades dos relatórios de Villas Boas. «I rapporti! I rapporti!», chorava Materazzi. «Ma che saudadini!», soluçava Mourinho. «Era cosi giovani e ambizioso!», suspiravam ambos.
A culpa é do próprio Mourinho, que tem esta qualidade única. Os outros grandes treinadores do mundo não transmitem, por osmose, os seus conhecimentos ao resto da equipa técnica. Quem faz relatórios para Fabio Capello não passa a saber treinar como ele. Os adjuntos de Alex Ferguson não se transformam em treinadores geniais (como nós bem sabemos). Mas os que rodeiam Mourinho passam a perceber de futebol por contágio. São contaminados pela especialidade de special one. Pode ser o melhor treinador do mundo, mas é um perigo para a saúde pública.

Ricardo Araújo Pereira, 5 de Junho de 2010, em A Bola

Na altura em que este texto foi escrito, o F.C., conhecendo o meu especial apreço por este humorista, disse-me para o ler. Não o fiz, porque sabia que me ia incomodar. No entanto, domingo, mal cheguei a casa, fui lê-lo. E adorei.

Adorei cada palavra, cada suspiro de medo por um treinador ainda desconhecido, cada pedaço de raiva por Mourinho ter sido um dos nossos.

Este texto - e este título de CAMPEÃO - é para todos aqueles que, tal como RAP, são invejosos, mesquinhos e têm um espírito perdedor. Talvez por serem do benfica, provavelmente por não serem do Porto.

Villas, muito obrigada por um campeonato que eu nunca esquecerei. Este já arrumaste. Agora ataca o próximo:

«Por um Mourinho que cai, um Mourinho se levanta», em Gazzetta dello Sport

Isto não leva um título concreto porque eu escrever qualquer coisa já um milagre

2011-04-04T22:34:00.000+01:00

O que se passou ontem foi um sintoma do que se passa no Benfica e do que é o Benfica desta época. Preso a um sistema táctico que vivia de Ramires, o Benfica entrega sistematicamente os jogos a qualquer equipa madura que aproveita o 3 X 2 no meio campo. Roberto, que faz 3 defesas impossíveis por jogo, surpreende-nos a cada jogada, retirando confiançaa toda a equipa. O Benfica pareceu-me cansado, sem ideias, sem liderança, sem saber muito bem ao que jogava. E isso não é por acaso.

O episódio do apagar da luz é triste, e mais que isso perigoso. Estavam pessoas no estádio. Foi um desrespeito, uma coisa sem nível, que podia ter causado problemas graves e que não ganhou nada: os rivais festejaram e festajariam sempre na mesma, a única coisa a fazer era deixar que isso acontecesse (o jogo acabado, bem entendido). Apagar a luz, ainda para mais dando azo a todas as bocas relativas ao nome do estádio, não só é uma mancha no historial do Benfica como prova o ADN desta infame direcção que em tudo usa o clube para os seus fabulosos negócios mobiliários e em nada, mesmo nada, respeita a sua história.

O fóculporto ganhou justamente o campeonato, e a culpa de termos perdido por falta de comparência é de quem passou o Verão a dormir, a desfazer a equipa campeã sem pensar em substitutos à altura e até apoiou Fernando Gomes para a presidência da liga.

Resta-nos lutar pelas 3 Taças. Parece inacreditável, mas depois de tanta asneira feita, o Benfica ainda luta por 3 títulos. Sinceramente, não consigo perceber muito bem como é que isso se sucede - é do meu feitio pessimista e do simples facto de não conseguir perceber como é que uma equipa que tem o vazio táctico de deixar o Javi Garcia a lutar contra Moutinho, Guarin (e muitas vezes Falcao) tantas vezes e sem solução - mas é o que aí está. Espero, do fundo do coração, que me compensem o que já sofri esta época (e em toda a minha vida).

A Catarina e a família são as únicas pessoas que merecem o título. O resto dos andrades podiam ter sido regados com ácido sulfúrico ou com mijo (era termos posto isso no sistema de rega). Isso sim, era baixar na moral, mas irritá-los à séria. Porra, eu é que era um grande Presidente e Treinador do Benfica.

O último a sair apaga a luz

2011-04-04T20:14:00.007+01:00

Adoro ser do Porto. Este texto - pleno de responsabilidade porque certamente(!) entrará para a história - tinha de começar assim. É mesmo maravilhoso ser do Porto. Foi isso que senti mal ouvi o último apito do jogo: que o Porto, contra tudo e contra todos, é mesmo o melhor.

O FCP esteve sempre na frente deste campeonato, sempre seguro, sempre a marcar mais e a sofrer menos, quase sempre a jogar melhor do que os outros todos. No entanto, o Mal uniu-se com a conversa do costume. Ah e tal porque foram os árbitros. Tumba: 5-0 no Dragão. Ah e tal porque o benfica é que joga melhor. Embrulha: dominados na luz.

O jogo de ontem não era o jogo do título. A 13 pontos do primeiro, os visitados apenas queriam salvar a honra, lutar até a morte pelos três pontos, nas palavras deles. E, perante o que vi ali, parece-me que o que lhes está a custar mais é mesmo isso: falhou-se a honra, o orgulho, as únicas coisas que lhes restavam.

E falhou-lhes também a superioridade moral. Primeiro, cá fora. As imagens dos confrontos com adeptos vermelhos (o Correio da Manhã chama-lhes “presumivelmente afectos ao benfica”, porque com a proibição de adereços do FCP nunca se poderá saber ao certo…) atingiram em cheio os moralistas. Não gostei de ver aquilo, como é óbvio, até porque sei de fonte segura quem foram os habituais provocadores do costume, mas é giro ouvir os fóruns de hoje com lampiões raivosos contra as suas próprias claques. Porque eles são todos muito sérios, não fazem mal a ninguém.

Mais giro ainda foi estar à beira do senhor polícia que disse a célebre frase “sabemos que a claque que vem do Norte é pródiga na utilização de bolas de golfe” enquanto chegavam precisamente esses objectos do céu, mesmo à entrada do estádio que nem entrada para os visitantes tem. Já escrevi várias vezes sobre a vergonha que é a (des)organização dos clássicos na luz, com três filas de stewards para os visitantes serem revistados, aquela entrada de lampiões e visitantes à vez e outras coisas assim, mas parece que me conseguem sempre surpreender.

Desta vez, depois de uma hora esmagada numa fila que parecia não querer andar para adiar a entrada dos campeões, fui apalpada por todo o lado, tive de me descalçar, mas… preparem-se… nem me viram o bilhete!!! Portanto, imaginem não sei quantos stewards, mais não sei quantos polícias, uma confusão estúpida, e a Catarina a passar por todos com ar de parva porque podia não ter gasto aqueles 22 euros. Enfim, sejam bem-vindos ao estádio da luz.

Depois, foi a vez da superioridade moral falhar lá dentro. O FCP foi tão melhor do que o benfica dentro do campo que aqueles argumentos do tipo “o Porto é só corruptos” e “andam a roubar desde que está lá o Pinto da Costa” caíram por terra mais depressa do que o Jara. Aliás, o FCP foi tão prejudicado pelo árbitro que até deu vontade de rir.

A saber: há um penalty da Coentrona sobre o Hulk quando ainda está 0-0, o Aimar devia ter sido expulso aos 6 minutos por rasteirar por trás o Falcao (o primeiro amarelo é ao reclamar uma lei da vantagem quando nem falta do Otamendi era, já que o senhor Saviola faz o seu velho truque de mandar o seu joelho contra as costas do adversário), não é penalty a favor do benfica, o Roberto não é expulso (graças a deus nosso senhor jesus cristo!), o Javi, esse jogador sempre leal, nunca violento, devia ter sido expulso ao pontapear por trás o Varela, o Otamendi é incrivelmente mal expulso e a Coentrona devia ter sido expulsa mais do que uma vez. Enfim, é uma arbitragem portuguesa, com certeza.

O cúmulo da superioridade moral foi atingido com o “apagão”. Devo dizer-vos que foi um momento inesquecível. Um estádio vazio, às escuras, com água a sair da terra e música aos berros com a letra “benfica, vencer, vencer”... Foi poético, romântico até, e teve a sua dose de karma q.b., uma vez que o ano passado queriam que tivesse acontecido o mesmo no Dragão. Eu, como não sou moralista, achei piada ao mau perder. Diverti-me com a volta ao estádio que os jogadores fizeram com muito sentido de humor, adorei o túnel que fizeram à frente dos stewards, que vergonhosamente não os deixaram vir festejar com os adeptos. Foi muito melhor assim.

«Era demasiado duro para qualquer adepto do Benfica. Feio gesto, mas até certo ponto entendível», em "A Marca"

A festa foi maravilhosa, nos Aliados, no Dragão, no Marquês, por todo o país, por todo o mundo. O Porto está a crescer. E por isso começo por dedicar este título a todos os pipoqueiros que passaram o ano a assobiar no nosso próprio estádio. A esses, desejo-lhes tudo de mal, que tenham vergonha na cara e se enfiem em casa nestes dias. Vocês não merecem ser portistas.

Como sou um exemplo máximo de fair-play, quero também dedicar este título a quem o tornou possível. A Pinto da Costa e André Villas Boas, claro, aos fantásticos jogadores, obviamente, mas sobretudo a quem deu o empurrão matemático necessário para fazermos a festa na cara deles: Jorge Jesus. Aquele golpe de génio de dar o jogo com o portimonense como ganho, colocando uma equipa de suplentes, deu-nos os números que precisávamos. Obrigada, electricista.

Pára de os provocar com essa mão, pá!

Este título também tem se der dedicado ao melhor rival deste ano. O rapaz oxigenado prometeu que iam lutar até à morte e deve ter passado tão mal a noite que não posso deixar de o animar. Eu ou este companheiro de equipa, de uma maneira mais... sexual, digamos.

Como não sou ingrata, quero agradecer também ao nosso clube satélite da segunda circular. Acho ridículo os lagartos estarem contentes com os nossos feitos, mas percebo que tenham imaginado um bocadinho de vós naquele estádio.

E porque um bom portista nunca esquece outro, este título é seu Pôncio, como lhe prometi.

Por último, para quem se preocupa, lá em casa está tudo bem. O M. é o melhor lampião do mundo e foi para o quarto enquanto eu via a festa na televisão. Gosto muito de ti e a partir de agora vou mandar sempre a mesma piada quando formos a sair de casa: o último apaga a luz.

O sportem é o nosso grande amor

2011-03-30T12:15:00.003+01:00

Dizem que para um casal ser feliz precisa de ter várias coisas em comum. Gostar dos mesmos filmes, ouvir as mesmas músicas, estar interessado nos mesmos assuntos. Eu e o M., felizmente, temos praticamente tudo isso. O problema está, como acho que já repararam através deste blog, no futebol.

Aqui não podíamos ser mais diferentes. Tanto que, de vez em quando, dá jeito ter algo que nos una, não vá o mais forte de nós (sou eu, note-se) optar pelo caminho da violência. E o sportem é basicamente isso.

Todos os fins-de-semana, eu e o M. vemos os jogos completamente ao contrário, torcemos cada um para seu lado, quando um diz “penalty” o outro grita “simulação”. Mas depois vem o sportem. E o amor fala mais alto, e é ver-nos todos sorridentes, lado a lado, a concordar em todos os lances.

A semana passada foi o culminar desta nossa relação em torno dos lagartos. Todos os dias contámos um ao outro o que tínhamos ouvido um candidato dizer. Íamos aos blogs deles ler o desespero em conjunto. Vimos os vídeos do Futre mil vezes. Torcemos pelo mafioso do Bruno, pela continuidade do Godinho, pela insanidade do Dias, pelo elitismo do Baltazar e pela loucura do Abrantes.

No sábado, sabíamos que íamos ganhar de qualquer maneira. Iria sempre ser um dia inesquecível, o início de mais um ciclo temível (que é como quem diz desastroso) dos lagartos. Não estávamos era à espera que fosse tão maravilhoso.

Chegámos a casa vindos de uma festa e ficámos acordados quase até às cinco da manhã, adorando cada momento das transmissões televisivas. No entanto, o melhor estava reservado para o nosso acordar de domingo.

Ainda um bocado a dormir, vimos os telejornais todos, as imagens dos confrontos, os insultos, o derrotado a cantar vitória e o vencedor com ar de derrota, aquela dúvida que paira no ar quanto à evidente fraude eleitoral. Nem queríamos acreditar. O sportem estava outra vez a realizar-nos um sonho.

Depois da garrafa do Sousa Cintra, da final da Taça UEFA com o CSKA, do Bettencourt a tocar maracas, do Sá Pinto a bater no Liedson, da Juve Leo a invadir o relvado com doses excessivas de cocaína e de um sem número de episódios que de tempos a tempos gostamos de recordar, as eleições do sportem ficarão para sempre marcadas no nosso coração.

Obrigada, lagartos.

P.S. Este texto é apenas para disfarçar o facto de nós nem falarmos de futebol esta semana. Domingo lá estaremos, cada um para seu lado, a insultar o clube um do outro. É cada um por si, meu caro.

Quem nunca pecou que atire a primeira pedra

2011-03-22T19:58:00.002Z

Camp...

2011-03-15T12:40:00.003Z

A viagem para Leiria foi feita a recordar os velhos tempos. O enorme lençol que pintámos durante dias para Sevilha. O incidente diplomático que levou à detenção do N. e do B. à chegada a Gelsenkirchen. A louca viagem de carrinha para Paris, o assalto no País Basco e a faixa dos SuperDragões aberta no Arco do Triunfo.

O velhinho Estádio das Antas e a sua porta 10, os estandartes que nos protegeram do granizo no jogo com a Lazio, o Domingos, o Jardel, o Aloísio e tantos outros que nos vinham agradecer. Os dias passados a meter cartolinas nas cadeiras, as noites passadas a pintar frases para os rivais.

O tempo que estava em Bratislava, na Corunha e em Glasgow. As inevitáveis derrotas em Stamford Bridge, no Emirates e em Anfield. As intermináveis viagens de camioneta para o Mónaco e a inexplicável viagem para Alverca numa antevéspera de Natal.

São já muitos anos de histórias para contar. A vida trouxe outras responsabilidades, outros caminhos que não implicam andar sempre atrás do FCPorto. No entanto, o bichinho continua lá e acorda sempre que se pode aproveitar uma folga chuvosa para ir a Leiria ver o meu clube com os amigos numa segunda-feira à noite.

É uma coisa que não se explica. Ou se tem, ou não se tem. Há quem prefira o sofá, há quem não goste disto de todo. Estão no seu direito, mas não sabem o que perdem.

À falta de palavras para o descrever, este vídeo fala por mim:

Nem imaginam como sabe bem voltar a dizer esta palavra. Uma palavra que me tem acompanhado sempre, com pequenos intervalos em que a empresto ao M. ou a outros mais verdes. Uma palavra que é nossa, porque a merecemos e somos os melhores. Uma palavra que, por muito que vos custe, está aí a chegar.

Isto é tudo perfeitamente normal

2011-03-13T14:32:00.000Z

Quando o comentador da SportTV diz, após ser enviadas outra vez bolas de golfe contra jogadores do Benfica, que "se podia jogar o Masters", com uma voz divertida, prazenteira até, ficou patente o estado a que chegou o anti - Benfiquismo primário que infectou o futebol português.
Acusam-nos os rivais de termos uma sobranceria sem limites, inclusive - diz o porco maior - que julgamos estar acima da lei (esquecido, quiçá, das viagens pagas a árbitros, da fruta, do café com leite, do Guarda Abel, e da escolta para o tribunal de Gondomar à boa moda mafiosa - mas sem o estilo). Ficam irritados quando lhes dizemos que há só Benfica e anti - Benfica (cruzes, credo!).
No entanto, é para todos perfeitamente normal o que se passou em Braga. Eu explico, o Braga (ou "Braguinha" para o Augusto Duarte) é um clube de dimensao média em Portugal, com o palmarés de uma Taça de Portugal e uma Intertoto. Ofuscados pela paixão clubística dos seus rivais vimaranenses, eram conotados como "lampiões", pelo simples facto de Braga - como todas as cidades portuguesas, repito, todas - estar cheia de Benfiquistas. O "Braguinha" de domingo à noite tinha como treinador Domingos Paciência e apresentou 9 (não 1, 2, 3, 4 nem 5. 9!) jogadores com ex - ligações a Porto e Sporting. Nove! Os adeptos do "Braguinha" passaram o jogo a mandar isqueiros e moedas (os insultos dou de barato e até gosto) e os seus jogadores, cheios da energia que pouparam com o Porto, mataram-se como animais. Kaká punha mais genica quando refilava com Xistra enquanto pisava Cardozo do que Rodriguez meteu no primeiro golo de Otamendi no estádio AXA (Rodriguez, inclusive, contém-se para não festejar. Domingos, com a trela apertada, deve ter olhado para o chão para não se rir.). Ele era o banco que saltava a pedir expulsões, era o público que achava que cada falta do Benfica era para expulsão, era o Alan a agarrar-se ao pescoço - coitadinho - e o Mossoró (mais uma vez: Bem hajas, Carlos Martins, por lhe teres partido a perna!) a festejar o golo como se tivesse acabado de ser campeão 2009/2010.
Tudo isto é perfeitamente normal para toda a gente. Jornalistas, adversários e, inclusive!, Benfiquistas, acham que é normalíssimo que uma equipa passe de abrir as pernas contra os azuis de uma maneira tão escabrosa que só faltou terem um buraco atrás nos calções para o jogo de uma vida. Pareciam gazelas.
É - para todos os intervenientes no futebol português - perfeitamente normal que Pinto da Costa, através de um tráfico de influências óbvio, retire treinadores do Beira - Mar - a fazer uma época óptima após a subida da 2ª - para os colocar no Braga. Como foi normal um treinador dos juvenis do Porto ir treinar a Académica. Como será normal que Domingos vá treinar o Sporting. Como é normal que nunca nenhum treinador diga que foi roubado pelo Porto e todos digam que o foram pelo Benfica (mesmo quando levam 6-1 marcando um golo em fora de jogo).

O que para mim não também não é normal é que o Benfica responda da mesma moeda. O Benfica deve responder por cima, não deve imiscuir-se no jogo de ódio que Pinto da Costa domina tão bem - "o nosso destino é o vencê-los" disse em público. Vencer não lhes chega. Tem de ser ao Benfica.
Perante tudo isto, perante toda esta normalidade, o Benfica deve ser mais inteligente. Deve fechar-se em copas e deve responder ao ódio com desprezo. Depois de muito pensar - este texto é escrito tardiamente - percebi que a nossa permanente alegria, a que tantas vezes me irrita e à qual atribuo grande parte das nossas derrotas - é o que mais lhes dói.
O que o Benfica deve fazer é unir as coisas: manter a sua grandeza (o destino do Benfica é vencer, não é vencê-los), mas sem inocência. Cansa-me que Vieira estranhe a recepção em Braga em vez de estar preparado para a mesma. Irrita-me tamanha ingenuidade. O Benfica não deve recebê-los com bolas de golfe, mas deve já assediar os jogadores das modalidades deles que têm os ordenados em atraso e deve continuar a lembrar as porcas arbitragens com que nos brindaram. O Benfica deve responder com inteligência e humor a Pinto da Costa (lembrar-lhe, por exemplo, que não era tão crítico com outros jornais, que tinham "coisas muito giras") e não deve insinuar que foi André Villas Boas quem avisou os Super Dragões acerca da presença do Vice Presidente do Benfica.
E, claro, que para o ano não se repita a bela pré - época que fizemos este ano. Para que ganhar volte a ser normal.

Para os portistas do Algarve, de Lisboa e do fim do mundo

2011-03-01T21:58:00.002Z

O FCPorto é e será sempre um clube regionalista. É assim que faz sentido. É um clube da cidade, do Norte e de tudo o que isso representa num país cada vez mais centralista.

Quem é do FCPorto deve ter sotaque. Diz-se, aliás, “Pu-er-to”. Não parece uma grande diferença, é certo, mas na hora do aperto é isto que distingue os “berdadeiros”. (Mesmo morando longe, tenho muito orgulho em continuar a dizer “à beira” e “sapatilhas” e se alguma vez me apanharem a dizer “ao pé de mim” ou “ténis” lembrem-me que os meus avós ficam muito tristes com isso.)

Quem é do FCPorto tem de saber os nomes das pontes, onde se comem as melhores sardinhas no S. João e como se chama aquela estátua nos Aliados. Faz parte de nós. Porque antigamente se dizia que bastava atravessar a ponte para perder. Porque já tivemos muitos S. Joões antecipados. Porque o Ardina já nos viu a festejar imensos títulos.

O FCPorto e a cidade do Porto são indissociáveis. Vivem um para o outro, confundem-se, misturam-se. Mesmo quando um imbecil toma conta da Câmara.

Em Portugal há poucas cidades que se fundem assim com os seus clubes (talvez apenas Guimarães se assemelhe a este espírito, mas com uma dimensão muito menor). Por isso, eu percebo a inveja dos “outros”.

Os “outros” chamam-nos provincianos, bimbos, parolos. Dizem que nos fechamos muito e que não sabemos ser grandes. Mesmo tendo o melhor palmarés a nível internacional, não os convencemos. Mesmo tendo jogadores em vários grandes clubes da Europa, eles não acreditam.

O problema, claro, chama-se Pinto da Costa. E agora também um bocadinho Villas Boas. Custa-lhes muito perder. É doloroso. É humilhante ver-nos, a nós, tão pequeninos, tão regionalistas, a ganhar tudo. Não percebem como queremos continuar a ser o Futebol Clube DO PORTO e não o maior clube do mundo.

No entanto, somos grandes. Estive em Olhão no passado sábado e não pude deixar de ficar surpreendida com tantas famílias com sotaque algarvio. Na bancada estive com amigos de Lisboa. Logo atrás estava a malta de Setúbal. Continua a ouvir-se mais “Puerto” do que “Porto”, mas a coisa está a espalhar-se.

Afinal, parece que há lugar para todos. Para os tripeiros de gema, para todos os nortenhos, para os lisboetas, para os alentejanos, para os algarvios. No que realmente interessa, somos todos iguais.

Todos vimos o nosso clube a espetar três a uma equipa que ainda não tinha perdido em casa e a vitória a ser desvalorizada por uma imprensa que insiste e insiste nos que estão a oito pontos de distância e ganharam à rasca a uma equipa que está a fazer das piores épocas de sempre.

Todos sabemos como é abrir um jornal e vê-los ansiosos, a babar por um tropeção (ou dois, ou três, ou quatro...) nosso.

Todos sentimos que a luta vai ser dura até ao fim, porque ser do FCPorto é mais do que ser do Porto, de uma cidade, de uma região, do que for. Ser do FCPorto é olhar para eles todos de cima e dizer-lhes sem medo: já cheira a campeão.

O derby

2011-02-23T16:46:00.000Z

Eu detesto o sporting. Detesto, dão-me asco, enjoam-me. Quando falo com o F., dizemos "aquela gente" e não os nomeamos por nojo.
A primeira vez que detestei os verdes foi quando em 92/93 o anormal do Balakov, cuja única coisa de jeito que fez na vida foi nascer na mesma terra do Stoichkov, o que lhe valeu um 4º lugar no Mundial de 94, nos marcou um golo para aí aos 10 segundos, enquanto o nosso guarda redes estava perdido nos meios dos fumos que os lagartos tinham mandado para o relvado. Fui para a cama a chorar. Aos 9 anos não aceitamos golos ao 10 segundos, ainda para mais com a brutal conivência arbitral de deixar o jogo começar com menos visibilidade do que o porto - Benfica dessa época, em que o nevoeiro era tal que só nos assinalaram dois penalties contra (o que à época era considerado beneficiarem-nos), enquanto os jornalistas desportivos combinavam dar a mesma nota a todos os jogadores porque não viam o jogo.
Lembro-me do Sousa Cintra - com o seu QI de 25 - rir-se ao dizer que pagava para o Benfica ficar com o Futre e das operações de ajuda financeira que os viscondes faziam a gozar connosco na altura.

Enfim, não suporto os tipos. Enerva-me o elitismo, a suposta nobreza, aquele orgulho patético quando falam de tipos do atletismo.
Como é óbvio, odeio a possibilidade de perder com eles (inclusive, estou preocupado com o excesso de confiança para a meia final da Taça da Liga). Eu, de facto, enervo-me de mais com estas coisas. A cena é a seguinte: eu de olhar fixo no ecrã, sempre a insultar o Soares Dias por dentro e subir com o Luisão para por o Postiga fora de jogo, a Catarina, conformada, a dizer que tinha mais esperanças se fosse um Beira Mar - Benfica e o R., ao canto, a ler o jornal, a rir-se daqueles passes longos (remates?) do Torsiglieri e do Polga pela linha de fundo. O que isto mostra é que crescer com o Artur Jorge, o Michael Thomas e o Pringle deixa marcas: eu espero sempre o pior. Enquanto o mundo inteiro concordava que até a equipa de hóquei do Benfica segurava aquele resultado (mesmo com o guarda redes sentado na baliza), eu achei sempre que aquilo podia virar.

Mas há um momento em que não. Há um passe do Maniche pela linha lateral (com a "pressão" do Carlos Martins - que naquele momento parecia o Patrick Vieira) em que, pela primeira vez na vida, tive pena. Pena, mesmo. Não foi aquela pena a gozar, que uma pessoa diz para chatear o rival. Não, foi mesmo pena. Eu sei, eu sei, devia ter tido logo quando vi o onze deles, mas só tive ali. Depois passou-me e voltei a temer cada canto (sim, é verdade, cada canto), cada jogada.
Agora, mais a frio, já eliminei completamente aquilo da pena. A Catarina defende que eles fazem falta e no final do jogo dei-lhe razão. Mas acho que só lhe dei razão porque estava cansado de defender e pensei a quente. Mais a frio, prefiro que eles continuem assim. É que o golo do Balakov ainda me está encravado na garganta e a criança dentro de mim não é capaz de esquecer.
É que eu cresci com algum respeitinho àquela coisa. Eles tinham o Figo, que não sendo nenhum Rui Costa, era muito razoável. E os centrais eram o Naybet e o Valckx. Os tipos tinham um internacional holandês, que jogava com o Rijkaard (que, por sinal, também lá passou, conquistando tantos campeonatos nacionais como o Liedson, mas em menos tempo) e outros tipos que, ao contrário do Grimi, sabiam controlar aquele objecto redondo. Mas, ao mesmo tempo, nunca ganhavam, o que os continuava a tornar divertidos. Tempos depois - com muita, mesmo muita, mediania de um lado e outro pelo meio - veio aquele etíope que se dopava que nem um louco contra nós e se tornava, a meu ver, em Satanás, mas para pior. Liedson e Luisão foram as figuras do derby nos últimos 8 anos. Mas na 2ª feira nem esse estava. Nem um resquício de respeito por eles eu tinha que ter. Do 11 deles, só João Pereira, como suplente do Maxi e por uma questão de recuperação de personalidade, podia ter lugar no nosso plantel. Uma linha de ataque com um tipo que chama Lyonce à filha, um que não percebe a regra do fora de jogo, uma ex - estrela do Paços, apoiados pelo Cantinflas já não mete tanto respeito. E o Maniche, enfim.

Mantenho-me, ainda assim, nervoso para o jogo da Taça da Liga. Temo sempre que aquele clube hediondo se ultrapasse a si mesmo e nos venha fazer a vida negra à Luz. Detesto os tipos, ainda bem que estão como estão.

Carta aberta ao sportem

2011-02-22T13:00:00.004Z

sportem, por muito que me custe dizê-lo, tenho saudades tuas. Tenho saudades de ver os teus jogos preocupada com o resultado, de torcer contra ti com muita vontade e de esperar que o teu ponta-de-lança perigoso se lesione.

Isto assim não dá. Estou farta de ter pena de ti. Não quero adormecer mais a ver os teus jogos ou rir-me muito enquanto me mantenho acordada. Preciso de vocês, lagartos, para que um derby com o benfica – o meu jogo preferido do ano – não se torne pior que um jogo do coimbrões.

Paulo Sérgio: o que é que ainda estás aí a fazer? Gostas de pegar o touro pelos cornos não é? Eu não percebo nada de tourada, mas parece-me que, depois de levar tantas cornadas, qualquer um salta aquele muro e esconde-se com medo do bicho. Estás à espera de quê? Tens medo do desemprego, da crise, da austeridade? Não te preocupes. A Sporttv está à procura de mais um comentador fraquinho.

Rui Patrício: rapaz, tu não és grande coisa, é verdade, mas com essa altura deves ter pelo menos lugar no portimonense. Sempre te poupavas a umas humilhações.

João Pereira: por mais que tente, não me farto de te ver na lama. Desculpa, mas já são muitos anos a ter-te como rival.

Polga: o senhor já tem uma certa idade, mas um campeão do mundo ainda terá alguma honra. Devia ter apanhado o voo do Liedson.

Torsiglieri: imagino que te tenham dito que vinhas para um dos três grandes portugueses. Mas bastava teres ido ao zerozero veres o plantel, ou os títulos conquistados nos últimos 30 anos, ou os títulos europeus, para teres percebido que era mentira. Para a próxima não sejas preguiçoso.

Grimi: porquê? Por que és jogador de futebol? Quem te deixou? Que cunha tens tu?

André Santos: grande produto da academia. Já te estou a ver em grandes palcos internacionais como o estádio do Génova.

Pedro Mendes: custa-me ver-te. E desta vez estou mesmo a falar a sério. Tu foste um dos nossos, foste dos bons e és muito melhor do que isso. Tenho a certeza que se pedires o Pinto te arranja um lugar qualquer na formação. Faz-te à vida.

Cristiano: nem quero imaginar como deve ser frustrante ver o paços jogar tanto à bola e estar nessa equipa.

Matias: se jogares muito contra o Porto, pode ser que o Pinto tenha pena de ti e te traga para a beira do Moutinho e do Varela.

Floribello: dixxx Há tuya mulhere ke mayx valle cerex tu a fikare kom a Lyonnce em kaza.

Postiga: és um injustiçado. Ninguém te compreende. Os fiscais-de-linha acham mesmo que por só teres o guarda-redes à tua frente estás fora-de-jogo. Os teus colegas só te passam a bola sem querer. Os árbitros marcam sempre falta quando te agarras com toda a força às camisolas dos defesas adversários. E as balizas… essas filhas da mãe estão sempre a mexer-se.

Maniche: com a tua idade, já devias saber que quem “roda” por todos depois não fica com amigos em nenhum lado. Já ganhaste tanta coisa na tua carreira e vais acabar esquecido na mesma.

Diogo Salomão: imagino a tua vontade de ontem sair do relvado e saltar para a beira dos teus amigos No Name. Aqueles cânticos foram maravilhosos, não foram? No “mete o Liedson” e “mete o Moutinho” cheguei a recear assistir a um suicídio em massa na televisão, mas felizmente os adeptos do teu clube já estão habituados a humilhações.

Saleiro: quando os cientistas conseguiram dar vida ao primeiro bebé-proveta em Portugal certamente não estavam à espera que ele se tornasse tão inútil. Um caso a rever para o futuro da fertilização in vitro.

Couceiro: há quem passe a vida a ter sucesso, há quem se especialize em enterrar clubes. Escusado será dizer em qual das duas te enquadras.

Costinha: estiveste quase, quase a tê-los na mão quando proibiste as calças de ganga, mas já nada os consegue travar. Dedica-te, sei lá, a comprar fatos.

Bettencourt: nunca te conseguirei agradecer o suficiente. Mesmo longe, conseguiste vender o Liedson e poucos se podem orgulhar de fazer um negócio tão determinante como este. Saudades de te ver a tocar maracas, pá!

Dias Ferreira: a presidência está no papo. Não sei se isso significará mais pontos para o sportem, mas pelo menos a taxa de alcoolemia em alvalade tem futuro garantido.

Juve Leos, Directivos, Torcidos, Brigados e todas as mil claques e já poucos adeptos do sportem:

A verdade é que a minha pena pelo sportem choca com uma dúvida: aquela equipa de ontem era a mesma que se matou para conseguir empatar com o Porto? É que, se era, então parece-me que fica provado que o ódio às gentes do Norte já supera tudo. E por falar em gentes do Norte, se aquilo que aconteceu ontem nas bancadas tivesse sido no Dragão, queria ver se os títulos eram “carga policial indigna leões” ou “bestas nortenhas voltam a agredir barbaramente polícias que eram na sua maioria mulheres e crianças”.

Eu estive lá

2011-02-17T14:25:00.001Z

(escrevi este texto quando Sevilha fez 5 anos. Hoje é um bom dia para o recordar)

“0-2, nós acreditamos” – quando os Super Dragões levantaram a frase na saudosa Curva Sul do Estádio das Antas, poucos acreditariam no vaticínio da claque portista. Não que o Panathinaikos fosse um colosso impossível de ultrapassar, mas a história fazia questão de nos atormentar.

Só 11 homens não cederam a fantasmas e tristes prognósticos: Vítor Baía, Jorge Costa, Ricardo Carvalho, Costinha, Deco, Derlei, Alenichev, Maniche, Paulo Ferreira, Mário Silva e Postiga. Um 4-4-2 – “sem truques” – que nos fez acreditar. Quem não se lembra do nosso (e nunca de mais ninguém) Ninja, manco, de rastos, repleto de cãibras, a marcar dois golos na Grécia?

E aí estávamos nós, na meia-final de uma prova europeia, a sonhar mais alto do que há poucos meses poderíamos imaginar. Disse sonhar? Perdoem-me. Nesta altura a verdade é que já estávamos bem acordados.
Se bem que aquele golo de Claudio López abanou o Estádio das Antas até aos mais profundos alicerces. Seria a Lazio capaz de nos ultrapassar no caminho até Sevilha? Maniche, Derlei (por duas vezes, outra vez) e Postiga fizeram questão de mostrar aos italianos que fazê-lo pela direita é proibido e que a faixa esquerda, com um futebol de outro nível, era toda nossa.

Foi talvez o melhor jogo de uma equipa portista que eu já vi. Ninguém me tira da cabeça, até, que o golo sofrido logo nos primeiros minutos já estava planeado, para apimentar o suspense de um thriller perfeito. A Lazio era a vítima, que corria desenfreadamente para fugir da morte e até conseguiu distanciar-se do vilão perseguidor. Mas o Porto soube ser o mau da fita, que anda devagar atrás da presa, que desaparece e dá uns segundos de alívio, até reaparecer do nada e dar o golpe final. Claudio López não foi, afinal, mais do que aquele tiro que convence o espectador que está a assistir a um final feliz. E a Lazio já devia saber que nenhum vilão morre à primeira.

Roma foi apenas um passeio pela Cidade Eterna, com Vítor Baía – pausa para recordar o melhor guarda-redes do mundo - a demonstrar que as portas estavam mesmo escancaradas para a final. E de repente estava eu numa fila soalheira, à espera que um rectângulo mágico me caísse nas mãos. E, como se o tempo não fizesse parte da nossa dimensão, num instante já estávamos numa camioneta a caminho de Sevilha.

“Começou a invasão”, escrevia um jornal sevilhano na véspera. 70 mil escoceses/irlandeses, 30 mil portugueses e um calor desumano. Como se já não fosse suficientemente doloroso chegar a uma final da Taça UEFA. De Sevilha não tenho muito para vos contar. Não era possível observar a cidade com olhos de turista quando umas horas depois iria estar tanto em jogo. (Um pequeno parêntesis para relembrar o adepto portista que perdeu a vida nas águas de Sevilha. Espero sinceramente que a Taça também tenha chegado até ele)

Estádio Olímpico de Sevilha ou o ideal de qualquer adepto, como lhe queiram chamar. Entro cedo e olho à minha volta. Vício terrível de analisar a bancada antes do relvado. Não sei se demorou 2 ou 20 segundos, mas a nossa parte já está cheia. Não tenho cadeira para me sentar, não tenho água para beber. Devia estar cansada e desesperada com tanta sede. Mas apercebo-me de que o calor não tem nada a ver com as altas temperaturas. Celsius não foi nada naquele dia quando comparado com aquele formigueiro que, se isto fosse um romance, seria um sinal de paixão. E não é que era mesmo?

Não me atrevo a descrever aquele jogo. Tudo o pode ser dito sobre ele será sempre injusto e incompleto. Afinal de contas, estamos a falar dos melhores 120 minutos da minha vida.

De Sevilha para o Mundo,

Vítor Baía, Paulo Ferreira, Jorge Costa, Ricardo Carvalho, Nuno Valente, Costinha, Maniche, Deco, Alenitchev, Capucho, Derlei e Catarina Pereira.

Descubra as diferenças

2011-02-14T16:26:00.002Z

Às vezes dou por mim confundida. Por um lado, a minha sanidade mental mostra-me uma coisa, mas, por outro, os jornais mostram-me exactamente o contrário. E eu sei que a minha sanidade deve sempre prevalecer, mas às vezes tenho mesmo de fazer este tipo de exercícios para continuar convencida disso. Proponho, então, compararmos esta com a última época para vermos quem é que está maluco aqui.

Em 2009/2010, 19ª jornada: braga 48 pontos, benfica 46, Porto 40

Em 2010/2011, 19ª jornada: Porto 56 pontos, benfica 45, sportem 33

Há um ano atrás, o braga ia em primeiro com menos 8 pontos do que os actuais do FCP. De quem se falava mais? Quem era a equipa maravilha? Nos dois anos, o mesmo: o segundo classificado. Mudou, entretanto, a perspectiva: se em 2009/2010 os 6 pontos de vantagem do benfica para o Porto eram suficientes para estar toda a gente descansada, em 2010/2011 o Porto anda sempre a tremer porque só tem 11.

Em 2009/2010, 19ª jornada: o braga tem 15 vitórias, 3 empates e 1 derrota. O benfica tem 14 vitórias, 4 empates e 1 derrota.

Em 2010/2011, 19ª jornada: o Porto tem 18 vitórias, 2 empates e ZERO derrotas. O benfica tem 15 vitórias, 0 empates e 4 derrotas.

O Porto de 2010/2011 tem mais três vitórias que o melhor braga de sempre e mais quatro do que a equipa maravilha de 2009/2010. E nunca perdeu. Mesmo assim, não tem “o brilho”, “a chama” e outros substantivos tão ou mais inócuos do que estes do que tinha a equipa maravilha do ano passado, que, volto a recordar, ia em segundo nesta altura.

Em 2009/2010, 19ª jornada: o braga tem 29 golos marcados e 8 sofridos. O benfica tem 49 golos marcados e 11 sofridos.

Em 2010/2011, 19ª jornada: o Porto tem 46 golos marcados e 7 sofridos. O benfica tem 40 golos marcados e 16 sofridos.

O FCP deste ano tem menos 3 golos do que o super-hiper-mega “rolo compressor” da época passada. No entanto, a ausência de Falcao é notória e está sempre a deixar os senhores comentadores preocupados com o ataque do Porto. O FCP deste ano tem também menos 4 golos sofridos, o que lhe dá um melhor goal average. No entanto, não vamos sequer comparar o David Luiz e o Coentrão de 2009/2010 com o Otamendi e o Álvaro Pereira de 2010/2011. Nesta época, o primeiro classificado tem mais 6 golos marcados e menos 9 sofridos que o segundo. Mas, mais uma vez, quem está em alta não é quem vai à frente.

Numa destas épocas, houve túneis, relatórios do “pode ser o João” e outras coisas desta estirpe, mas eu cingi-me aos números. Porque, apesar de ser uma menina de Letras, sempre adorei fundamentar-me na Matemática para que, desta forma, não seja possível cada um entender as coisas à sua maneira.

Já não quero saber quem ocupa mais primeiras páginas, já nem me importo que venham dizer que o braga foi "muito macio" (in A Bola) e até pareça que o guimarães fez um grande jogo, já nem me preocupa que o Porto não possa perder na luz para surgir a histeria. Fico-me pelos números.

«Era um jogo complicado. Se havia jogo em que esperava que o F.C. Porto perdesse, era este» (Coentrão)

0-2 para o lado do Bem

2011-02-03T18:55:00.000Z

Mal do Benfica quando ganhar a primeira mão de uma eliminatória da Taça for motivo de festa. Mas ganhar ontem foi óptimo, até porque era preciso apagar a última exibição no Dragão e mostrar que, afinal, o fóculporto é batível e tem falhas no plantel e que o Benfica não é o de 2009/2010, mas também não é o dos tempos do Damásio.

Luisão é o jogador do Benfica que não pode sair do plantel. É o mais essencial, é o patrão, é o homem que tem que ter o salário que o ponha contente. O jogo que fez ontem foi soberbo - aliás, como tem sido a sua época (o jogo que Luisão faz na Supertaça até à lesão é impressionante). Coentrão é rápido, é perigoso, mas ainda não percebeu que no dragão, com amarelo, não se pode fazer faltas sequer na área deles, porque vai levar o segundo. Luisão, quando viu Hulk em velocidade, ameaçou e depois retraiu-se, levantou os braços e sacou amarelo ao rival. Ontem Luisão cortou tudo e foi o comandante Benfiquista num palco difícil. É pena que não tenha estado à altura no jogo do campeonato, mas ontem mostrou todo o seu valor.

Jogámos bem, fomos espertos a abordar o jogo, aproveitámos os erros (demérito deles nos dois golos, mas há muito mérito em aproveitar as asneiras alheias) e com um a menos a equipa aguentou-se muito bem.
E porque Paulos Batistas há muitos, e já nos fizeram a cama no ínicio do campeonato, julgo que as duas taças nacionais são a maneira de apagar uma época muito mal planeada. Portanto, é preciso ganhar esta eliminatória na Luz, ganhar aos verdes e continuar a perseguição no campeonato à espera de um tropeção azul.

Espanta-me sempre a capacidade da Catarina em ver o jogo pelo lado do Mal. Explico-vos: a Catarina é uma pessoa maravilhosa e, portanto, espero sempre o melhor dela. Assim, não consigo compreender como é que ela não percebe que o Belluchi passar impune o jogo inteiro, a expulsão do Coentrão, o fora de jogo MONSTRO do Varela no lance mais perigoso dos azuis mostram como ainda há um espectro "Agência Cosmos" em todas as arbitragens do clube dela.
Ainda assim, adoro o facto de viveres isto como eu. E, tirando a tua reconhecida imparcialidade e isenção, é bom falar com quem percebe de bola e sabe que um Benfica - porto é para ganhar, não é para jogar bonito nem divertir ninguém.

O clássico, por Catarina e Manel

2011-02-03T16:58:00.003Z

Há coisas em que nós os dois somos iguais, como já devem ter reparado. E os clássicos entre os nossos clubes são os momentos em que mais o notamos. É por isso que o M. é a pessoa com quem mais gosto de falar após um Porto-benfica, quer ganhe ou perca. Porquê? Eu explico.

Antes do jogo, eu e o M. nem falámos nisso. Fizemos de conta que estávamos muito preocupados com a situação no Egipto. Falámos das compras que precisamos de fazer e não de quem jogaria do lado esquerdo da defesa do Porto. Jogámos scrabble e cartas, mas nunca mencionámos a falta do Falcao ou do David Luiz. Algo nos convenceu que o clássico depende de nós os dois e do que revelamos ao adversário, pelo que este ritual se há de manter.

Quando faltavam alguns minutos para começar, quebrou-se o silêncio. Mandei ao M. esta mensagem: “Sapunaru, Rolando, Maicon e Sereno. Que defesa de sonho”. Eu sou assim, uma pessimista convicta. E o M. compreende-me: “César Peixoto a titular. Tenham medo!” Enquanto a maior parte dos portistas achava que o Porto ia espetar outros 5 e a maioria dos lampiões estava convencida que o jogo de ontem era a final da Liga dos Campeões, nós estávamos borrados de medo.

É por isso que precisamos de trocar estas mensagens. Precisamos de alguém que esteja mortinho por saber o onze titular. Precisamos de alguém que anteveja a imbecilidade do Maicon e do Peixoto. Precisamos de alguém que não esteja todo contente porque vem aí “um grande jogo”. Porra, é um Porto-benfica. É para sofrer e pode não ser nada bonito.

Começou e logo a seguir surge o 0-1. “Este golo não conta para o Maicon?”, pergunto-lhe eu. “Muito mau mesmo”, responde. Eu sei que ele está todo contente, mas mesmo assim é com ele que insulto aquele cromo que, vá-se lá saber porquê, veste a camisola do FCP. Porque o M. está a rir-se do Maicon, mas também foi comigo que desabafou quando o Hulk passou pelo David Luiz como se ele fosse um boneco.

No 0-2 eu já não tenho reacção. O M. diz só “Que frango...”. Deve estar aos saltos em casa do D., mas diz-me aquilo porque sabe que eu e o Helton estamos de relações cortadas desde que ele sofreu um golo na luz por estar a ajudar um jogador do benfica a levantar-se. Somos ambos malucos e, por isso, achamos que, actualmente, no futebol mundial, já não há guarda-redes de jeito. O Júlio César ameaçou ser, mas não é completamente brilhante. O Cech desde que ficou com a cabeça avariada não é a mesma coisa. E o Moretto ainda está a crescer :)

Há um fora-de-jogo mal assinalado que deixava o Belluschi sozinho e um penalty por assinalar contra o benfica. “Bela arbitragem”, digo-lhe eu. “Não é penalty e o Varela também estava offside naquele centro perigoso”. Claro que acho que ele é cego, mas se fosse ao contrário eu sei que diria a mesma coisa, portanto adoro-o.

Depois Coentrão é expulso. “Roubo inacreditável”, diz ele. “Concordo”, respondo. É que o Cardozo entretanto tinha dado uma cotovelada ao Sapunaru. Como vêem, é possível os rivais estarem de acordo.

Não falamos mais até nos encontrarmos em casa. Acordo o M. para lhe perguntar onde é que vai fazer o altar ao Maicon. Ficamos uma hora a falar do jogo. De como são estranhas as lesões no Porto. De como o Otamendi é melhor que o Maicon. De como tirar o Belluschi para meter o Guarin é um bocado estúpido. De como o David Luiz fez falta ao Porto. De como o Coentrão foi comido mil vezes, mas o povo gosta. De como o resultado teria sido maior se naquela jogada de 4 para 3 os jogadores do benfica fossem bons. De como os comentadores da Sporttv, supostamente um do Porto e outro do benfica, eram ambos do benfica.

Nós entendemo-nos. E estou morta por chegar a casa para nos rirmos dos jornais de hoje. A Bola fez uma capa inteira com um jogo da meia-final da Taça de Portugal, quando em tantos títulos do Porto se esqueceram de fazer o mesmo. O Jogo titula “Jesus e os dois anjinhos”, como que a dizer que o Maicon e o Fernando não são tão portistas como eles. O Record não lemos, claro.

Se Liedson tivesse sido do Porto

2011-02-01T15:56:00.002Z

Estávamos em 2003 quando Liedson assinou pelo FC Porto. Mourinho viu nele um ponta-de-lança eficaz, que compensa em golos o que lhe falta no físico. Ainda chega a tempo de jogar a final da Liga dos Campeões e de entrar para a melhor equipa da Europa desse ano. Pinto da Costa consegue que os interessados - Chelsea, Manchester, Barcelona e Real Madrid – não o comprem. Está decidido: só sai do Porto por 50 milhões.

A época seguinte foi mais complicada. A indisciplina reinava no balneário e Liedson chegou a dar umas chapadas bem merecidas em Derlei, Costinha e Maniche. Era o ídolo dos adeptos, portanto. Foi o melhor marcador do campeonato.

Em 2005/2006 tudo volta ao normal. O FCP é campeão e Liedson obviamente supera Meyong na lista de melhores marcadores. Seguem-se mais três anos de escudo na camisola e a dupla Liedson-Lisandro deixa a Europa em euforia.

Liedson perdeu umas taças para o sportem, mas riu-se muito a ver Rodrigo Tiuí como o principal avançado dos lagartos. Já o benfica foi sempre goleado pelos dragões, com Liedson a marcar hattricks sucessivos graças ao seu talento natural em derrotar lampiões.

No túnel da luz, Liedson levou um murro de Rui Costa e ficou com os lábios todos rebentados como se pode ver na imagem, mas a CD da Liga ignorou tudo, claro.

Liedson acabou por ser vendido esta segunda-feira ao Chelsea por 48 milhões de euros. Pinto da Costa cedeu dois milhões porque vem Drogba em troca. Recordaremos para sempre o maior goleador da história do futebol português, um ponta-de-lança com raça, que dava sempre o seu melhor e cuja sucessão felizmente está assegurada por Falcao.

______________________________________

A história não foi bem esta, porque Liedson teve o azar de ir parar ao sportem. Em vez disto, foi maioritariamente um grande palhaço que passava a vida a atirar-se para o chão. Nos intervalos, andava com a equipa às costas, pelo que é bom saber que estamos cada vez mais próximos de assistir ao fim do clube de alvalade.

Adeus Liedson, tenho pena que não fiques pelo menos até ao clássico com o benfica porque era normalmente nesses jogos que conseguia ver o teu talento.

______________________________________

Ontem também David Luiz abandonou o nosso futebol. É uma pena. Vou ter saudades.

Por aqui nada de novo

2011-01-29T16:39:00.000Z

Continuo sem perceber a euforia Benfiquista. Sálvio traz mais dinâmica ao ataque, mas cada contra golpe adversário é um perigo e só a mediocricidade geral do futebol português nos vai permitindo ganhar jogo atrás de jogo com maiores ou menores sobressaltos. São inúmeras jogadas de igualdade numérica contra a nossa defesa e só mesmo a qualidade individual nos vai permitindo sobreviver a tanto desacerto táctico. Tem sido, aliás, a história de 2010/11: qualquer equipa acima do medíocre nos tem ganho.

Não deixa de ser curioso, ainda assim, que não fosse a selvajaria do inicio da época (roubo em casa com a Académica, livre do primeiro golo do Nacional não foi falta e o grande Olegário em Guimarães) e talvez o campeonato não estivesse já decidido. Mas a história é escrita por quem tem o poder e vamos ter que ouvir, durante anos, que Elmano Santos (o do porto - Setúbal) roubou a favor do Benfica quando não nos marcou dois penalties a favor, expulsou mal Coentrão e não expulsou um jogador da Académica. Faz lembrar aquele Benfica - Nacional que o Rúben Micael (grande época, rapaz!) achou muito polémico e acabou 6-1 com o golo do Choupanense em fora de jogo.

E assim vai o futebol português. Os verdes definham e nós continuamos com este espírito permanentemente bem disposto. Uma patetice. Se estivéssemos estado atentos não nos tinham feito a folha nas primeiras jornadas e não tínhamos tido a pior política de contratações de sempre. Talvez assim não ouvíssemos idiotas dizer que nunca ninguém ganhou 3 Taças de Portugal e que "do Benfica só queria o Elmano Santos."
É triste ouvir bocas do clube que ainda não explicou porque pagou uma viagem ao Brasil a um árbitro que lhes deu títulos. E não digo isto de forma irónica. É mesmo triste. Se nos tivéssemos preparado, se estivéssemos ao nível da época passada, não tínhamos que trocar bocas com os azuis.

E até isso mudar, continuo sem notícias da frente vermelha. Pode ser que cheguem um dia destes. Até lá, vou continuar a não achar normal que o David Luiz marque penalties da despedida com 1-0 e depois não saia.

De graúdo é que se protege o minino

2011-01-26T13:29:00.001Z

Escolhi estas imagens sem som, porque foi a única forma de conseguir ver e concluir o que se passou sem ter outras pessoas a tentarem que eu não o visse. Certamente estão todos cansados de as ver, mas dou-vos a hipótese de as reverem sem estarem a ouvir aqueles subterfúgios jornalísticos como “terá agredido” ou “alegada agressão”. Como vêem, houve duas agressões: uma do treinador do benfica ao jogador do nacional e vice-versa.

Foi em pleno relvado, para toda a gente ver, e ninguém consegue convencer-me do contrário. Vejo perfeitamente o Jara longe do acontecimento, pelo que o argumento do “proteger o minino” cai por terra. Vejo um estalo do treinador do benfica e um estalo do jogador do nacional, porque estavam a discutir. Só não vejo é nenhum árbitro.

O que raio andavam os quatro senhores de preto a fazer para se terem afastado do burburinho? A cumprimentar amigos? A olhar para o céu à espera que a águia Vitória voltasse? A tapar os olhos uns aos outros para jogarem às escondidas?

É que eu ainda sou do tempo em que, uma vez, num longínquo túnel, um quarto árbitro apareceu do nada e colocou-se longe da confusão em sentido. Não terá visto grande coisa de onde estava – o homem ainda por cima nem é alto -, mas escarrapachou tudo no famoso relatório. Por acaso, falo do famoso “pode ser o João”, não sei se conhecem.

Nesses tempos, enquanto o inquérito avançava lentamente, dois jogadores ficaram imediatamente suspensos. A decisão durou meses, mas eles ficaram sem jogar. Agora dizem-nos que o processo pode demorar entre um a dois meses, mas ai de quem colocar sequer a mesma hipótese.

É que no tal longínquo túnel não havia subterfúgios. Hulk e Sapunaru agrediram barbaramente um jovem inocente, que só estava ali a trabalhar, que tinha uma vida perfeita e depois desse dia nunca mais conseguiu ser feliz. Via-se perfeitamente nas imagens. Aquelas todas torcidas e cheias de bolinhas a apontar para sítios enquanto alguém nos dizia “ora aí está uma agressão”, “é este o momento da agressão”, “Fernando dá um pontapé na manga do túnel!!!!”. Manga do túnel essa que ainda deve estar internada no hospital.

Por acaso, não eram imagens corridas, eram frames escolhidos por quem divulgou as imagens (muito difícil adivinhar quem…). E, agora, que temos as imagens todas, que foi ali no relvado, que nem estava muita gente, que se viu tudo perfeitamente… escrevem isto: “à mão que o treinador encarnado passou na face do futebolista dos madeirenses” (in jornal do benfica, ou, se preferirem, jornal i).

Isto é bonito. É escrever bem. É prosa da boa. Só faltou adjectivar mais a coisa. Do género: “à fabulosa mão que o inteligentíssimo treinador do nosso benfica passou ao de leve na face suja do ignóbil futebolista dos estúpidos dos madeirenses”. É só uma ideia.

Agora imaginem, por momentos, que isto tinha acontecido com o treinador do Porto. Imaginem só como iam correr textos a exigir uma suspensão de 6 meses no mínimo. Imaginem como iam dizer todos “eu bem avisei que ele não valia nada”. Imaginem como isso ia servir para dizer que no Porto são todos assim, uns arruaceiros, só sabem bater nas pessoas, isto é tudo culpa do Pinto da Costa e o futebol precisa que este clube acabe.

“Não é novo, é cultural, e é isso que nos faz chegar ao sucesso. O F.C. Porto agradece”. Palavras do miúdo.

As bancadas que se calem

2011-01-10T15:12:00.002Z

André Villas Boas deu um bom recado no final do jogo com o marítimo. Apesar da "intranquilidade das bancadas", a equipa jogou bem, marcou golos e calou a "crítica fácil", que, de repente, se esqueceu de contar até oito.

É realmente importante que os adeptos do FCP deixem de ouvir os Ruis Santos e Goberns deste país. Nem que para isso tenham de desligar todas as televisões, de ler os jornais, de ouvir as rádios.

Como é possível deixarem-se levar por estes especialistas em opinar? Não sei. Sinceramente não faço ideia como é possível começarem a questionar a sua própria equipa, até a assobiar, porque ouviram aqueles senhores dizer que o benfica é que está melhor. Não se sentem idiotas? As pipocas que comem com tanto agrado terão algum produto estupidificante?

Por mim, era arranjar umas fotografias destes gajos e distribuí-las à porta do Dragão. Quem, por algum momento, colocasse em causa esta equipa por uma opinião minimamente parecida com os senhores que já referi, não entrava. As bancadas ficariam mais vazias, é certo, mas, se é para ser assim, então as bancadas que se calem.

2010

2010-12-22T22:35:00.001Z

Em 2010 fomos Campeões. A jogar lindamente, a meter medo quando entrávamos em campo. Parece que foi há mil anos, mas foi ainda neste. A maneira como Saviola se mexia entre o lateral e o central e no espaço entre o trinco e os centrais era divina. Aimar parecia que tinha 20 anos, Di Maria finalmente crescera e à direita estava um rapaz de selecção brasileira. Tudo ia bem.

Não consigo engolir que no final de 2010 não continuemos em primeiro. Não consigo perceber como é que uma equipa que ganha 24 jogos em 30 de repente desaparece e foram tantos os erros de gestão em tão pouco tempo que até me custa escrever isto.

Foram aqueles 3 secos na final da Taça da Liga depois de jogarmos à Benfica em Marselha.
Os 4 ao Leixões, com um mal anulado pelo Lucílio, num daqueles jogos em que antes encostávamos sempre.
O Aimar a sentar o Rui Patrício, a bola adiantada e ele acelera a passada e mete-a por cima do Grimi.
O sofrimento estúpido do jogo com a Naval e em Coimbra.
A alegria da Luz. Ser Campeão.

E de repente, 3 jogos perdidos em 4. E aquilo no Dragão. Exibições patéticas na Champions.
A equipa sem alegria, a fazer-nos um favor por estar em palco. Já não há sorrisos, já não há garra, já não puxam por nós ao ponto de puxarmos mais por eles (o golo do Javi à Naval).
Tudo são sombras de um 2010 que me parece ter sido noutra vida. O problema é meu, que de tanto sofrer nem consigo gozar como deve ser as vitórias.
2010 parece-me ter sido noutra vida. E em Maio de 2010 eu fui tão, mas tão feliz.

Bom 2011, Benfica. Por favor, faz o milagre de ainda voltares a ser Campeão.

O próximo é para si, Pôncio

2010-12-21T20:49:00.005Z

O "Jogo Falado" era uma espécie de tradição lá em casa. Não que precisássemos de ajuda para analisar qualquer lance, não que escutássemos com muita atenção o que os outros tinham para dizer. Gostávamos era de o ouvir a ele.

Sempre com uma resposta na ponta da língua, com o olhar mais isento e imparcial dos comentadores desportivos... e aquele seu arquivo.

Que saudades vou ter do seu arquivo. Qualquer engano de um árbitro a favor do Porto era contraposto por 5 ou 6 que o mesmo árbitro tinha feito contra o FCP ou a favor dos outros. Ou então falava noutro árbitro. Ou então falava de outra coisa qualquer.

Quando era miúda só pensava que adorava ter aquela mala dele, onde supostamente ia "ao arquivo". Hoje acredito que aqueles papéis não diziam nada e que estava tudo na cabeça dele, sempre pronto a defender as nossas cores.

Não tenho grande jeito para clichés, pelo que a única coisa que lhe quero dizer é que espero que a sua homenagem chegue já no final deste campeonato. Pelo seu portismo, pelo seu tripeirismo, pela sua raça, pelo seu humor... o próximo é para si, Pôncio.

Dois anos é muito tempo

2010-12-08T00:01:00.000Z

Manuel Fernandes diz que daqui a dois anos vai ponderar se continua no futebol. Tenho pena, porque dois anos parecem-me uma eternidade de equipas a jogarem mau futebol e a darem paulada à grande. Mas vamos mesmo ter de o aturar.

E por que razão disse o treinador do setúbal isto? Porque o jogo no Dragão foi um escândalo, um roubo de igreja, uma coisa nunca antes vista! Em Portugal é assim: quando um árbitro não prejudica o FCP, é notícia.

É evidente que o resultado foi influenciado pelo árbitro. Nenhum dos penalties devia ter sido assinalado e, como o Porto acertou e o setúbal não, teve influência. Não percebo a gritaria com a repetição do penalty. Quer dizer, percebo o desespero, mas regras ainda são regras.

O que me fez confusão é como só agora perceberam que Elmano Santos é dos piores árbitros do mundo. Só podem ser pessoas que não viram um já longínquo leiria-Porto decisivo para nos “arrancar” um campeonato.

Eu, ao contrário do açoriano Carlos César (uma pitadinha de actualidade nunca fez mal a ninguém), não sou muito adepta das compensações, mas a verdade é que, olhando para os números, Elmano Santos, um indefectível lagarto, compensou a roubalheira de alvalade.

E é aqui que quero criticar um pouco o meu clube. O facto de não terem vindo a público treinador, presidente, jogadores, roupeiros, apanha-bolas, tudo e todos, denunciar que o árbitro prejudicou claramente o FCP contra o sportem com influência no resultado deixa-nos frágeis aos ataques que se vão suceder esta semana. Irrita-me esta mania de ter pena dos lagartos, como se essa gente merecesse. Fomos roubados em casa de um rival e não nos devíamos calar nunca!

Adiante, e por falar em críticas, não percebo muito bem a ideia de colocar em Viena a equipa titular, num campo propenso a lesões (Fernando e Varela…), que exigia um esforço fora do normal, o que naturalmente se veio a reflectir. Eu quero ganhar a “AeroLigue”, é um facto, mas já estava no papo André.

Por último, queria lembrar que Moretto já foi do benfica e que se um guarda-redes ex-FCP tivesse mamado um frango daqueles íamos ter de ouvir falar disto durante muito tempo. E, já agora, que pena Elmano Santos não ter estado na luz para apitar um penalty dos verdadeiros.